Мечты разбиваются о неверие, слабую волю. Когда рано опустил руки, когда не прошёл последние сто шагов. Или не разбиваются, а улетают к другому хозяину, как птицы. Улетают к тому, кто верит, ждёт и борется.
Каждое утро просыпаюсь с мыслью о том, как же всё это достало. Но если разобраться, то на самом деле всё не так плохо, однако постоянно чего-то не достаёт…