Мой желудок просит пищи, В нём танц...

Мужчины. Даже к животным я имею разные чувства. А к ним никаких. Будто, проходя мимо дома с резными окнами мне не хочется на них взглянуть. Ни как класс, ни как нечто живое мужчины для меня не существуют. Они не оправдали ожиданий моих, подруг, знакомых. Они – ничто. Это же надо было так изрезать женское сердце, чтобы стать никем. Но они этого не понимают. Они – ветер, летящий мимо, портящий мою прическу.

Хочется, чтобы пища для ума тоже была вкусной и здоровой.

Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?

Разлука и любовь, как ветер и огонь: слабая не выдерживает испытания расставанием, большая — воспламеняется сильней.

Сижу на диете, достаю всех своими голодными разговорами о том, что не нужно есть вечером после шести. А сама втихаря ночью таскала котлетки из холодильника. Один раз прихожу ночью, а там заботливая записка от брата «Хватит жрать! И так толстая»…Люблю его.

Самый богатый на свете - ветер. Люди бросают на него деньги, надежды, слова, любовь...

Самая калорийная пища - иллюзии.

Разлука подобна ветру – она мгновенно гасит огонек легкого увлечения и заставляет разгореться пламя пожара страсти.

Денек короткий резко убывает. Сентябрьский ветер очи сушит. Чувств лишних в мире не бывает. Не нужными бывают люди, а не души.

Настойчивости девушек можно позавидовать: на улице ветер, а они упорно поправляют челки и юбки.