Просыпаясь по утрам, я даю себе команду: «Вставай, девочка, нас ждут великие свершения!». Но где-то глубоко внутри я слышу голос, шепчущий, что перед тем, как что-то свершать, нужно как следует выспаться…
Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?
Осенняя хандра. Улыбка в пол силы. Пасмурный день и тоскливое утро. Радует вечер, когда на столе призывно раскинулась шоколадка и аромат кофе бередит в памяти нечто сокровенное…
Мы часто задаем вопрос, не в ответе нуждаясь, а стремясь услышать голос и снискать расположение другого человека, желая втянуть его в беседу... Опережать с ответами других, стремясь захватить чужой слух и занять чужие мысли, все равно что лезть целоваться к человеку, жаждущему поцелуя другого, или устремленный на другого взор стараться привлечь к себе.
Наблюдая за небом, звездами, я, увидев, падающий метеор, болид, вспоминаю тебя. Отчетливо слышу интонации, голос, тембр. Иногда, ты машешь рукой, либо киваешь головой. Очнувшись, понимаю, что тебя нет, хотя ощущение твоего присутствия рядом осталось. Запах твой ощущаю, энергетику и ауру.
Похмелье – это вот ты, значит, пьешь, и многие серые клеточки твоего головного мозга умирают, но те, что остаются… на утро следующего дня справляют поминки.