Писатели, пишите не чернилами, а кровью. Но не чужой.
- 24.12.2021
- 87 просмотров
Писатели, пишите не чернилами, а кр...
Может быть интересно
Прикрыв подолом рваный чулок, размазав по щекам помаду, высушив слезы, но величаво приподняв плечи, гордо закинув голову, надменно смотря на подданных с иронией и усмешкой, понимаешь сущность королевских кровей.
Пока ты чувствуешь боль - ты жив. Пока ты чувствуешь чужую боль - ты человек.
Читая, ты должен основательно продумывать, чтобы прочитанное обратилось в твою плоть и кровь, а не было сложено в одной памяти, как в каком-нибудь словаре.
Детство кончается, когда чужие слёзы становятся для тебя невыносимей, чем собственные.
Великий писатель создает своих предшественников. Он их создает и в какой-то мере оправдывает их существование. Чем был бы Марло без Шекспира?
Заплаканная зеленая трава — моё детство. Взросление — холодная ненависть слепящего снега. Равнодушный песок, обагренный кровью, раскаленный от жаркого солнца — моя юность. Острый клинок, пронзающий твое сердце — моя любовь.
Губы в кровь разбиты… в сердце боль живет… в памяти хранится холод, битый лед…
Тот, кто рассказывают тебе о чужих недостатках, рассказывает другим о твоих. Дени Дидро
Рыдая, приговаривала черная вдова: «Обещал не изменять, не засматриваться на чужие юбки, лелеять», — закапывая ночью в чаще очередное тело.