Истории про борщ

Я уже три дня живу в каком-то средневековом Париже! Новые соседи сверху имеют привычку выплескивать воду/суп/чай в ОКНО! Пятый этаж! Несколько раз в день пролетают литры мимо окна. Сегодня ветер дует в окна, и сейчас с моего подоконника стекает борщ... Ну, что ж - ща соберу этот пир и отнесу им с просьбой доедать, выливать в унитаз или садиться в свою машину времени и валить в свое чумное средневековье.

Мужу сегодня приснилось, что я от него ушла. Так вот, чтобы меня вернуть, он во сне пытался сварить очень вкусный борщ и меня им приманить. Люблю его.

В детстве (лет 5-6) с мамой повздорили. Дело было перед обедом, а кушать она подавала нелюбимый мною борщ. Я заявила, что есть его не стану, на что мне был дан выбор — «ешь или вылью тебе на голову». Она, конечно, не всерьез... Но я выбрала второй вариант, настолько его ненавидела, что горячую тарелку специально перевернула на себя. Мама в шоке, а я еще пошла за тряпкой и все убрала. Становление личности прошло успешно, недавно мама призналась — больше всего боялась, что я вырасту бесхарактерной.

Встречаюсь с парнем, живем вместе. Оказывается борщ он умеет варить сам, причем ахренеть какой вкусный. И еще он не любит минет. Моя жизнь никогда не станет прежней.

Недавно заметила, что в борще есть своя философия. Вот смотрю как сметана растекается и понимаю весь мир...