Истории про пушкин

Была в Санкт-Петербурге. На улице наткнулась на бомжа. Он сидел, прислонившись к стене, держа в одной руке бутылку, а во второй потрепанный сборник стихов Пушкина.

Бесит, когда коверкают смысл известных высказываний, например, мужчины бросаются фразой Пушкина направо и налево: "Чем меньше женщину мы любим, тем легче нравимся мы ей", НО ПРОДОЛЖЕНИЕ НИКТО НЕ ЧИТАЛ: "Так точно думал наш Евгений, он в первой юности своей был жертвой бурных заблуждений...".

У меня есть одна несбыточная места-услышать вживую голоса Пушкина, Лермонтова, Тургенева, послушать тембр, манеру речи. Увы, невозможно.

Не даёт покоя мысль о загробном мире, а точнее о мертвых писателях и поэтах. А если они все живут где-то там, вряд ли они перестали творить, наверняка они обмениваются опытом, спорят и продолжают своё творчество. Пушкин мертв уже 182 года, Булгаков — 79, Достоевский — 139… Сколько произведений они уже написали! К тому же они вышли за грани реальности, и их произведения наверняка ещё более интересные, захватывающие и поучительные. Хочу-хочу-хочу абонемент в загробную библиотеку!

Поражаюсь нелогичности своей памяти. Я помню, что Новиков начал издавать "Трутень" в 1769 году, что Пушкин умер в 1837, что Гитлер в 1909-1910 гг работал в Вене чертежником и акварелистом, что Ленин прочитал свои "Апрельские тезисы" на Финском вокзале в Питере. Но я путаю дату рождения мамы, совершенно не помню свой код домофона и как называется соседняя улица. Почему мозг такой извилистый...

Живу в Берлине. Мой сосед, добродушный старичок, недавно вдруг позвал на чашку чая и рассказал, что на самом деле он русский. В 1944 году его привезли в Лебенсборн, в том же году усыновили, дали другие имя и фамилию, немецкие. Некоторые документы его дела чудом сохранились, и сосед знает, что родился он в Пушкине в 1940 и звали его Женя Макалин. Попросил помочь найти родственников. Пообещала. Сама сижу теперь в шоке: моя девичья фамилия Макалина, я из Пушкина. Думаю, совпадение или нет.

Я парень с чёрными кудрявыми волосами. Недавно по приколу сделал бакенбарды, как у Пушкина. В итоге какая-то бабушка в метро решила, что я настоящий Пушкин (и лицом немного похож), потом несколько подростков называли Александром Сергеевичем. А сколько было китайцев, фотографирующих меня, уже сбился со счёту. Короче, весело, не буду их сбривать.

Маму зовут Людмила, и вот когда в детстве нам бабушка читала поэму Пушкина "Руслан и Людмила", я всеми своими мозгами никак не могла вкурить что еще за Руслан, если моего папу Саша зовут.

Сейчас сын учит наизусть письмо Онегина. Только что раздался крик из его комнаты:"ПУШКИН, ЗА ЧТООО?!" Даже не знаю, как ему помочь...

Я, конечно, понимаю, что в мозгу есть свой Т9, но попутать и назвать Пушкина прокариотом вместо патриота это уже неловко.

Логопед посоветовала читать ребенку сказки Пушкина. Сын засыпал на середине. Бросила читать ему эти сказки - боюсь в школе будет на парту грохаться засыпая.

Я пианистка. И когда меня просят что-то сыграть, я играю то, что я учила, то, чем увлекаюсь – классику. И как же бесит, когда просят сыграть что-то вроде рока и прочего и, получая отказ, начинают фукать. Ты знаешь наизусть Блока? А Онегина у Пушкина?! Нет?! Ну и чего умничаешь?! Ты же буквы знаешь, прочитать можешь! Поставь мне ноты, и я сыграю тебе, что ты хочешь. Я не обязана учить что-то для кого-то. Я хочу учить то, что нравится мне!!! Бесит!

Я настолько люблю литературу и поэзию, что запросто могу проснуться в 2-3 часа ночи и читать стихи наизусть. Просто делаю себе кофе и до утра у меня Цветаева, Лермонтов, Есенин, Пушкин... Я словно уношусь куда-то в другую вселенную... С ними я встречаю рассветы, иногда провожаю закаты... Вот она, любовь!)

Однажды у меня была сексуальная связь с Пушкиным. Во сне. Это был, должно быть, мой самый странный эротический сон. Но Пушкин - наше все, поверьте. Он мне все доказал.

Напилась, потом сильно расстроилась и начала реветь, так как осознала, что не познать мне секса ни с Пушкиным, ни с Петром Первым, ни с Маяковским…

2 часа ночи. Сплю.Звонок телефона.На дисплее незнакомый номер. Поднимаю трубку: (мужской голос)- Алло, не подскажите как проехать в библиотеку Пушкина? -Я: Нет. -Парень:А Гоголя? -Я:И это навряд ли... -Парень: А кто круче Пушкин или Гоголь? -Я:Гоголь жжёт. Доброй ночи. Положила трубку. Что это было?

Муж-француз иногда в порыве страсти просит, чтобы я с ним говорила по-русски. Ну я давай ему Пушкина читать, не зря же в школе учила. А он мне — "нет, это стих, говори что-нибудь секси". Я начала томным голосом: "Я вообще не умею вести подобные разговоры, мне это кажется такой чепухой, что я через минуту начну ржать как конь, так что ты давай, гусар, закругляйся". Таки работает, только за Пушкина обидно.

На 31-м году жизни взбрело мне в голову почитать Пушкина, благо, собрание сочинений в доме есть. И вот читаю я его и понимаю две вещи. Первая - что в школах не умеют преподавать литературу. Я училась в трех школах и ни в одной мне не был интересен Пушкин (впрочем, и не только он). Читаю его стихи сейчас - и меня просто прет от того, как он держит ритм, рифму, как умело вкладывает глубокий смысл в простые строки. Злосчастный Евгений Онегин, повести Белкина, из которых я помнила только какие-то бредовые отрывки, Капитанская дочка, Царь Салтан - оказывается вся скучная школьная программа на самом деле весьма захватывающая. Вторая вещь - какая же скотина Дантес и те, кто за ним стоял. Ведь теперь уже не узнать, чем же должно было закончиться дело в тех произведениях Пушкина, которые, увы, навсегда остались неоконченными. Остается только страдать от любопытства.

В детстве я была ярой поклонницей Пушкина. Поначалу мама мне его читала, а потом меня и саму научили читать довольно-таки рано, в старшей группе детского сада. Дома я почти не расставалась с томиком Пушкина. Память у меня отличная, и моей короночкой на каждом утреннике был стих про Лукоморье. И вот утренник, меня вызывают, и, решив всех удивить и вновь собрать похвалу, я прочла недавно выученный, но такой полюбившийся стих "Чёрная шаль". Слушали молча. Стихи не доверяли читать до выпуска)

Когда я был мелким, мама утром приходила ко мне в комнату, садилась рядом и, чтобы я проснулся, рассказывала мне первый отрывок из стихотворения Пушкина "Зимнее утро". Сейчас так же бужу своих детей в школу.

Это очень странная вещь, но меня дико возбуждает письмо Онегина к Татьяне. Мне кажется, я отдалась бы мужчине просто за то, что он в слух с выражением зачитал бы это письмо! Пушкин — пикап-мастер)

В детстве у меня были светлые кудряшки шапочкой на голове. Ну так вот, мы с бабушкой тогда были в парке аттракционов. Продавец билетов, увидев меня, заорал "Пушкин! Только белый! Такие красавицы бесплатно катаются!"