Счастье, как мотылек. Чем больше ты стараешься его поймать, тем быстрее и стемительнее улетает из-под носа… Но если перестать его преследовать, оно само прилетит в ваши руки.
Не тот твой друг, кто за столом с тобою пьет, а кто в несчастии любом на выручку придет. Кто руку твердую подаст, избавит от тревог. И даже вида не подаст, что он тебе помог.
Правыми считаем тех, кто уверен, что очи станут видеть скрытое, когда промываются слезами боли, либо счастья. Мир заиграет новыми красками, отчетливо проявятся недостатки, когда прольются слезы, вызванные смехом или юмором.
Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?