Девчонки-первоклашки бегают с косичками растрепанными, не красятся еще, мотыляя портфелями во все стороны. В наши пятнадцать уже носится, как угорелая не станешь – статус не позволяет юбки задирать, махая растрепанными копнами волос.
Шикарные цветы, стихи и тысячи слов — не для нее. Она перестала верить. И только в глубине души, там, за броней безразличия и неуверенности, тлеет огонек любви…