Истории про рассказ

В детстве любила себя пороть. Особенно больно получалось скакалкой. Испробовала все позы, придумывала различные сюжеты для наказаний, сочиняла рассказы, когда появился интернет, смотрела видео с поркой. Мечтала, что, когда вырасту, меня будет мой парень пороть "по-отцовски". В итоге все считают меня странной и сваливают сразу, как только об этом узнают.

Люблю делать минет. Читала, смотрела обучающие видео, лет в 17 (очень хотелось быть той роковой львицей в постели). Все не зря - мастерство пришло, плюс от рождения большие губы. Сейчас замужем - ублажаю, как могу. Он счастлив, и я тоже. Пришли к моей маме в гости. И тут она начала смешные рассказы про меня маленькую. А потом как скажет: "Ах! А как соску ты любила! Есть не хотела, только соску дай! До 4-х лет сосала! Видимо, сосательный рефлекс был сильно развит..." Муж в краску. Да-а-а, был...

Стою утром на светофоре в пробке. Мужчина со своей спутницей переходит дорогу и увлеченно ей что-то рассказывает. Она мило улыбается ему в ответ. Неожиданно на голову этому мужчине садится голубь и начинает клевать его шляпу. Мужчина ничего не замечает и продолжает свой рассказ, а голубь не улетает и смотрит свысока на всех прохожих. Так они прошли еще метров 200. Очень забавная картина ))))

Когда ребёнок был маленьким, в его жизни не было никаких дурацких колобков, урезанных красных шапок, ряб, баб и аналогичной фигни. Это появилось уже в садике, к четырём годам. Дома мы читали рассказы Бианки, Житкова, стихи Токмаковой, детские сказки Пушкина и прочее. По одному рассказу или главе на вечер. А сказки придумывали вместе, втроём. Очень-очень подробные истории, иногда тоже несколько вечеров подряд. Книги выбирал сам на полке. А после чтения обсуждали, что ему понравилось, и что он думает о сюжете. Теперь у него нет никаких проблем с большими потоками информации, прекрасное воображение и любовь к хорошей литературе. Карманные деньги тратит на книги, ездит на барахолку за старыми изданиями. А нам просто скучно было читать ребёнку шаблонные глупости, которые навязывали родственники))

Когда читаю Подслушано, вроде как и понимаю, что все истории присылают разные люди. Но мой мозг почему-то считает, что все это происходит с какой-то одной компашкой странных людей. Один постоянно попадает в нереально тупые ситуации, другой живет с пятью котиками и постоянно о них рассказывает, третья частенько тупит и вытворяет черт знает что, заканчивая все истории тем что ей пора бы в отпуск. Есть истеричка, которую бесят все и все, есть человек постоянно изучающий бомжей. Парочка влюбленных, а также человек, который любит вспоминать свое детство, за которое ему стыдно. Есть эдакий добролюбитель, следящий за добром к пожилым людям и детям. А есть вообще какой-то странный обкуренный чувак, все рассказы которого с тэгом 'мистика'. Кто-то из них кстати частенько напивается в хлам. Ничего не могу с этим поделать. Надо бы им всем придумать имена.

Разгребали гараж, там не автомобиль у нас, а весь хлам. И нашла я свой первый магнитофон кассетный "романтик", коробку кассет и карандаш в этой коробке. Кто в теме, тот поймет, как важен был карандаш! Дети вытягивали лица в процессе рассказа о предназначении карандаша)) Эх, ностальгия!

У родителей была овчарка, умная, дрессированная. Не помню, почему так получилось (меня тогда ещё не было, историю знаю по рассказам), но пришлось им отдать её на службу в военную часть. Через несколько лет приехали за ней, забирать. Думали, не узнает уже. Она как их увидела - ринулась со всех ног навстречу, и всю дорогу домой в машине она держала голову у них на коленях и из глаз текли самые настоящие слезы...

Работаю в отеле. Все мои рассказы про ночные смены начинаются со слов: "Сплю я как-то на работе..." ;)

Очень люблю мечтать. Придумываю разные истории, пишу небольшие рассказы (для себя). Но все детство родители ругали меня - потому что идеи рождались не просто так, а когда я мотала. Я привязывала к ручке любую нитку, ленточку или еще что-то. Находила что-нибудь контрастное - например, черная нитка и белый ковер. И мотала. Это выглядело странно - я могла часами сидеть и мотать. Не прекратила это делать и во взрослом возрасте. Не знаю, нормальная ли я, и есть ли еще такие дети...

Меня ужасно бесит моя коллега. Нас взяли на работу после стажировки, на которую она непонятным мне способом прошла отбор. Каждый рабочий день она спрашивает у меня самые базовые вещи, касающиеся нашей работы, хотя, по сути, без этих знаний ее взять не могли. Меня уже трясет, когда она поворачивается ко мне, чтобы что-то спросить. Каждый день она повторяет одни и те же рассказы об учебе и что у нее диплом с отличием. А я благодарна, пожалуй, только за то, что мы не врачи.

Как-то пришлось мне лежать в психбольнице (обследование). Просыпаюсь утром, а на соседней койке богатырски храпит мощная казахская девушка. Её рассказ: пошли с девками в кафе, выпили. Пока шли домой, заснула в сквере на скамейке. Девчонки разбудить не смогли и оставили. Разбудил патруль. Спросили имя. Я им: — Меня зовут Комбат! — А, ну поехали с нами, нам комбат нужен. А я самбистка и раскидала этих сопляков. А утром сюда привезли, потому что не верят, что моё имя — Комбат! Я — казашка!

В прошлом я спортсменка, умница-медалистка и вообще "дочь маминой подруги". Скоро мой 22 день рождения, и уже пару лет я просто овощ. Институт из-под палки, лежу вечно в телефоне и ничего не хочу. Лечь бы и сдохнуть, чтобы никто не трогал. По совету старосты сходила к вузовскому психологу. На мой рассказ о проблемах, смотря на меня очень усталым глазами, она спросила: "И чего ты от меня хочешь?" Да ничего, собственно. Жить хочу, на самом деле, но не так, как сейчас.

С детства увлекалась чтением различных книг и историй, по типу фанфиков. Зачастую мне встречались рассказы, где главный герой работает в сфере обслуживания, типа официанта, и это наложило своего рода отпечаток. Спустя годы, оказавшись в затруднительном положении, я смело, а если честно, не очень, потопала в ближайшее кафе и устроившись туда. Проработала там недолго. Появилось стойкое отвращение к людям. Словно кто-то вытягивает из тебя всё тепло и радость.

В детстве часто натыкалась дома на книги типа "Ленин и дети", из-за этого долгое время думала, что Ленин - это очень добрый писатель, который встречается с детишками, а потом пишет про них милые рассказы.

Моя прабабушка попала в Освенцим, но при этом она ничего не рассказывала о жизни там и никогда ничего не упоминала. Пока в один день, когда мне было 5, я не застала её в слезах. Она плакала очень горькими слезами, сдерживая в руке одну старую фотографию. Я спросила почему она плачет, обидел ли её кто? И она начала свой рассказ... Рассказ не о том, как их там унижали, не о страшном голоде и холоде, а о том, что их лишали всего. Когда только она и её дочь прибыли в лагерь, было решено прабабушку отправить в лагерь, а маленькую дочь сразу же отправить в газовую камеру. Она долго молила, чтобы судьбу дочери изменили, чтобы её оставили жить, и тогда дочь расстреляли прямо у неё на глазах. А саму прабабушку избили и угрожали, что ещё один оступок и она сразу же окажется в печи... После этого всего я сама начала плакать, и прабабушка окончила свой рассказ. На том фото была она со своей маленькой дочкой. Плакали мы уже вместе и очень горькими слезами. Никому и никогда не пожелаю пережить то, что пережили люди в то ужасное время...

Я волонтёр, недавно начала работать в СПИД-центре, и из-за этого у меня наступила неожиданная профдеформация. Каждый раз, когда я смотрю порно, где актёры не предохраняются, или вижу в эротическом рассказе "кончил в неё", у меня внутри всё холодеет. Ни о каком возбуждении речи уже не идёт, в голове только: "Идиоты!" — и тихий ужас.

На работе появилась напарница, старше меня на два года. Учит меня уму разуму. Постоянно выдвет какие нибудь смешный фразы, я их записываю. Сегодня на мой рассказ о том что я вернула бывшему все подарки я услышала следущее... С П$ЗДЫ СДАЧИ НЕ БЫВАЕТ!...

Произошел этот случай, когда мне было лет десять. Поехали всей семьёй на дачку. Родители послали в магазин за колой, дали ненавистный велосипед "аист" и помахали ручкой. На обратном пути из магазина скинула велосипед и отправилась домой пешком, дабы заставить родителей купить новый велик. Когда пришла домой, наплела историю про хулиганов, которые обидели маленькую девочку и отняли велосипед. Папа поехал разбираться в деревню. Вернулся с велосипедом и с рассказом о том, что отмутузил тех хулиганов. Теперь понятно откуда у меня такая фантазия.

Устроилась на новую работу. Коллега делится разными рассказами, последний из них: "Работал кочегаром в молодости, сжигал разных животных. Между прочим, собаки сгорают в печи быстрее, чем кошки", наглядно демонстрировал как происходил процесс кошкотопа, потом мы задали ему вопрос, сколько он сжигал по количеству, на что он ответил: "В пределах разумного"... разумного бл9ть...

Я человек творческий, пишу стихи и рассказы. Недавно захотелось наваять книгу о приключениях китайских подростков. Для того, чтобы вникнуть в тонкости культуры народа, пришлось съездить в Китай, подружиться с китаянкой, подраться в баре с пьяным китайцем и, наконец, выйти замуж за азербайджанца, но с китайскими корнями и с профессией доктора китайской народной медицины. Книгу забросила.

Никакие попы и сиськи, ничто не заводит меня так, как интенсивная жестикуляция руками при разговоре у девушек! Даже в рассказ не вслушиваюсь в таких случаях, всё моё внимание на её "танце рук". Особенно, если у неё красивые руки и изящные пальцы! - тогда меня просто можно брать тёпленьким и уносить )))

Из-за проблем с канализацией с весны до осени в центре нашего города довольно часто воняет говном. Парень в нашем литературном клубе написал сатирический рассказ об этом, очень крутой. Парень давно уехал из города, но до сих пор, когда в городе стоит вонь, мы вспоминаем его.

Мы встречаемся больше года. За это время он мне ничего не подарил. Ни на какие праздники и даже на день рождения. На 23 февраля он получил игру с друзьями в пейнтбол и шикарную подставку для его медалей. На день рождения — мясной торт и дорогой парфюм, на Новый Год — шикарные брендовые футболки. Это я не говорю уже о других мелких подарках с моей стороны. Мне очень и очень обидно, когда слышу рассказы подруг. Скоро близится мой день рождения... и я, наверное, пошлю парня.

Обожаю, когда едешь в маршрутке кто-то рассказывает что-то смешное и все начинают смеяться. Сразу как-то тепло на душе становится и вспоминаются рассказы родителей о том, какими раньше все были добрыми и общительными.

Изо дня в день моя жирная напарница по работе жрет баранки и конфеты, а потом плачет и сжимает свой жирный живот говоря , что не может ни как похудеть! Эти жирные рассказы меня задолбали!