Каждый должен что-то оставить после себя: сына, книгу или картину, выстроенный тобой дом или хотя бы возделанную из кирпича стену, или сшитую тобой пару башмаков, или сад, посаженный твоими руками.
Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?