Пасха. Мы за столом. На столе корзины с крашенными яйцами. В гостях племянник. Жена ему говорит: – Не ешь яйца из той корзины. Бери из этой. Те яйца мы понесём на кладбище. Племянник: – Вы пойдёте на кладбище?! Вы что, готы?
— В тебе умер поэт и философ. — Да во мне много кто сдох. Воскрешаю периодически литрами крепкого чая. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира. — А шизофреник еще живой, я погляжу.
Шотландец угощает дорогого гостя жареной картошкой, приговаривая: — Ешьте, не стесняйтесь! Она собственного производства... — Но у вас же нет огорода! — Мы с женой купили себе место на кладбище, но пока еще живы — я и сажаю там картошку..
- В тебе умер поэт и философ. - Да во мне много кто сдох. Воскрешаю периодически литрами крепкого чая. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира. - А шизофреник еще живой, я погляжу.
Идут двое русских мимо еврейского кладбища. - Смотри, как много хороших евреев, - говорит один. - А что они сделали хорошего? - спрашивает другой. - Хорошо сделали, что попали сюда.