Короткие истории про историю

Когда я училась в школе, практически через дорогу было старое кладбище (его всю мою жизнь обещали перенести и до сих пор обещают). Прогульщики постоянно там тусовались, никто в этом ничего такого не видел. Даже никаких страшилок, связанных с покойниками, никогда не рассказывали. Про кладбище ходила только одна страшная история, как там среди могил прятался беглый зэк и кого-то ограбил. Суровые дети 90-х, видимо, боялись только того, что реально, а не каких-то вымышленных привидений.

Моя бабушка обожает рассказывать весёлые истории и казусы из жизни её друзей. Моя любимая история: её знакомый пришёл в гости к важным людям на какой-то приём. Люди — богачи, но, как это часто бывает, деньги есть, а вкуса нет. Приятель бабушкин что-то ляпнул про висевший на стене портрет, мол, что за фу. Подошедшая хозяйка сказала, что на портрете изображён её отец. Гость смущённо поправился, что имел в виду стиль написания картины, цвета там, композицию. Ответом было: "А рисовал мой муж..."

Напротив живёт одинокий старичок, активный, маразмом вроде не страдает. Мы хорошо общались, даже подружились, я заносила ему приготовленные вкусняшки, он рассказывал истории из жизни. Все было хорошо до момента, когда он начал делать мне комплименты и называть женщиной его мечты. Наличие у меня мужа его не смутило, как и разница в возрасте. Сказал, надеется, что когда-нибудь мы будем вместе. Интересно, когда? На том свете? Или он думает, что я повзрослею, а он не постареет? Мне 25, ему 87.

Когда наряжала ёлку, вспомнила, как это делал мой дедушка, которого не стало в 2007. Он доставал пыльную коробку с игрушками и старую искусственную резиновую ёлку. Бережно собирал дерево, расправлял каждую веточку. Ставил его на табурет и крепил верёвкой. Потом в ход шли игрушки. Те, что советские, стеклянные и сделанные с душой. Простенькая гирлянда и дождик, который вечно путался. Я крутилась рядом. Дедушка всегда что-то напевал, гладил меня по волосам и рассказывал смешные истории.

У мужа есть родной брат, с которым они вообще не общаются. Знала, что была какая-то история давно между ними, но не вдавалась в подробности. Как-то сестра мужа поведала мне, что, когда им было по 17-19 лет, мой муж с другом избили брата за то, что тот привёл домой (они тогда жили вдвоём) своих пьяных друзей, да так, что брат лежал в больнице. Спросила у мужа. Оказалось, про то, что друзья брата обоссали и обблевали квартиру, а сам брат пошёл на моего мужа с ножом, сестра решила умолчать.

Давно, когда учился на юридическом, убедил не очень прилежного сокурсника, что слово "лизинг" имеет интересную историю: мол, раньше это действие называлось "плизинг" — от английского слова "плиз", а потом со временем буква "П" отпала как-то. Смартфонов с интернетом тогда не было, не проверишь, и я выдал ему эту инфу как сверх той, что в учебнике: научный дополнительный материал, так сказать. И вот он отвечает на семинар, и решил блеснуть перед преподом знаниями: плакали от смеха абсолютно все))

Поражаюсь тому, что мамы всегда правы. Только устроилась в стоматологию, как сразу невзлюбила одного врача. Постоянно ругались, и в помощь ему отправляла кого угодно, только быть подальше. Сложилось так, что каждую субботу я выходила на смену. Каждую неделю. Один на один с ним. Это был ад. Как-то раз мама забирает меня с работы на машине. Я ей жалуюсь на сие безобразие и получаю "Я припомню тебе эту историю на Вашей свадьбе". До свадьбы пока не дошло, но мы вместе. Я счастлива, люблю его.

У моего ребенка завелись глисты. Я сходила к врачу, купила таблетки, пропили всей семьей, всё хорошо. Решила рассказать маме и дать пару таблеток ей, ибо видимся часто. На что она мне рассказала историю о том, как я в детстве сидела на горшке по большому делу. Мама готовила на кухне. После заходит и видит, как я сижу рядом с горшком и играю со шнурочком. Ну играю и играю. Что такого? Это огромный, сук, глист. Ну она забрала его и выкинула. И ни таблеток мне не дала, ни ко врачу не отвела.

Дело было на даче, рассказали знакомые. Соседская девочка лет пяти регулярно убегала на детскую площадку поиграть. Возвращалась всегда в строго отведенное время. Однажды не вернулась. Час, два, все нету. Вышли искать всем поселком, у матери истерика, уже в полицию звонят. Час ночи, заезжает дядька дальнобойщик. Оказалось, она вышла на шоссе и стала ловить машину... Дядя оказался в курсе пропажи девочки и благополучно вернул ее домой. А попадись другой, неизвестно чем бы история кончилась...

Мои близкие люди разбросаны по городам, поэтому я часто езжу в разные уголки нашей страны. Практически всегда удаётся познакомиться с попутчиками. Каждый раз, когда «коллеги» по купе хотят узнать обо мне, я выдумываю историю. В прошлый раз я была продавцом в зоомагазине. В этот раз — бизнес-леди и имела своё агенство недвижимости! Заметила, что, когда говоришь о себе просто, то люди больше шутят, рассказывают о себе. А когда ты «шишка», то больше молчат и стараются говорить умными словами.

У меня в закладках ВКонтакте есть страница парня, который погиб 4 года назад. Погиб странно - выпал из окна на какой-то пьянке, был молодым - до двадцати. Его знали в нашем городе - он занимался музыкой. Я с ним знакома не была, но его страница для меня - что-то особенное. Сразу после его гибели очень много людей писали на стене, скидывали музыку, фотографии, истории. Даже спустя годы. А теперь там пишет только его мама. Каждый месяц 11 числа, иногда чаще. Много страниц вниз - материнское горе..

Когда я ещё не родилась, у сестры моей бабушки был дог по имени Сэм. По рассказам семьи, чудесная дисциплинированная собака, много весёлых историй слышала с его участием. Недавно они снова вспоминали его, но тут прозвучало, что это была овчарка. Я подумала, что мне послышалось. Но нет. Уже полгода звучат истории про овчарку. Мне 20, истории про Сэма всплывают несколько раз в год, это не искажение детским восприятием. У семьи уточняла — подтверждают, что овчарка. Мне кажется, я схожу с ума.

Мне эту историю рассказала мама, она верующая. Ехала она в метро, там напротив сидел мужик, вроде обычный, но мама прям нутром почувствовала, что что-то с ним не так,жутко стало,и начала про себя молиться. Все вокруг сидят спокойно, внимания не обращают. Он начал смотреть пристально на неё, она виду не подаёт, но про себя молитву читает. Тут он подходит к ней на расстоянии, грозит пальцем,и с усмешкой говорит: "а я смотрю, знаешь кто я такой?". Мама вышла на станции, а он так и поехал дальше.

Был корпоратив, отдыхали, веселились, начал общаться с одной новой сотрудницей. Попросила проводить до дома после, и вот стоим в подъезде, я жду такси, чтобы поехать домой, она вроде тянется ко мне, чтобы поцеловать, а я не могу — женат и ребёнок. Сказал ей об этом, и как-то стыдно так стало, в начале знакомства рассказывал истории про то, как с женой куда-то ездили. Она говорит, не поняла, что я женат. Чувствую себя как мудак, надо было не провожать, а вызвать ей такси. Очень хорошая девушка.

Будучи студенткой филфака, опоздала на электричку с диалектологической практики, дежурная из последнего вагона крикнула: "Запрыгивай", — и открыла дверь. Так и ехала с ней. Она рассказывала всякие истории про РЖД и не только. Но тогда рассказала про то, что она в одном классе училась с Гагариным Юрой. Он к ней был неравнодушен, а она нос воротила из-за того, что он был очень низкого роста. Для справки, 157 см! Он сказал "поехали", а она мне — "запрыгивай". У каждого свой транспорт и своя история.

Живу в комнате покойного дедушки, и почти каждую ночь мне снятся истории из прошлого, то меня провожают в армию, то я поступаю в универ, вчера приснилось как на танцах понравилось одна девушка (Соней звали), но я, дабы надавить на ревность, ибо она мне отказывала в танце, пригласил ее подругу. Бабушка мне потом рассказала, что деду понравилась ее подруга Сонька, а с ней он назло той закрутил да и влюбился без памяти, всю жизнь прожили кстати. Спасибо тебе, деда, за свои истории из жизни.

На работе можно и вздремнуть, и покривляться, и побеситься — атмосфера неофициальная. Коллектив дружный, но есть одна история, вспомнив которую, все могут разругаться в салат или даже подраться. Однажды во время уборки кто-то выкинул коробку с книгами. Со всеми книгами, которые удалось найти. Просто вынесли на помойку. Люди делятся на два непримиримых лагеря: те, кто кричит, что это всё потому, что нефиг раскидывать, вы не у себя дома; и те, кто считает, что выбросить книгу просто аморально.

Работаю в столовой на первом этаже жилого дома. В этом доме живёт дедушка, ему лет 80+ ; жена умерла 2 года назад. Он её безумно сильно любил. И каждое утро приходил к нам в 9 утра, заказывал одну и ту же кашу и чай и рассказывал нам о его жене. Новый день - новая история. И все это происходило на протяжение долгого времени. В одно утро , когда на выдаче стояли каша и чай , никто не пришёл. Оказывается у дедушки остановилось сердце . Так тяжело и непривычно, что утро теперь не будет прежним...

Встречаюсь с мужчиной, ему 35, две квартиры, хорошая машина, должность, всё своим трудом, но начала замечать, что он не знает многих элементарных вещей, которые, мне кажется, знает каждый. Как: откуда начинается отсчет нашей эры или почему в Америке говорят на английском. Мой отец напротив весьма начитан, знает историю в идеале, но за свою жизнь так и не смог ни на что заработать. Вот сижу и думаю: а так ли важно иметь знания, как иметь смекалку и хватку, чтобы заработать достаточно денег…

Соседку посадили в тюрьму. Все и так знали, что она ненормальная, но последняя выходка переплюнула все границы. Начиталась историй и новостей про то, как женщины отрезают мужику их достоинство... Ей стало интересно: "Как же мужики живут дальше и живут ли после этого вообще?" Ну а чего далеко ходить? Взяла да и рубанула. У мужа. Дикий ор на всю округу, он окровавленный в дверях кричит о помощи, теряет сознание... Пришить, конечно, пришили, но заяву на неё он, благо, накатал. Её признали вменяемой.

Как-то спросила у коллеги, почему она не ест мясо. Она рассказала историю, как в детстве ела сосиски во дворе сырыми, так вкуснее. В один момент в сосиске увидела что-то серое и плотное, немного вытянутое, содержимое выплюнула на землю. Орали все дети! Там был хвост грызуна. После в магазине, а он там был один на всю деревню, проводили ревизию, её мама там кассиром трудилась. Порезали колбасы для развеса и увидели то, от чего дети пищали… После того дня коллега к мясу не притрагивается.

У меня была весёлая и яркая жизнь, о какой и мечтала с детства: путешествия по свету с копейками в кармане, приключения и смешные истории. В то время, как ровесницы выходили замуж и рожали, я колесила из страны в страну, учила языки, знакомилась с местными. Спустя 11 лет вернулась в родной город, а старые знакомые увидели в этом моё поражение: "Что, образумилась?". Им всем будто не терпелось доказать, что я сглупила. Но я-то счастлива. Мне 29, поступаю на первый курс. Отличные были каникулы!

Я- девушка с расстройством пищевого поведения(анорексия, булимия). Учусь в универе. В группе одни девочки. Чем ближе лето тем быстрее все прыгают на диеты. А я что? А я в свою очередь рассказываю им истории моих "знакомых", которые пострадали от диет и теперь не умеют ни есть, ни рационально себя воспринимать, ни жить. Всем эти истории помогают, заставляют задуматься. Грустно только от того, что всех этих "знакомых" не существует. Все эти истории мои. Мне просто стыдно признаться что они мои.

История случилась давно, я была ещё совсем юным школоло. На следующий день после дня рождения "умирающая" мама отправила меня в магазин купить ей пивасика. Продавщица строгая, мне не продала. Ну, смотрю, дядька стоит, цивильненький такой, себе алкоголь покупает. Я его в стороночку отвожу, выкладываю всю "душещипательную" историю, прошу, мол: "Купите, а? Очень надо!" Он долго и пронзительно смотрит, а потом отказывается. "Ну почемууу?" – спрашиваю я. "Во-первых, я милиционер…" Дальше я дослушивать не стала.

Мои бабушка с дедом прожили вместе всю жизнь, иногда ругаясь и обижаясь, но крепко любя друг друга. Дедушки не стало 7 лет назад после 7-ого инфаркта. И мне думалось, что время залечило раны и ба может спокойно говорить о нем. Но сегодня в саду, перебирая ягоды, мы разговаривали о её юности, и она рассказывала во всех подробностях, "их" историю. Я поднимаю глаза от ягод, смотрю на мою старенькую бабушку и в глазах вижу столько боли и любви, что начинаю плакать. Любовь не умирает никогда.