Истории про художника

Как-то в Петербурге поехала на вечерний 3D показ "Лебединого озера", действо закончилось поздно, я опоздала на все виды транспорта, такси в мою сторону уже не ехало - разводили мосты. В общем, осталась на Невском одна. Благо были белые ночи. Набрела на художника – мужчину в возрасте с улыбающимися карими глазами. Полночи мы разговаривали обо всём, он рисовал меня, делал комплименты и посадил под утро на первый троллейбус, подарив сотворённый портрет.

Моя жена талантливый художник, но пишет она только в стенах своей студии. Я обычно не вникаю в суть её работ, но однажды заехал за ней и, пока ждал, когда она соберётся, ходил по залу, разглядывал её творения и тут увидел её.. Грустная, с растрепавшимися локонами, слегка прикрытая тканью, она пронзительно смотрела на меня с недописанного полотна словно живая. С того дня она не выходит у меня из головы, я ищу её в каждой встречной незнакомке, хоть и понимаю, что она не существует. Но вдруг…

Сын соседей любит музыку, но явно без взаимности. Играет на трёх инструментах и на всех одинаково фигово. Теперь я твёрдо уверена в том, что лучше бездарный художник, чем бездарный музыкант; того хоть соседям не слышно!

Быть художником — настоящий ад. И вовсе не из-за бессонных ночей и десятков часов, проведённых в сгорбленном состоянии у мольберта. Ад заключается в том, что каждую работу хочется обязательно кому-то вручить. Продать или подарить — не важно. Главное, чтобы она увидела других людей, а люди увидели её. Но уже через неделю расставания я начинаю безумно скучать по картине, думать, что же с ней сейчас происходит, где она висит, кто на неё смотрит и что думает при этом, какие эмоции вызывает моё детище? Скучаю и люблю...

Они сидят у меня в гостях вчетвером в первый раз- два взрослых сына со своими девушками. Все такие разные: старший менеджер и татуированный свободный художник, пресс-секретарь и продавец... Идет оживленный веселый разговор, я молча подкладываю им в тарелки фаршированный перец, наблюдаю за ними и слушаю... предвижу многое из того, что их ожидает еще в жизни - и радостные события, и печальные. Улыбаюсь, как Мона Лиза, и желаю им только добра и счастья... Люблю их всех.

У кого первый поцелуй случается с ударником из местной группы. У кого с любителем сноуборда. У кого с художником и гением. А мой первый случился в 17 лет с клоуном в дельфинарии!

Моя подруга работала в школе учителем начальных классов. При этом она замечательный художник-портретист. В свободное время подрабатывала портретами на заказ, это приносило неплохой доход. Когда в школе об этом узнали, начали нагружать всем, чем только можно, мол, ей свободное время некуда девать. Отношения с руководством испортились, и она уволилась. Сейчас зарабатывает в разы больше, чем в школе. Недавно встретилась в магазине с завучем, которая её выжила из школы, и от души её за это поблагодарила))

У меня странная фобия – я боюсь инкассаторских машин. Я прочитал про известного советского художника – Виктора Попкова, которого инкассатор убил по ошибке, приняв за грабителя. Теперь мне кажется, что если я пройду мимо инкассаторской машины, меня расстреляют без суда и следствия.

Три года строила отношения с человеком. Мы были влюблены, но совсем не подходили друг другу. Я говорила себе: "Над отношениями нужно работать". Вцепилась в него бульдожьей хваткой. Долгих три года мы "притирались" до кровавых ран души. И вот все идеально: в быту порядок, в отношениях гармония, его бизнес стал приносить деньги. Мой мужчина купил кольцо, и внезапно я встречаю художника. Ему 23, он непостоянный мальчишка без четких планов на будущее, он не конкурент моему почти жениху по всем параметрам... Но, Господи, как же мне эпично сорвало крышу. Я не хочу есть, я не могу спать, я не имею ни малейшего желания заниматься любовью, меня буквально выворачивает изнутри. Я не изменяла и не способна на измену. Художник ни разу не коснулся даже моей руки - чего уж там говорить о большем. Он лишь однажды сказал: "Я увидел тебя и пропал". И все. За ним, наверное, впустую пропала и я....

Я художник. Сижу делаю заказную картинку с видом Нью-Йорка, напевая " Скольких ты здесь схоронила от зла, скольких простила, скольких родила. Грозная полная силы Тайга, дремучая полная тайны Тайга..." ну и далее по тексту. Патриотизм :)

Знаете почему я художник? Ни за что не догадаетесь! В детстве очень нравилось смотреть альбом по искусству, потому, что там были обнажённые люди, а родня думала, что это тяга к прекрасному, отдали в художку. Затянуло.

Я что-то вроде художника. Рисую специфические картинки, например, постапокалипсис, смерть, хентай и прочее. Иногда люди наблюдают за моими рисунками. И как же бесит, когда они что-то говорят про них! На этапе эскиза: "Ой, а чё он кривой такой? Че, в школу не ходила?" Или когда персонаж с сигаретой или с бутылкой: "А чё, ты ж не куришь, наклонности есть, да?" Про всякие откровенные вообще молчу! Однажды у меня пытались порвать работу по причине "негоже голых баб рисовать". Бесит!

Гуляю в сквере. Прекрасный летний день, солнце светит вовсю, птицы что-то щебечут, лицо овевает ветерок. И вдруг прямо передо мной появляется мыльный пузырь. Потом еще один. И еще. Поднимаю голову и вижу в окне стоящего рядом жилого дома девочку, лет, может, 7 или 8, весело улыбающуюся и пускающую мыльные пузыри. И так это было по-летнему, так правильно, и так красиво, что я пожалел, что не художник и не могу запечатлеть эту картину: чистое небо, сквер и фонтан, а в центре - эти мыльные пузыри

Я художник, пишу маслом. И, увлёкшись процессом, частенько пачкаюсь краской. Недавно я обнаружила, что двухфазовая жидкость для снятия макияжа очищает кожу лучше, чем любой растворитель краски: легко и с пользой для кожи!

В мое детство мама работала в доме культуры. Меня знали все. Я гоняла чаи с вахтерами на проходной, рисовала плакаты вместе с художником-оформителем, примеряла наряды в костюмерной, вкручивала лампы со светотехником над сценой и даже сидела в оркестровой яме с оркестром. Помню эти запахи и атмосферу. Но самое яркое воспоминание, когда звуковик разрешил включить свадебный марш и я увидела королеву в белом платье и ее принца. Эх, детство.

Много лет назад закончила Гнесинку. Преподаю в консерватории. Круг общения соответственный: музыканты, актеры, писатели и т. д. Все очень интересные, интеллигентные и с легкой придурцой. Всегда думала, что выйду замуж за человека "своего круга". Мечтала, что моим мужем будет оперный певец, известный литератор или художник, на худой конец. И вот мне 27, а я по уши влюблена в строителя, который окончил девять классов, разговаривает только матом и из вин выбирает исключительно "подешевше". Зато с придурцой, мать твою!

У всех свои критерии наблюдения за людьми. Я вот часто вращаюсь в кругах, где много пьют, и люблю смотреть, что человек пьёт, особенно если это парень. Любители пива оказываются наиболее спокойными и домашними, водку и коньяк выбирают любители перебрать, текилу — тусовщики, коктейли — разносторонние личности, виски — уверенные люди с характером, джин — меланхолики-аналитики, экзотику — художники и дизайнеры, принципиально не пьют излишне рациональные нонконформисты. Но ничто так не отталкивает, как мужчина, выбирающий красное вино. Сразу представляется высокомерный, доминантный нарцисс, жестокий, склонный к садизму и повёрнутый на себе любимом, видящий в людях только средство удовлетворения своих хотелок. Ещё ни разу не ошиблась с любителями красных вин.

Прочитал здесь об интересных людях: музыкантах, художниках и просто успешных личностях. Вспомнил, что я музыкант, вдохновение появилось. Давно ничего не писал, спасибо вам, а то с этой сессией уже и позабыл кто я на самом деле

Не так давно работаю психологом. Не поверите, но самые частые клиенты - художники. Художники, потерявшие смысл жизни, вдохновение, талант и сидящих в низкой яме творческого кризиса. Все, чему меня учили - не помогает. Точнее, не помогло моему первому клиенту-художнику. Я, после часа толкований, психанула сама и нарисовала яблоко на обычном листе бумаги. Художник изумительно разглядывал мой ''шедевр'', принялся пылко критиковать и через два дня принес мне целый натюрморт с яблоками, крепко отблагодарил и больше я его не видела. Картину повесила на стену. Когда пришел следующий художник, показала ему картину предыдущего и он тоже критично оценив работу перерисовал на свой лад. То же самое и со следующим.... и следующим... теперь весь кабинет в картинах с яблоками)

В детстве грезила художественной школой. Но водить меня было некогда, дорого и вообще художника растили из моей старшей сестры, а в мой талант не верили. Очень обижалась. Так и осталась самоучкой. Мне 20 - за плечами много побед в конкурсах, подписала контракт на космическую сумму. И вот, открытие персональной выставки, речь и ни слова об истоках или семье, как это принято. Потом мамина знакомая возмущалась, что я спасибо маме не сказала за развитие таланта. И не скажу. Идите нафиг. Это моя заслуга.

С детства мечтала стать художником, я рисовала целыми днями забивая на школу. Я поступила в училище, позже в институт, стала лучшей в своей группе. И вот уже месяц как мне ничего не хочется. Как будто что то оборвалось, просто потеряла тягу, плачу и не могу заставить себя сесть за мольберт, у меня вызывает отвращение сама мысль о красках и холсте. Это самое страшное чувство в моей жизни и я не знаю что теперь мне делать

Долго мучилась от боли в руке, пошла к хирургу, поставили диагноз «болезнь Де Кервена», а все это появилось из-за работы, так как минимум по семь часов в день рука находилась в напряжении в одном и том же положении (я художник). Сделали мне операцию, палец прошел, но сгибать и разгибать нормально руку в районе кисти больше не могу — больно адово. Хирург сказал: «Палец же больше не болит? Вот и иди, гуляй». Даже не представляю, как дальше работать и вообще нормально функционировать. Гребаный палец.

С детства мечтала стать великим художником. Поэтому взрослые мне доверяли раскладывать на тарелке колбасную и овощную нарезку. Со словами: "разложи красиво, ты же будущий художник"

Мой папа художник. Заказчики у него разные бывают. Однажды папу позвали расписывать стены в большом богатом особняке. Владелец оказался военным, генерал или, может, даже выше звание. Он попросил расписать стену в гостиной, стена большая квадратов 20-25. Попросил изобразить битву, точнее какой-то микс битв. Битва при Бородино, битва на Куликовом поле и прочее, показал примерно картины. Папа долго работал над эскизом, был одобрен самый кровавый вариант. В целом всё прошло хорошо, папа справился на отлично. А вот жена вояки, прилетев из отпуска и увидев стену, в прямом смысле упала в обморок.

Мой 4-летний сын разрисовал фломастерами белую стену в гостиной. Я не разозлилась, напротив, мне стало так смешно от вида его мордахи... я сказала ему: "Это настоящее произведение искусства!" Затем достала фотоаппарат и нащёлкала несколько кадров с моим художником и его "выставкой" (надо же, чтобы и папа, придя с работы, эту красоту увидел). А потом вместе с сыном мы закрашивали всё белой краской, веселясь по ходу. Вот так, без криков и скандалов я воспитываю ребёнка, и это очень просто.