Странно. До сегодняшнего дня казалось, что мне абсолютно пофиг на твои знаки внимания, на все эти «Привет, Солнце…», едва я зайду. А вот сегодня тебя нет, не звонишь, не пишешь, и как то грустно на душе… Что это?
Похмелье – это вот ты, значит, пьешь, и многие серые клеточки твоего головного мозга умирают, но те, что остаются… на утро следующего дня справляют поминки.
Мой брат на днях выдал: «Папа, я хочу, чтобы ты мне подарил тюрьму и набор бандитов!» Я так давно не смеялась. -Избаловали родители ребенка, — говорю. – Купите ему «Матросскую тишину»!