Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?
;Твои люди остаются с тобой, как бы ты ни ныл, каким бы ором ни орал, как бы ни пропадал. Они просто есть, они рады тебе открыть дверь протянуть руки, разделить бутерброд.
Нашла, спустя двадцать два года свой дневник, где рукой сестры написано: «Мама читает в дневнике сокровенные мысли, узнавая наши секреты». Рядом приписка рукой матери: «Неправда это».