Июнь похож на пятницу – ты строишь планы про отдых, собираешься на море. Июль как суббота – от него в памяти не остается ничего, а воскресный август – время для сожаления о впустую потерянном лете.
Солнце уже не светит, мои крылья сгорают. Летом морозный ветер – это любовь умирает. Утро больней чем вечер и всё, о чём мечталось, тает. Может снова положишь мне руки на плечи, кто знает?
Мы стираем из памяти телефона когда-то дорогие нам номера. Мы ведь «не маленькие, да и гордость имеется», но каждую субботу по вечерам происходит подключение «Нетрезвого тарифа», поскольку злосчастный номер из памяти стереть невозможно…