Старые истории про портрет

Работаю в реанимации в кардиологическом центре. Привозят чаще всего инфаркты, и так иногда случается, что происходит нарушение сознания. Лежит бабулька лет 70, ждёт своего перевода в палату, тут подзывает меня и говорит: "Какой хороший портрет Леонтьева на стене висит". Пришлось подыграть, сказав, чтобы больше о нем никому не рассказывала. Бабушку перевели, а этот маленький секрет так и остался между нами.

Девушка пригласила к себе домой на день рождения. Попросила придти пораньше, помочь ей с готовкой. Часов пять мы с ней варили картошку, стругали салаты, пекли пирожные, весело общались, иногда прерываясь на телефонные звонки от ее друзей. Она уточняла время и успокаивала их, что если чуть опоздаете - это ничего страшного. В итоге в 19 часов она открыла комнату, где за столом "сидели" ее гости - портреты композиторов. Как оказалось, все было придумано чтобы как-то завлечь меня к себе домой. Ночь удалась!)

Недавно понадобилось заехать за справкой в универ, который бросила больше полутора лет назад. Захожу в деканат — самого декана нет, вместо него сидят две дамочки. Спрашиваю, нет ли декана, на что эти двое выпучивают на меня глаза. Я стою в недоумении, пытаюсь понять, что же я такого сказала, пока не замечаю на столе портрет того самого декана с чёрной лентой в правом нижнем углу...

В детстве, лет в девять, я сочинила длинный опус про огромный мир, в который можно попасть из моего шкафа. Я подробно описывала его народы, особенности каждого королевства, рисовала карты. В этом мире были свои достопримечательности и знаменитости. В отдельной тетрадке я "издавала" журнал, где "брала" интервью у этих знаменитостей и тут же рисовала их портреты. Ежедневник с этим трудом, к сожалению, пропал. О Нарнии на тот момент ничего не знала, прочла Льюиса только в институте.

Жила одно время с парнем, он закончил художественную школу, но талант отсутствует напрочь. На мой День рождения он дарит мне портрет, нарисованный карандашом, местами затерто, непропорционально. Понравилась только рамка. Позже мы расстались, портрет я хотела выкинуть, но мои родители попросили его отдать им. В итоге, когда везли портрет, он упал и вывалился из рамки, а внутри лежали какие-то сушёные листья и бумажечка с незамысловатым текстом приворота. Портрет так и висит у родителей.

Я профессиональная художница. С парнем встречаюсь 1,2 месяца. И вот когда наступила наша первая торжественная годовщина, решила сделать ему подарок — выбрила на лобке его портрет. Приходит он домой, я стою в прозрачном пеньюаре, он на меня набросился как зверь и потащил в спальню. Я очень долго смеялась, увидев его лицо, когда он снял с меня трусики. Секса не было и не будет, пока я не сбрею свое художество — ультиматум. А мне и смешно, и обидно.

Муж моей подруги пытался подкатывать ко мне, был далеко послан. Жене он все рассказал, как было, поссорились, потом помирились. Недавно накатило вдохновение, нарисовала шикарный портрет подруги, отправила ей, думала, порадую, но она обиделась и разговаривать со мной не хочет. Дня два не могла понять, почему. Дошло. Все люди на моих рисунках носят или звериные ушки или... рога. На портрете я нарисовала ей красивые витые рожки. Нет, ну не дебилка ли я...

В бедные 90е, чтобы платить за свет меньше, папа что-то нахимичил с проводами и счетчиком. Но его поймали на этом. Нас оштрафовали и совсем отключили электричество. Так вот эти несколько зимних вечеров с родителями при свечах запомнились мне навсегда. Мы сидели с папой и сестренкой рядом, а мама рисовала наши портреты карандашами.

Ехал вечером в метро домой, в переходе между станциями увидел симпатичную девушку, и так уж вышло, что сели в один поезд, один вагон и друг напротив друга. Ехать мне было долго, но, как и большинство "зомби метро", я заткнулся наушниками и прикрыл глаза. За несколько остановок до своей я увидел у девушки ежедневник, она что-то писала в нём карандашом. Открылись двери, объявили название станции, девушка вырвала один листок и сложила его. Затем, когда двери уже должны были закрываться, она спешно встала, подошла, положила листок ко мне в руку и вышла. Раскрыв его, я увидел свой портрет и приписку вверху: "Не закрывайте глаза в метро:)"

Мой прадедушка работал на стройке под Москвой в послевоенное время. Когда построение дома закончилось, осталась одно дело – надо было повесить портрет Сталина над столом на кухне. Мой дед сказал: "Осталось только Сталина повесить". На него доложили за эти слова и расстреляли.

Кошка бывшего всегда спала на моей голове - как шапка ляжет и хрюкает. Потом ей, видимо, надоело так спать и она переместилась к нему на живот. Он умилялся, пока не попал в больницу с аппендицитом. Там ему быстро объяснили, что кошка чувствовала и где она лежит, там 100% болезнь страшная. После этого начался ад, а именно - культ кошки. Он стал водить людей, чтобы киса определила очаг болезни, завесил всю квартиру ее портретами, таскал меня проверять голову. Но не мне ее надо было проверять, не мне.

Всегда любил рисовать, получалось даже неплохо. В школе на уроках ИЗО всегда рисовал все, кроме того, что требовала от нас учитель. Ненавидели друг друга до чертиков. Требовала квадраты чертить, кружки рисоватьь, а я ей портреты приносил, пейзажи. Так и закончил школу с 4 по ИЗО :)

Каждый раз, когда кто-то рисует мой портрет (при мне), испытываю нереальное удовольствие. Прям мурашки бегут, любовь, добро и радость. Знаю, что в художественных учебных заведениях часто нужны натурщики, но я ужасно стесняюсь пойти туда... Поэтому перебиваюсь мелкими набросками от всяких уличных художников.

Мой бывший был типичным маменькиным сынком. Всё хотел набить тату на груди с портретом своей мамаши. Представляю, сидишь на нем, плавно двигаешься, и тут на тебя падает укоризненный взгляд свекрови! Расстались из-за других причин, но все ещё интересно, сделал ли он эту татуировку.

Рисовала свою семью, как они выглядели в молодости. Я рисовала в точности, как было на фотографии. Я дорисовывала последнего человека, бабушка подошла и сказала: "Только шлюх и проституток рисовать умеешь, а нет чтобы портрет семьи нарисовать". Я промолчала. Она даже не заметила, что это она в молодости...

Я хорошо рисую и меня раздражают люди, которые просят нарисовать их портреты, но когда я говорю, что за рисунок хочу какое-нибудь вознаграждение, они возмущаются. Я потрачу своё свободное время (портрет не за 1 минуту рисуется), материалы (бумагу, грифели и т. д.) и энергию на то, чтобы получить "спасибки"? Мне конечно приятно, но время дороже всяких благодарностей и я бы не отказалась хотя бы от бутера за работу. Художник же

По профессии я гравер, "рисую" портреты усопших на граните. Мой парень - патологоанатом. Забавно, когда наши "клиенты" совпадают.

Моя бабушка обожает рассказывать весёлые истории и казусы из жизни её друзей. Моя любимая история: её знакомый пришёл в гости к важным людям на какой-то приём. Люди — богачи, но, как это часто бывает, деньги есть, а вкуса нет. Приятель бабушкин что-то ляпнул про висевший на стене портрет, мол, что за фу. Подошедшая хозяйка сказала, что на портрете изображён её отец. Гость смущённо поправился, что имел в виду стиль написания картины, цвета там, композицию. Ответом было: "А рисовал мой муж..."

Подарили мне одну картину, мой портрет в 3 годика. Как-то ночью я просыпаюсь и вижу, что я из картины выхожу и пытаюсь задушить саму себя лежащую на кровати.

Помню в школе, на стене возле моего места, появился огромный портрет мужского полового органа, написанный шариковой ручкой. И я, будучи тогда блюстителем закона в юбке, с серьезной миной взяла замазку и обвела его, бормоча, мол, какой хулиган автор произведения, сама не понимая, что на цветной стене обвожу еще сильнее. Учительница сидела и молча наблюдала за мной. Поняла суть содеянного я, только когда по третьему кругу обводила и зачеркивала. Это мохнатое дилдо еще неделю было на стене.

Мама, оформляя и готовясь к пенсии, решила сфотографироваться заодно и на портрет - на памятник. Через пару месяцев мамы не стало, инсульт. Пенсия ей не пригодилась...

Поступила в вуз, но никак не могла заставить себя нормально заниматься, лень-матушка, ну вы понимаете. Теперь над моим столом висит портрет моей чрезмерно амбициозной однокурсницы-заучки, и всякий раз когда я вижу ее самодовольную морду, руки сами тянутся к учебникам, потому что я не могу позволить этой курице быть лучше меня!

Я была художником, рисовала портреты, пейзажи, а потом на меня накинулась собака подруги и разорвала руку. Функциональность руки -50%. Пальцы враскоряку. И все бы ничего, если бы это не была правая рука — рабочая. Собачку пожалели... И, да, меня это безусловно огорчает, я похоронила свою мечту. Но с того вечера я помню одну существенную деталь: собака хотела вцепиться мне в горло, а я, защищаясь, сунула ей в пасть свою руку. Да, грустно... Но жизнь весомее мечты.

Мое хобби-фотография. Сегодня нужно было отправить подруге пленочное фото, и я достала большой старый контейнер, забитый ими. Сидела и два часа пересматривала. А там все:друзья, путешествия, природа, первые попытки снимать портреты. Прослезилась. Нет ничего лучше пленки.

Дед рассказывал, что во время оккупации его деревни в местной школе повесили портрет Гитлера. Мой дед каждый день стрелял по фюреру из рогатки, представляя себя советским солдатом. Когда об этом узнали его выпороли так, что неделю не мог сидеть. Рассказывает эту историю с гордостью. За дело пострадал.