Истории про прадедушку

До сих пор думаю, что та красно-желтая коробочка соды в шкафчике на кухне бесконечна. Ни разу не видела как мои домашние покупают соду. Но как ни загляну в шкафчик- она всегда там. Такое ощущение, что она стоит со времен моих прабабушек и прадедушек... :-/

Помню, ходили пару лет назад 9 мая с Бессмертным полком. На плечах у мужа мой четырехлетний братишка держит портрет нашего прадедушки. Братик еще маленький, но уже понимает, почему мы гордимся прадедушкой и чтим память о нем. Город небольшой, Бессмертный полк шагает по улицам. И тут компания неподалеку от нас начинает тихо напевать «Катюшу». Неожиданно песню подхватывает кто-то еще, и мгновение спустя поет вся улица. Мы тоже поем, мелкий подпевает. Одно из самых лучших моих воспоминаний.

У прадедушки были две собаки. Однажды он пошел вместе с ними на охоту и у него случился инфаркт. Не знаю, как они между собой договорились, но старый пес остался с хозяином, а молодой побежал домой за людьми. Дедушку в результате нашли, а верный пес сидел рядом и ждал.

Мой отец в четвёртый раз стал прадедушкой. Следовательно, я четырежды уже бабушка, хоть и двоюродная. Весьма смешанные чувства по этому поводу в мои-то 26 лет)))

Я за вторичную переработку. Я настолько «за» вторичную переработку, что попросила родственников после моей смерти раздать на пересадку органов всё, что можно. То, что останется, кремировать. А то, что останется после кремации, превратить в бриллиант и сделать украшением для потомков. Может, это даже превратится в традицию. Так и представляю как какой-нибудь пра-пра-правнук дарит девушке обручальное кольцо: «Этот камень — моя бабушка, этот — прадедушка, а это мой любимый хомячок».

Я искренне не понимаю зачем моей семье нужно фотографировать похороны. В смысле не вообще, а если кто-то из родственников умирает. фотографии похорон прабабушки и прадедушки довольно-таки странно смотрятся в семейных альбомах.

Моя прабабушка в ноябре 1941 потеряла мужа и осталась одна с двумя маленькими детьми на руках. Она прожила долгую жизнь - 91 год. Когда она умерла, мы нашли ее небольшую черную сумку с ценными вещами. Там были не деньги, не золото, а фотографии прадеда, дочек и потрепанные временем письма с фронта. Прадедушка писал, что любит их, что вернется, просил беречь себя и детей. Кстати, прожив 91 год, она так и не побывала замужем. И вы после этого все еще не верите в любовь?

Каждое утро я встаю, готовлю мужу завтрак и провожаю на работу, даже если мне никуда не надо. Также делают мои бабушка и мама. Когда-то давно мой прадедушка не вернулся домой с работы — оказалось, сорвался с крыши (работал строителем), но выжил. С тех пор прабабушка всегда провожала его, а моей бабушке говорила: «Я не могу быть уверена, что вижу его не в последний раз». Гоню от себя плохие мысли, и, слава богу, таких ситуаций не было, но каждое утро встаю и провожаю любимого на работу.

Мой прадедушка рассказывал, что фашисты издевались над военнопленными. Их держали в маленьком сарае, морили голодом, а ночью подносили к сараю мешки с сырой картошкой. Кто из пленных за картошкой выходил, хотя наверно даже выползал, того расстреливали...

В доме у моих прабабушки и прадедушки стояла старая большая икона. Их дом сгорел, и икона переехала в дом моих бабушки и дедушки. Когда я приехала к ним отдыхать, то спала как раз в той комнате, где она находилась. Каждый вечер мой взгляд невзначай падал на нее... и я ловила себя на мысли, что мне немного неуютно, когда с высокого шкафа на меня смотрит эта святая вещь. Однажды ночью на шкафу её не оказалось. Мне показалось это странным, и наутро я спросила у бабушки, куда же икона делась. Бабушка ответила, что икона разбилась несколько месяцев назад и уже давно не стоит на том шкафу... Вот тогда мне стало по-настоящему жутко.

Мой прадедушка работал на стройке под Москвой в послевоенное время. Когда построение дома закончилось, осталась одно дело – надо было повесить портрет Сталина над столом на кухне. Мой дед сказал: "Осталось только Сталина повесить". На него доложили за эти слова и расстреляли.