Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?
Такое бывает… какие-то жалкие три месяца лета — а становишься совсем другим человеком. Человеком, у которого не осталось веры ни в принцев, ни в любовь…