Девяносто третий год, лето, жара страшенная. Жил я тогда в Бескудниково.
 А на Дмитровке, по дороге в центр, есть хитрый поворот на Большую Академическую улицу. Он правый на светофоре, так вот там периодически вывешивали знак "направо нельзя" и выставляли сборщика в погонах. Вот я и попал на такого. Еду, никого не трогаю, и, поворачивая, краем глаза фиксирую этот знак, с мыслью: "Вчера не было... ". Натыкаюсь на взмах палочки, останавливаюсь, матерясь про себя. И вижу, что таких бедолаг, вроде меня, машин пять в очереди на разборки. Жду. Сборщик не торопится, жарко, лениво, потно... Вылетает из-за поворота девятка с тонированными стеклами, тоже натыкается на палочку. Оттуда вылезает развеселый браток в шортах и шлепках, обвешаный цепурами, браслетами и т. д. Оценивает полминуты ситуацию. Следует диалог (как слышал, так и пишу).  
 Браток (голосом полного придурка):  
 Дя-я... енька миционер!  
 Тот поворачивается:  
 Чего?  
 А у тебя это... (чешет пузо) мососыкл есть?  
 Народ заинтересованно насторожился, мент недоуменно:  
 Нет...  
 Браток еще более дебильно:  
 А расия? ... (рация? )  
 Мент растерянно:  
 Нет...  
 Браток совершенно спокойно и размеренно:  
 А НЕ ПОШЕЛ БЫ ТЫ В ТАКОМ СЛУЧАЕ НА Х@Й, МАКАКА С ПАЛОЧКОЙ! сплюнул сквозь зубы, сел и уехал.  
 Немая сцена.  
 Мент (слегка приходя в себя и сквозь зубы):  
 Значит так. Десять секунд и все исчезли...  
 Мы, само собой, второго приглашения не дожидались.