Подслушала беседу отца с сыном. Ржала долго… Папа сообщил, что только сначала не очень, но рука постепенно привыкает, а сын пожаловался, что у него пока не привыкла… Оказалось, речь шла о горячей воде в кране…
Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?