Знакомо, когда назойливый будильник прерывает такой прекрасный сон на самой развязке,и вот тебе приходится самому придумывать продолжение, а потом не помнишь, приснилось тебе это или нет?
Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?