В лугах хмельных пернатых пенье – звон с утра. Кричит мне с неба чибис: «Чьи вы, Чьи вы?» Прощай, прощай апрель, прошла твоя пора, Вот-вот цветами разродятся …
Я похож на кабачок, Также гладок мой бочок, Только цветом я, как слива, — Фиолетовый, с отливом. Меня жарят и пекут, Маринуют, солят, трут. Из меня блюда вкусны, И полезны, и нужны.
Две педали, руль один В середине мы сидим. Рама, цепь, седло из кожи. Мы на нём кататься можем! Едим сами как хотим, Но глядим куда рулим. Не с моторчиком мопед, А простой — …