Предложила интернетскому знакомому писать друг другу романтические письма. Как в старину - бумажные, в конвертах. Он дого молчал, а потом спросил: - Натаха, признайся честно: ты в тюрьме?
- Димон, может, возьмём бутылочку? Настроения совсем нет... - Ну можно, конечно... А что такое, Колян? - Жена ушла неделю назад, тра"нуть бы кого... - Не, не, я не пью, домой я, домой...
- Димо-о-о-он! Димо-о-о-он! Димо-о-ооо-он! - Ты что разорался!? - А Димон выйдет? - Димон пи*дюлей за палево получил и вышел уже. А тебе еще пятнадцать суток сидеть.
Кладбище, "пацанские" могилы. На одной надпись: "Здесь лежит Димон, который перевел стрелки по просьбе программы "Время", а не Костяна-Сиплого. И теперь у него всегда летнее время."
- Димон, чо такой хмурый. Заболел, что ли? - Да нет, здоров. - В семье нелады? - Нет, Вован. Спасибо, всё в порядке. - Может, на работе проблемы? - Ноу проблемс, коллега. - Так в чём дело? - Народ плохо живёт…