Бабуся приехала из санатория. Интересуются, как она отдохнула. — Плохо. Не было любви. — Старая, ведь тебе пора на кладбище. — Ну почему? Ведь лежать—то я могу.
– В тебе умер поэт и философ. – Да во мне много кто сдох. Воскрешаю периодически литрами крепкого чая. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира. – … А шизофреник ещё живой, я погляжу.
Стоят два зомби, ловят попутку ночью до кладбища, все мимо проносятся. Один другому: – Не, Вася, так нам точно никто не остановит. – Почему? – У тебя голова должна быть на плечах, а ты ее под мышкой держишь.
Идет мужик по кладбищу и ест пирожок. Вдруг из темноты вытягивается рука и раздается душераздирающий крик: — Дай! — Чт—т—то, п—п—п—пир—р—ррр—рож—жок? — Нет. Бумагу!