Стоят два зомби, ловят попутку ночью до кладбища, все мимо проносятся. Один другому: – Не, Вася, так нам точно никто не остановит. – Почему? – У тебя голова должна быть на плечах, а ты ее под мышкой держишь.
Идет мужик по кладбищу и ест пирожок. Вдруг из темноты вытягивается рука и раздается душераздирающий крик: — Дай! — Чт—т—то, п—п—п—пир—р—ррр—рож—жок? — Нет. Бумагу!
Поручик на светском рауте разговаривает с дамой. Внезапно встает и, извиняясь, выходит во дров. Возвращается весь мокрый. - Что, дождь? - спрашивает дама. - Нет, ветер!
Идет значит девушка ночью по кладбищу - цок.....цок.....цок.....цок..... Вдруг мужской голос: - Женщина, погоди!!!! ................................... ПУК!цок.цок.цок.цок.цок
Чёта не пойму… А что, патриарх Кирилл не может помолиться, крепенько так, чтобы дожди залили лесные пожары? Ведь у него, как он усиленно намекает, прямой выход на того, от кого это зависит…
Пройдёт 40-50 лет, и в соцсетях будут миллионы страничек, владельцы которых уже давно умерли. Будут создаваться интернет-кладбища. Твой внук сможет зайти и увидеть всю твою жизнь, чтобы понять, какой же дедушка был идиот и бездарь.