Истории про историю

Ходили с мамой как-то по магазинам в ТЦ, я воодушевленно рассказываю историю, которая приключилась со мной на работе, с полной уверенностью, что она меня слушает, но моя ненаглядная остановилась у витрины, а я пошла дальше, и, когда я заподозрила неладное молчание в ответ, обернувшись, увидела мужчину, лет 50 с вопросом: "Ну? А дальше что?"

Заметила как-то на пляже красивого парня. Стою, рассматриваю. Вдруг он неожиданно поворачивается и смотрит прям на меня. Я, конечно, такого поворота не ожидала, как и того, что от волнения громко и выразительно икну... Думаю: все, а тут замечаю, что он, смеясь, подходит и говорит: "Значит так теперь девушки парней привлекают?" Посмеялись, пообщались. Часто вспоминаем эту историю с теперь уже мужем)

Поражаюсь тому, что мамы всегда правы. Только устроилась в стоматологию, как сразу невзлюбила одного врача. Постоянно ругались, и в помощь ему отправляла кого угодно, только быть подальше. Сложилось так, что каждую субботу я выходила на смену. Каждую неделю. Один на один с ним. Это был ад. Как-то раз мама забирает меня с работы на машине. Я ей жалуюсь на сие безобразие и получаю "Я припомню тебе эту историю на Вашей свадьбе". До свадьбы пока не дошло, но мы вместе. Я счастлива, люблю его.

в 14 лет повесила собаку, потому что захотела другую. Другую так и не купили. Не была проблемным подростком, училась прекрасно… хер знает,чего меня так заклинило. Мой парень, когда услышал эту историю сказал – ну ты если влюбишься в кого-то нового, ПРОСТО МЕНЯ БРОСЬ ПОЖАЛУЙСТА.

Мы с подругой, две тихие и скромные 13-летние школьницы, иногда после уроков приходили к ней домой, пили чай, делали уроки, а потом сидели в крутом компе её папы и вбивали в поисковик всякие пошлые запросы на интимные темы. И только в 28 лет я вдруг осознала, что мы НИКОГДА не чистили историю просмотров...

Я патологическая лгунья. Ни одна история не выходит полностью правдивой, где-то что-то обязательно приукрашу. А самое главное сижу и думаю: "Ну не ври, ну хотя бы в этот раз не ври. Ну ведь это люди, которые спалят тебя в две секунды." И все равно как только я приступаю к рассказу, в моей голове что-то щелкает, и я начинаю рассказывать небылицы или преувеличиваю, а потом судорожно соображаю: "Как сделать так, чтобы они не узнали?" Я даже стала записывать, кому и что я соврала. Не знаю, как от этого избавиться.

Я хороший рассказчик, умею преподнести историю с юмором. Но самое большое удовольствие получаю, когда от моих историй хохочут дети!

Мы с моим молодым человеком познакомились в интернете, но скрываем это от окружающих. Как-то не очень знакомиться в интернете, думаем мы. Когда в компании нас спрашивают, где мы познакомились, он кивает на меня, мол, пусть она расскажет, а я каждый раз придумываю разные истории, как он следил за мной, пел серенады под балконом, присылал тонны цветов. После этого он каждый раз с недовольным лицом, потому что в моих рассказах он иногда выглядит как лох, а я всегда как королева. Но все верят в мои рассказы. Сам попросил рассказать)

Больше не поддерживаем контакт с одним человеком, но мне не хватает общения с ним. Поэтому я каждый день открываю его фотографию и начинаю рассказывать "ему" истории, которые с большим удовольствием рассказала бы в жизни. Помогает.

Был у меня лет в пять любимый белый крыс. Помню, что он был уже большой и толстый. Однажды утром мама мне говорит: "Давай мы твоего мыша отдадим на гастроли. В город приехала выставка: пауки, ящерицы, змеи и т. д. А то ему скучно в клетке сидеть, а так мир посмотрит". Жили мы небогато и за то, что мы отдаем "гастролировать" друга, нас бесплатно пустили всех посмотреть. Спустя много лет, вспомнила эту историю и поняла, в какой момент у меня пропало доверие к маме.

Когда мы говорим с друзьями о детстве, я всегда ощущаю неловкость, потому что я не помню о своём детстве почти ничего. Есть несколько воспоминаний, но их совсем немного. Кто-то рассказывает забавные истории и то, что сам помнит. А я ничего не помню! Совсем! Только начиная с 15-16 лет постоянные воспоминания... А до этого почти ничего нет((

Вот уже год я вру друзьям и знакомым, что у меня есть ещё дополнительный круг общения и у меня очень интересная жизнь. Истории придумываю прямо на ходу. Все верят. Более того, я помню все истории, которые придумывал, и они визуализировались у меня в голове, помню все до мельчайших деталей. Сейчас я со своими вымышленными друзьями как бы разругался и реально переживаю по этому поводу, я вот думаю или у меня шиза уже, или я просто виртуозный лгун.

За пару дней до Нового Года. В столичном метро, на одной из конечных станций, какой-то неприятный огромный дед выкинул из вагона мужичка бомжеватого вида со словами: "Ты чего такой вонючий в метро пришёл", — и никто не заступился. Никто не сказал ни слова. Может, это и не бомж был вовсе. Может, там какая-то другая история. И если бомж, он не человек что ли? Поезд уехал, мужичок остался на станции подбирать вещи из выкинутого следом за ним пакета. Стыдно за себя и за людей.

Когда наряжала ёлку, вспомнила, как это делал мой дедушка, которого не стало в 2007. Он доставал пыльную коробку с игрушками и старую искусственную резиновую ёлку. Бережно собирал дерево, расправлял каждую веточку. Ставил его на табурет и крепил верёвкой. Потом в ход шли игрушки. Те, что советские, стеклянные и сделанные с душой. Простенькая гирлянда и дождик, который вечно путался. Я крутилась рядом. Дедушка всегда что-то напевал, гладил меня по волосам и рассказывал смешные истории.

Я атеист. С одной стороны я рада, что меня воспитывала не религиозная семья, но с другой, хочется верить. В бога, в мистику, в приведений, во что-то сверхъестественное. Я читаю реальные истории и спрашиваю людей, но все мистические истории либо выдумка, либо легко объясняются и разоблачаются. А так хочется знать, что помимо нашего мира есть потусторонний, и где-то есть существа, о которых мы не знаем, есть мир, существующий за тонкой гранью нашего, таящий в себе неизвестность.

Когда мне было лет семь, меня сбила машина. Виновата в этом была я — не глядя, шагнула прямо под колеса. Водитель очень переживал, я его не помню. Мама рассказывала, что его всего трясло, он был белый как полотно и всё время повторял: "Я её видел, я видел, как она стояла у дороги". Прошло много лет, но весь ужас той истории я осознала лишь недавно.

В семье меня звали графоманом. Я любила писать истории, меня тянуло в эту сферу, и я сочиняла и записывала их и дома, и на лекциях, и на работе в перерыв, и все эти годы бесконечно мне родители твердили, что никогда ничего из этого не выйдет, и я трачу свое время зря. Грянул кризис. Нет, я не издала свой великий роман и не стала второй Роулинг. Я продала его одной богатой фифе, которая теперь хвасается друзьям своим, якобы, романом. И на эти деньги мы теперь и живем. Пишу следующий: фифа сказала, что хочет издаваться...

У мужа есть родной брат, с которым они вообще не общаются. Знала, что была какая-то история давно между ними, но не вдавалась в подробности. Как-то сестра мужа поведала мне, что, когда им было по 17-19 лет, мой муж с другом избили брата за то, что тот привёл домой (они тогда жили вдвоём) своих пьяных друзей, да так, что брат лежал в больнице. Спросила у мужа. Оказалось, про то, что друзья брата обоссали и обблевали квартиру, а сам брат пошёл на моего мужа с ножом, сестра решила умолчать.

Так уж вышло,что я полюбила бандита.Очень сильно любили друг-друга,жили вместе,хотели изменить свою жизнь,он хотел детишек.Сейчас он сидит в тюрьме.В последний день когда я с ним сидела дома,он не позвонил ни одному другу,а был со мной.Мы просто лежали и плакали,он брал мою руку и говорил "вот так мне ничего не страшно"Раньше всегда мечтала что бы у меня была история любви как в фильме,книгах и уверенна что это она.Люблю и жду!!!

Поступила в универ, переехала в другой город в общагу, все дела. До этого дома собирала вещи, чистила историю на компе, выкинула весь хлам, несколько раз все перепроверила, вроде ничего такого не оставила. Тут недавно вспоминаю о блокноте, в котором я в порыве чувств обсирала своего отчима, мать и отца за испорченное детство. Не помню, где он лежит и как хорошо спрятан. Уже два дня уснуть не могу, а маму попросить найти блокнот тоже не вариант. Стыдно.

В студенческие годы у нас была дружная команда. С друзьями связывало много. Всегда думал, что киношные истории не про меня, но оказалось наоборот. Когда появилась она, я сразу понял, что пропал, но не я один. Решил уступить, не мешать другу, хотя она явно давала мне понять, что у нас может получиться. Как же я жалею, жалею до сих пор, что не боролся, что до сих пор делаю вид, что мне всё равно! Не пришёл к ним на свадьбу, специально уехал из города, чтобы, как Шрек, не заорать в самый важный момент: "Я возражаю!"

Слышала историю. В мединституте студенты впервые пошли на вскрытие. Когда увидели труп, с одной девочкой случилась настоящая истерика, чуть не потеряла сознание, разрыдалась. Не стали успокаивать, говорить, что ты, мол, медик, должна спокойнее к этому относится, ничего страшного. Она говорит: "Я это все понимаю, но этой мой дядя".

Историю услышала от коллеги, которой в свою очередь рассказал муж. Работал он как-то с парнем и тот поделился с ним историей своей женитьбы. Они с невестой жили в разных деревнях и вот в день свадьбы жених поехал её выкупать. То ли обычай был такой в той деревне, то ли невеста так придумала, но выкупать её надо было не из дома, а искать по всей деревне. Жених выполняя задания долго искал её, но найти никак не мог. В один момент ему это всё надоело, он психанул, развернул весь свадебный кортеж и уехал к себе. Приехав, зашел к соседской девушке и прям тут же позвал её замуж. Сторона невесты сначала ждала, потом, подумав, что это розыгрыш, все собрались и сами поехали в деревню жениха, а там свадьба в самом разгаре, но уже с другой невестой... Кстати, живут уже несколько лет и довольно счастливо.

Когда мне было пять лет, я очень ревновала ко всем своих родителей и никуда не хотела их одних отпускать. И вот однажды они с друзьями решили пойти отдохнуть в сауну. Меня же оставили с бабушкой и сказали, что идут на встречу с мэром (тогда в нашем городе должны были пройти выборы). Их сборы на "встречу" проходили при мне. И я лет до 12-13 часто вспоминала эту историю, но не могла понять одного - зачем моим родителям на встрече с мэром резиновые сланцы.

Не знаю, как у других, но я бы не хотела избавляться от своих шрамов. Для меня это как история, воспоминания. Вот один я получила в детстве: гуляла с друзьями в деревне, поранилась об проволоку. Смотря на него, всегда вспоминаю это время, и на лице появляется улыбка. Это как татуировка, которая для тебя что-то значит.