Дождь умывает мое лицо прохладными каплями, ветер треплет распущенные волосы, намокшая блузка прилипает к коже – осень заигрывает со мной, как будто хочет, чтобы я ответила взаимностью…
Кто-то ждет свой час, другой – в душе борец… Кто-то убийца, ну а кто-то творец… Ложь – путь слабых, он рождает подлиз, Теряющих свой путь среди тысяч лиц.