– В тебе умер поэт и философ. – Да во мне много кто сдох. Воскрешаю периодически литрами крепкого чая. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира. – … А шизофреник ещё живой, я погляжу.
- В скандинавской мифологии, например, Мёд поэзии, рожденный из крови Квасира, превращал любого пившего в поэта или ученого... - Петрович, да наливай уже! Хорошая у тебя медовуха получилась.
Поздним летним вечером по парку прогуливалась пара. Ему сильно приломило пи-пи. Он предложил ей идти дальше, а сам, мол, скоро догоню. Стал под куст и под высоким давлением испускает всё накопившееся… Звук из кустов: – Что за х*йня!, Парень (шёпотом): – Да тише, я же с девушкой! Из кустов (обиженно): – А я что с бревном!? Вставай, Галя, нас опять обосц*ли!
Сидят мужики за столом, ну там выпивка и т.д. Разговаривают на разные темы. Один говорит: - Хороший поэт Роберт Рождественский... - Это который заикается немного? - Он уже не заикается. - Вылечили???!!! (восхищенно) - Да нет, умер.
Вовочка подарил бабушке на 8 марта сделанную им в детском саду открытку с аппликацией. Бабушка очень умело изображает восторг: – Да кто же это сделал? – Я! – Да какая же прелесть! Какая красотища! Вовочка (гордо): – А ты думала, я тебе какую-нибудь х*йню на праздник подсуну?!