Хоть копыта есть на славу, Скорость вовсе не по нраву. Я бреду неторопливо, Все глядят, ну что за диво? На носу рога торчат, Грузен пусть и угловат. Жира накопил я впрок, Ведь не зря я — …
Птица по нему летает. Разным он порой бывает, Может быть он прозрачным, Пахнуть может дымом дачным. Может пахнуть апельсином, Кофе, завтраком, бензином. Он из фена вылетает, Тёплым он тогда бывает. А когда вокруг мороз, Щиплет больно он за нос.