Очень странный почтальон: Не маг и не волшебник он. Доставит письма и газеты, Несёт посылку на край света, Хранить умеет все секреты. Крылат и смел, и зорок он. Кто же этот почтальон?
Я домик. Но только совсем безэтажный. Я тонкий раскрашенный домик бумажный.
Хоть дверца моя заперта не замком,
А просто лизнули её языком,
Но внутрь никого не пускает без спроса:
Живут там приветы, ответы, вопросы.
Наказы и просьбы, свернувшись, лежат,
Марки с печатями их сторожат.
Он заходит к нам в окно, С ним нам дышится легко. Он прозрачный, он не пахнет. Без него вокруг все чахнет. Для дыхания он нужен Летом знойным или в стужу. Он везде есть: в городах, В поле или в деревнях. Мы не чувствуем его, Но не можем без него. Дышат птицы, звери, люди, Без него нам худо будет.
Как в лесу похолодает, Птички в город прилетают. Грудкой жёлтой всем знакомы, Ищут сало на балконах. Часто в окна к нам стучат, И пронзительно свистят! Всем известны эти птицы, Называются …
В тулупе с красным кушаком И с замечательным мешком. Он всегда под Новый год Отправляется в поход. Чтобы праздник с нами встретить, Чтобы радовались дети. Кто же это, вот вопрос? Ну, конечно ...