Мы милашки-хохотушки. Умницы-красавицы. Пожалуй, только что не комсомолки… Любим сладкое, но бывает, что и льем горькие слезы бессонными ночами… Но главное – мы подруги, которые всегда вместе.
Мужчины. Даже к животным я имею разные чувства. А к ним никаких. Будто, проходя мимо дома с резными окнами мне не хочется на них взглянуть. Ни как класс, ни как нечто живое мужчины для меня не существуют. Они не оправдали ожиданий моих, подруг, знакомых. Они – ничто. Это же надо было так изрезать женское сердце, чтобы стать никем. Но они этого не понимают. Они – ветер, летящий мимо, портящий мою прическу.
Разглядываю свое отражение витрине магазина: «кому же с такой красавицей в жизни повезет?!…» На что папа бормочет: «дай господь терпения этому святому человеку»…