Птица по нему летает. Разным он порой бывает, Может быть он прозрачным, Пахнуть может дымом дачным. Может пахнуть апельсином, Кофе, завтраком, бензином. Он из фена вылетает, Тёплым он тогда бывает. А когда вокруг мороз, Щиплет больно он за нос.
Две педали, руль один В середине мы сидим. Рама, цепь, седло из кожи. Мы на нём кататься можем! Едим сами как хотим, Но глядим куда рулим. Не с моторчиком мопед, А простой — …
Раз куда-то мы спешили, И рванули напрямик. Все машины тормозили, Мы шарахались от них. Из по колес мы еле-еле Живыми выскочить успели, А постовой наш крикнул строго: «Не выбегайте на …!»