Рос сперва на воле в поле. Летом цвёл и колосился,
А когда обмолотили,
Он в зерно вдруг превратился.
Из зерна — в муку и тесто,
В магазине занял место.
В руки ты его возьмёшь — И тебе не страшен дождь!
Дождь пройдёт — его ты сложишь
И гулять под солнцем можешь.
Если ясен горизонт,
Что оставим дома? ...