Истории про похороны

Мой отец был, мягко говоря, не самым лучшим человеком. С мамой они разошлись в мои два года. Нервы трепал изрядно и изощрённо всем, до кого мог дотянуться. Мне было двенадцать, он на пару дней возник в моей жизни, купил вещей, огромную мягкую игрушку и опять исчез. В двадцать три года поступил звонок, что он умер. Не от болезни. На похороны всего пришло четыре человека и, когда меня попросили сказать слова на прощание, единственное, что я произнесла, было: "Ты обо мне один раз вспомнил, вот и я о тебе". На могилу за десять лет не пришла ни разу.

Была у мамы подруга, сумасшедшая. Часто в психушке лежала. У нее пропал сын, ему было лет 10. Поехал на велосипеде к бабушке, в соседний двор и пропал. Искали долго, но так и не нашли. Во дворе стояли пустые гаражи, жкх решили их снести. И вот снеся один гараж нашли останки. По одежде она опознала сына. Вот тогда и выяснилось, соседские мальчишки хотели покататься, забили его камнями, закинули труп в пустующий гараж. Сознался один из участников. В день похорон она повесилась.

Расстались с парнем, через пару лет решила написать смс. Настроение было хорошее и я отправила ему одну из наших общих шуток. А оказалось, что он в то время был на похоронах своей матери. :(

Хостел. Ночь. Общая кухня. Я сижу одна. Выходит бабушка лет 80-ти и вот одна из историй, что она мне поведала и которая запала мне в душу. С мужем она прожила больше 40 лет, 8 лет назад он умер. После похорон, выходя из автобуса, она протянула руку, ожидая получить его руку в ответ, но упала, ушибла руки, ноги и начала плакать. Плакать не от боли, а от происходящей действительности, что его больше нет. Ведь он всегда, абсолютно всегда подавал ей руку. И тут уже я начала плакать. Эта ночь врезалась в мою память.

Когда умерла моя подруга-буддистка, её родители решили похоронить тело «как положено», хотя все были в курсе пожеланий: кремация. Все друзья пытались убедить её родителей и напомнить о желании дочери, но те остались непреклонны. Спустя месяц после похорон в дерево на кладбище ударила молния, и начался пожар. Могилы, само собой, в порядке, только сверху всё сгорело. Понимаю, это совпадение, но обидно, что попытка провалилась.

Моя бабушка имеет аккаунты во многих соцсетях, и в одной её взломали. Поменяли фотографию на свечку, написали, что она умерла, и просили деньги на похороны. А город у нас маленький, все друг друга знают. Сразу же начались звонки маме, что все скорбят, звонили на бабушкин телефон и молчали в трубку. Одна подруга увидела её на улице и у неё чуть не случился инфаркт. На заводе, где она была заслуженным работником, начали организовать поминки.

Хочу рассказать о своем директоре школы. Каждый год родители сдавали в школу символическое сумму, мешок картошки и по ведру моркови, свеклы и лука. Весь год у нас был завтрак, обед и ужин в продленке. Каждый месяц он покупал со своей зп на всю школу конфеты и раздавал детям в обед. Мы не чувствовали разницы кто богатый, кто нет. Нас так воспитывали. Десять лет его нет в живых, а я помню, как на похороны пришло полгорода его учеников. Потом его дочь была у меня завкафедры в институте.

Родители разошлись, когда мне было года три. Папа приезжал раз в два года ко мне, мы жили в разных городах. 10 лет назад он умер, и я не поехала на его похороны, побоявшись злых взглядов его той семьи, которая меня люто ненавидела просто за то, что я есть. И вот, находясь в городе, где похоронен папа, мама задаёт вопрос: «Ты не поедешь к отцу?» На что я ответила и испугалась самой себя: «Он ко мне раз в два года приезжал, в следующем съезжу». Стыдно и мерзко от самой себя.

Со слов бабушки: "Дед твой бухал как скотина. Ничего поделать не могла, пока однажды не купила платье. Просыпается мой дедок, а я примеряю платьице. Он мне: "А ты куда это собралась?", — а я возьми и ляпни: "Никуда, должно же у меня быть платье на твои похороны". С того дня не пил.

50 км в час по трассе — это очень медленно. Вечно спешащие водители раздражаются, обгоняют нас, одаривая злым взглядом. Их можно понять, хочется везде успеть. Самые нетерпеливые сигналят, ругаются. Но мне все равно. Я еду медленно за неприметным уазиком. Он едет к маме, которая третий день плачет и третью ночь не спит. В уазике папа... едет в последний раз домой. Завтра похороны.

У меня большая семья. У мой бабушки пять дочерей (моя мам самая младшая). У всех есть дети, у половины уже внуки. У меня четыре двоюродных сестры и пять братьев. Раньше мы часто собирались все вместе. У моей тети была замечательная дача в сосновом бору. Я обожала туда ездить! Лес, гамак и книга - вот оно было счастье) Шашлыки и вечерние посиделки на веранде. Теперь все по-другому. Все стали ссориться, никто друг с другом периодически не разговаривает. Собираемся только на свадьбы или похороны. Моя мечта - купить дачу в сосновом бору, и всех звать в гости. Собрать их всех и помирить. Я люблю свою семью, какая бы она ни была.

Ночью, после похорон снится отец матери и жалуется, что у него промокли ноги и что уж очень неудобно ему в гробу. Списали все на стресс, не придали значения. Уехали домой. Вечером звонит бабушка и жалуется, что у них весь день ливень, а у отца затопило могилу и она просела в области ног. Стало стремно. Недавно маме приснилась покойная тетка и просила мне передать девичью трикотажную ленту. Хрен знает что это, но, видимо, в нашей семье нужно прислушиваться к покойникам.

Вот уже несколько лет живу в Испании, из-за работы домой приезжать получается редко. Но и не особенно тянет, после того как почти три года назад на Новый Год умер любимый дедушка, а родственников на похоронах почему-то больше интересовало, как я сильно поправилась и почему у меня в мои аж 22 года нет парня. Вместо поддержки наслушалась комментариев, за которые в Испании чуть ли не в суд могут подать. Не могу понять, зачем мы настолько помешаны на чужом весе и чужом грязном белье, что даже в такой день не хватает такта.

Живу в Камбодже. У местных есть традиция - громко включать динамики по случаю свадьбы или похорон. Из этих динамиков почти 24 часа три дня подряд орут погребальные или свадебные песни отвратительными голосами на максимальной громкости. Тонким сверлом мерзкого звука эти вопли входят в мозг и уши всем соседям. Ни экспатам, ни местным эта традиция не нравится. Пожелания только, чтоб у них там провод переломился, и когда они уже там заткнутся. Мне плевать, умер кто у соседа или он женится. Бесят!

90-е годы умерла мама. На 40-й день вечером слышала стук в окно, но не испугалась. Может, показалось, я одна дома была. Зима, ветер, мало ли? Прошёл год, годовщина смерти, дома я и брат, который из армии вернулся (он не был на похоронах). Опять стук в окно. Я сделала вид, что не слышу, а брат спрашивает: "Это кто в такой час? Ты слышала?" Он вышел на улицу — тишина, снежок... никого. А я знала, кто это, но ничего ему не сказала.

Мой муж - патологический врун. Врет всем и всегда. Первым его враньем, которое я разоблачила, была смерть мамы. Мы с папой его не ладили, поэтому на похороны я не поехала. Потом мы решили пожениться. Свадьба все дела. Из его родни никто не приехал. Причину я узнала два года спустя. Просто я не пригласила его маму. Все меня считали тварью. Тогда еще будущий муж сказал ей, что я просто не хочу ее видеть. А я просто думала, что она год как умерла...

Хороня маму, нужно было выбрать одежду для неё. Она настолько нас, детей своих, любила и отдавала последнее, что себе ничего нового не покупала, ходила в вещах пятилетней давности. Как же было больно выбирать из одежды, которая вся потрёпанная и старая. Пришлось выбрать костюм, в котором она нас в первый класс вела, а ведь на момент похорон мне уже было почти 16 лет. Вот бы сейчас она была рядом, я бы покупала ей всё, что она хочет.

Очень давно погиб отец в аварии. Я не видела, что бы мама хоть слезинку проронила, после похорон она жила как обычно, будто ничего не случилось. Я очень разочаровалась в ней, думала, что она его любит, могла бы хоть из вежливости поплакать. Недавно умерла мама, стала разбирать ее вещи и нашла письма... Письма адресованные моему отцу. Она писала ему на небеса, о том как у меня дела, как я учусь, обо всем на свете. Даже написала, чем закончилась та книга, которую он не успел дочитать при жизни...

В моей семье пока не умер ни один дорогой и близкий мне человек. Нет, умирали дальние родственники, по которым я особо не горевала, поскольку толком их и не знала. Но каждый раз на похоронах в голову лезут мысли, что умерший был того же возраста, что и мои бабушки и дедушки, к которым я приезжала на всё лето, которые воспитывали меня, многому научили, которые любят меня, мою дочку, и которых очень сильно люблю я. В такие моменты ком встаёт в горле, и я плачу... не по умершим, а по ещё живым...

Несколько лет назад моя бабушка пыталась покончить с собой от неразделённой любви. Из-за того, что её партнёр по танцам стал ухаживать за другой бабушкой и пригласил ту в театр. Моя бабуля такого предательства стерпеть не могла и чего-то наелась. Она даже написала записку, указав в ней предателей, и выбрала платье для похорон. Всё закончилось хорошо, но мы до сих пор в шоке.

У моей бабушки была лучшая подруга детства,всю жизнь дружили. Умерла в 50, от рака. И после похорон муж её лучшей подруги подошёл к бабушке и сказал, что любит её всю жизнь ( в браке с её подругой был 30 лет) сказал поздно их подруга познакомила, он не мог с ней не порядочно поступить, сказать, что влюбился с первого взгляда в другую. Так и жил с ней 30 лет, никак себя не выдавая, ни взглядом ни действием. Они с бабушкой моей поженились, до самой смерти носил её на руках.

Я потеряла всех: маму, папу, дедушку и дядю. Всю мою жизнь меня воспитывала моя бабушка, заменяя всех. Она похоронила своих детей и двоих мужей и стойко жила ради меня. Недавно она скоропостижно умерла от рака. И я упала духом, и включилась паранойя. Теперь боюсь потерять мужа и дочь. И двухсторонний гайморит у мужа привёл меня в ступор, а после в истерику. Я четко увидела его похороны. Не хочу больше потерь, не смогу, но понимаю, что сама себя накручиваю. Записалась к психологу.

Учился в универе с двумя парнями. Есть такие люди, толстые и неказистые. Добрые, хорошие, но совсем не в тему в обычном обществе. Для них весь мир маленький. Один устроился в милицию. Не любил эту работу, но у него сестра была инвалид детства, нужны были деньги. Второй смотрел за лежачей матерью. Мечтал о чем-то, но куда там? Первый хотел быть учителем русского, второй - учителем географии. Первый пошел в ментовку, второй - в сутенерство. На облаве встретились и друг друга убили. Первого похоронили на окраине кладбища (чем-то опозорил милицию), второго - в безымянной могиле. Первый раз я был на похоронах людей, которые стали заложниками обстоятельств. Я знаю, где могила второго. И ношу цветы обоим.

Я узнала что такое жестокость, когда мне было пять. Тогда умер мой дядя, у него остались жена и сын трех лет. После похорон были поминки: все сидели за длинным столом и ели-пили. Прямо напротив меня сидела какая-то женщина. Когда сын дяди пробегал мимо, она усадила его себе на колени и произошел такой диалог: - Ну что, где твой папа? - Уехал в командировку. - И когда вернется? - женщина засмеялась. - Скоро. Не знаю что происходило в ее мозгу, но я не представляю кем нужно быть, чтобы спрашивать об этом ребенка, только что потерявшего отца, хоть и не знающего об этом.

Среди ночи подруга разбудила криком, сказала что рядом с ней в кровати увидела привидение очкастого усатого деда в клетчатой рубашке. Успокоила, уснули. Угадайте чьи похороны мы застали около подъезда, вернувшись домой с универа?!