Время не лечит. Оно лишь учит жить ...

Когда мне плохо - я начинаю молчать. Мне проще запереть боль в себе. Не причинив вреда другому. Плевать,что она медленно жрёт меня изнутри.

Проблема в том, что вы думаете, будто у вас есть время.

Хорошему или плохому почти всегда приходит конец, боль расставания зависит от красоты пережитых чувств и силы любви. Неимоверно трудно пережить эту боль и справиться с преследующими воспоминаниями.

Хорошая моя! Вот и боль, как ты заказывала! Куда положить?

Прошлого и будущего фактически нет, есть только миг, настоящее, которое мы тратим понапрасну на боль и обиду, которые нужно просто забыть и двигаться дальше.

Каждая встреча с любым парнем – это время урока, который ты должен себе уяснить. Ты будешь находиться с этим человеком до тех пор, пока не сдашь урок, даже если это будет длиться час или целая жизнь.

Все время живет желание превратить литературу в спортивные состязания: кто короче? Кто длинней? Кто проще? Кто сложней? Кто смелей? А литература есть ПРАВДА. Откровение. И здесь абсолютно все равно - кто смелый, кто сложный, кто "эпопейный"... Есть правда - есть литература. Ремесло важно в той степени, в какой важно: начищен самовар или тусклый. Был бы чай. Был бы самовар не худой.

Парадокс жизни в том, что вместо того, чтобы бежать куда глаза глядят от того, кто причиняет нам боль, мы пытаемся к нему еще больше приблизиться.

Мы думаем, что жизнь заканчивается после смерти. Но существует более страшный конец. Это смерть во время жизни. Начало её – безразличие.

Во время самостоятельных и контрольных наш класс становится как одна большая и дружная семья.