Девчонки-первоклашки бегают с косичками растрепанными, не красятся еще, мотыляя портфелями во все стороны. В наши пятнадцать уже носится, как угорелая не станешь – статус не позволяет юбки задирать, махая растрепанными копнами волос.
Мечты разбиваются о неверие, слабую волю. Когда рано опустил руки, когда не прошёл последние сто шагов. Или не разбиваются, а улетают к другому хозяину, как птицы. Улетают к тому, кто верит, ждёт и борется.
Взрослый человек не может снова стать ребенком, не впадая в детство. Но разве его не радует наивность ребенка и разве сам он не должен стремиться к тому, чтобы на более высокой ступени воспроизвести присущую ребенку правду??