Бесит, что погода окаянная не сумеет никак определиться: летняя она или зимняя. Моя светлость не знает, то ли соболя надевать, то ли сарафан шелковый...
Проснулся, гляжу в окно, обещанной солнечной погоды не вижу. Из кухни доносится уютное постукивание ножа, звон кастрюль. Кричу: — где солнце? Жена отвечает: — на кухне.
Осень, погода шепчет. Сидят два зека на скамеечке, скука. Листья падают. Ну и один поднял кирпич и по башке второму. Второй: – Ниф*га себе! Все листья как листья, а этот как кирпич.