Бывали дни, когда я сил был полна, и плакать не было минут свободных. И лишь по вечерам, сидя одна, я признавала, что в тисках усталости засела плотно.
Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?