Истории про историю

Я не уважаю старших. Мне нравятся люди в возрасте, ухоженные, воспитанные, с чувством юмора, с их опытом и историями, которые я могу слушать часами. Я уважаю их достижения, их жизненный выбор, их знания и возможность их передать. Мне интересно с умными и по-житейски мудрыми людьми старше меня, мне искренне нравится с ними общаться. Я, наверное, ими горжусь. Но уважать истеричную тучную тетку в застиранном халате, старика-алкаша из другого подъезда, отставника-подкаблучника, хабалку из магазина и прочих... Увольте. Я не обязан уважать человека только за возраст. Мне все равно, какие истории там, какой опыт, но если человек сам ничего не стоит, то уважать его за седины попросту глупо.

Часто езжу на поездах. Недавно вспоминала самых ярких моих попутчиков. И вдруг мне стали интересны их судьбы. Что же стало с той бабушкой, которая рассказывала историю своей любви? А женился ли парень на той девушке, ради которой ездил к ней в город? Интересна судьба девушки, которая ехала поступать… Есть что-то прекрасное в этой поездной романтике.

Ходила на встречу выпускников пару месяцев назад Все лица знакомые, кроме одного. Парень, 26 лет, симпатичный, высокий Все с ним общаются, как с давним другом, он рассказывает истории нашего класса, а я его не помню. Немного позже выяснилось, что и он меня совершенно не узнает. Все одноклассники твердят, что мы с 1-го класса вместе учились, но ни один не припоминает нас вдвоём. До сих пор ничего не понимаю О_о

Так вышло что мне пришлось ехать на лечение в Томск. Там я познакомилась с не родными дедушкой и бабушкой, которые нас с мамой приютили на время лечения. Дедушка держит брошенных собак, которые были когда-то при смерти, он их вылечил, выходил и теперь они у него живут на территории огорода, когда я приехала, он, видя, что я болею, всегда подбадривал "мы и не таких собак вылечивали». Впервые в жизни я почувствовала искренние сострадание, заботу и доброту ко мне, как к родной внучке. Такой жизнерадостный, умный, прикольный дед Шурик, рассказывал мне увлекательные истории про жизнь пчел, про собак, про насекомых, научные истории, которые меня спасали от плохого самочувствия. Он знал когда мне плохо и старался развеселить, чтобы стало легче, смешил и возил нас по городу на экскурсии, хотя сам болел. На днях меня положили на лечение... а вчера у него случился инсульт из-за высокого давления. У него изменилась речь и прогноз неизвестен, и мне так больно в душе, как будто заболел мой близкий и родной дед. Возможно даже единственный человек, который мог меня "вылечить". И если бы можно было бы загадать желание сегодня, я бы загадала, чтобы он вновь выздоровел и не болел. Ведь и «не таких собак вылечивали»(

Я- девушка с расстройством пищевого поведения(анорексия, булимия). Учусь в универе. В группе одни девочки. Чем ближе лето тем быстрее все прыгают на диеты. А я что? А я в свою очередь рассказываю им истории моих "знакомых", которые пострадали от диет и теперь не умеют ни есть, ни рационально себя воспринимать, ни жить. Всем эти истории помогают, заставляют задуматься. Грустно только от того, что всех этих "знакомых" не существует. Все эти истории мои. Мне просто стыдно признаться что они мои.

Ездила как-то в чужой город на пару дней, жила в хостеле. Душ там общий, рассиживаться не хотелось, поэтому, быстро сделав все свои дела, засунула все в один пакет. По иронии это был последний день, после чего я поехала домой, где недели две из-за лени чемодан я не разбирала. Каково же было мое удивление, когда я обнаружила свои обросшие плесенью трусы... Зато потом придумала историю про империю, образовавшуюся из моей вагинальной жидкости.

с сегодняшнего дня решила стать лучше, заняться собой, похудеть, подкачаться, начать писать диплом наконец-то, не ругаться матом, не есть сахар,быть более приветливее и общительнее, все потому что меня п*здец как за*бала моя серая и скучная жизнь. Решила сначала уйти в глубокий депресняк, а потом почитала в подслушано истории успеха, захотелось написать подобное...надеюсь месяца через 3, здесь будет и моя история успеха)

Приключилась в детстве со мной история. Я и моя подруга гуляли на детской площадке, а рядом был дом с огородом, где росла яблоня. Подумав, решили сорвать пару яблок. Думали, что не заметят. Ну и начала осуществлять свой план. Подходим мы к забору, только открывать калитку, как появляется мужчина с ножом в руках. Мы, испугавшись, начинаем убегать. Бегали мы по всему поселку от него. Забежали мы ко мне домой, рассказали маме. А дальше мои воспоминания стерты. Ну а спустя десять лет, а точнее месяц назад, мы вспомнили эту историю и, оказалось, что тот мужчина просто хотела нас угостить, а нож это секатор . И никто за нами не гнался. Просто у нас было очень хорошее воображение.

Недавно узнала, что папе в детстве особо не доверяли меня укладывать спать. А все потому, что мама услышала как он немного интерпретировал сказки, и в итоге я слушала истории о Лягушке-потаскушке и Мухе-шлюхе.. Других героев почему-то не вспомнили)

Моя бабушка всю жизнь была необыкновенным человеком, её история похожа на историю Золушки, только никакой принц её не спасал от злой мачехи, она сама уехала в Советский Союз, который так ей нравился. Худенькая, с длинными черными косами, и ранимой душой, но сильная духом. Там она встретила моего дедушку, красавца с глазами-океанами, музыкантом и кораблестроителем, человека с необыкновенным чувством юмора. Они прожили вместе больше полувека, оба стали большими начальниками. Дедушка всегда подавал ей руку выходя из машины, встречал её с работы. У него в кармане пиджака всегда был платок, а внутри пиджака всегда маленький гребень для густой копны волос. Бабушка всегда ходила на маникюр, всегда очень ухоженная, всегда на каблуках, а дедушка в костюме. И знаете, никогда они и не были похожи на стариков. На людей в возрасте - да, но не старики. Два года назад дедушка умер. Во сне, перед этим как всегда много шутил. Через полгода после этого бабушка ушла с работы, из компании, до сих пор звонят ей и просят вернуться. И знаете, самое страшное видеть, как этот сильный человек, который перенёс столько тягот, просто увял за год. Стал тенью моей бабушки. Она до сих пор говорит с дедушкой, просит чтобы он ей приснился. Говорит, что он почему-то не приходит, наверное знает, что я уйду с ним, а нужно чтобы из них двоих кто-то со мной ещё побыл тут.

Мне несколько раз было бесконечно стыдно, когда я вспоминала какую-то историю, но не помнила, кто именно её рассказал, начинала: "Вот один мой знакомый…", — а позже выяснялось, что этот самый знакомый сидел ПЕРЕДО МНОЙ.

С момента нашего переезда в 1996-м, в подъезде почти не осталось старожилов. Вспоминается душевная пара средних лет, к которым я с удовольствием бегала на чай; бабуля, которой мы, дети, покупали продукты, а она угощала нас домашним ароматным хлебом; одинокая женщина, которая брала меня с собой, когда шла гулять со своей собакой; дедушка-ветеран, от историй которого мы плакали. Их уже давно нет в живых, но я помню эти моменты очень чётко. Это крошечный, но такой важный кусочек моего детства.

Я работаю учителем истории в школе, и как же бесят эти малолетние дегенераты! Мы в наше время хоть как то шевелились, делили абзацы в учебниках, шпоры прятали перед контрольной, а они делают вид что им это не нужно, весь урок сидят в своих телефонах. А недавно один из этих горе учеников послал меня! Еще, он мне сказал, что его отец закроет эту школу ко всем чертям, если у него будет стоять двойка по истории, но не тут то было, его отец отправит своего сынишку к бабушке в деревню, где не то что wi fi, банально сеть не ловит. А все потому что я уже полтора года сплю с его папашей.

Подруга рассказала историю из детства: как и все дети, она любила и заводила хомяков. Один раз умерла у нее беременная хомячиха, она ее похоронила во дворе, как полагается, со всеми почестями, но спустя какое-то время она подумала о том, что мать-хомячиха умерла, а дети-то, возможно, нет. Пошла ее откапывать и вспарывать ей брюхо. Печали ее не было предела...

Когда смотрю фильмы про любовь, больше сопереживаю второстепенным персонажам, которых главные бросают ради своей большой любви. Вот все за них радуются, а что с теми будет – никто не задумывается. А я сама такая же, бросали из-за "главной любви", и создается ощущение, что ты вот такой же вот простой и недалекий второстепенный персонаж, созданный для массовки в чьей-то красивой истории...

Я очень болтлива с малых лет. Как-то раз вышли с бабулей на прогулку и я начала ей рассказывать очень интересную историю. Иду, говорю-говорю, беру её за руку... а бабушка-то НЕ МОЯ!!! Оказалось, что я была столь увлечена рассказом, что убежала вперед. Подняла настроение сразу двум бабушкам!)

Однажды я ехала домой в автобусе. Через пару минут пути, чувствую, что парень, возле которого я сидела, смотрит на меня. На мой вопросительный взгляд, тот сказал, что завтра уезжает и позвал замуж. Меня хватило только на улыбку. Прошло 4 года. Мне 19. История забылась. Я учусь в Москве. От недоедания, либо от жизни студенческой, у меня часто кружилась голова. Как-то я ехала в метро и упала в обморок прямо на незнакомого мужчину. Позже выяснилось, что это был он. Наконец-то меня кто-то кормит!

Родила своего ребенка и вспоминается с тех пор мне одна история, как мы с подружкой подливали ягуар в рожок ее сестре, чтобы та спала и давала нам спокойно погулять.

Когда въезжала в съёмной квартиру, бабуля с дедулей, которые сдавали ее, все говорили мне, что она у них особенная. И что главное требование для поселения - что жить я буду одна. До меня снимали ее мои подруги, в общей сложности лет пять. Сначала одна забеременела и вышла замуж, съехала. Прямо передо мной аналогичная история у второй. Я прожила в этой квартире шесть лет. Уезжала беременная на седьмом месяце и замужняя.

Знаете, я недавно поняла, что безумно люблю старые чёрно-белые фотографии. В них приятно копаться, рассматривать, искать ещё молодых знакомых, а потом бежать к родителям и спрашивать про каждую из них. Ведь у каждой такой фотографии есть своя история. И самое классное то, что эти фотокарточки хранят эти самые истории и воспоминания. Они живые. И многие кривые, потёртые и выцветшие фото действительно очень красивые и атмосферные. Да, то, что эти фотографии моих родителей, сыграло роль в том, что они мне нравятся. Но всё же. Спасибо за внимание.

С 10 лет относилась к папе, как к врагу, хотя он всегда мне помогал, пытался со мной сблизиться. А всё потому, что бабушка в мои 10 лет рассказала историю про то, что папа в день моего рождения не хотел ехать в роддом и забирать маму и меня. Она рассказала это в красках и так, что после этого я стала отдаляться от папы с каждым днём и возненавидела его. Недавно узнала, что бабушка эту историю просто выдумала, уж не знаю зачем. Теперь я знаю, что у меня отличные родители и бабушка-сплетница.

Я люблю морковь. Меня даже родители до сих пор называют кроликом и припоминают мне историю, где я, в возрасте двух-трех лет, подралась с кроликом, отнимая у него морковь.

Читаю Подслушано и замечаю, что 99% историй, где партнёр нахватал огромных долгов, поступил подло с семьёй, бросил ребёнка — это мужчина. Не слышала в своей жизни историй, что женщина ищет себя или пропивает всё, а муж тянет семью и ребёнка. Маньяки, игроманы в подавляющем большинстве мужчины. Практически всегда обуза, ненужный балласт — в мужском обличии. Это уже какая-то нездоровая норма.

Давно, когда учился на юридическом, убедил не очень прилежного сокурсника, что слово "лизинг" имеет интересную историю: мол, раньше это действие называлось "плизинг" — от английского слова "плиз", а потом со временем буква "П" отпала как-то. Смартфонов с интернетом тогда не было, не проверишь, и я выдал ему эту инфу как сверх той, что в учебнике: научный дополнительный материал, так сказать. И вот он отвечает на семинар, и решил блеснуть перед преподом знаниями: плакали от смеха абсолютно все))

Самая запоминающаяся история из детства - это борьба с машинами, которые ездили по переулку, где живет моя бабушка. Решение было гениальным и простым одновременно: бабуля просто где-то украла знак "кирпич" и поставила у въезда в переулок. В ГАИ тоже не растерялись и с полгода радостно всех штрафовали. А потом соседи догадались и знак выдрали. С тех пор, бабуля - мой криминальный авторитет.