Истории про рассказ

Моя прабабушка попала в Освенцим, но при этом она ничего не рассказывала о жизни там и никогда ничего не упоминала. Пока в один день, когда мне было 5, я не застала её в слезах. Она плакала очень горькими слезами, сдерживая в руке одну старую фотографию. Я спросила почему она плачет, обидел ли её кто? И она начала свой рассказ... Рассказ не о том, как их там унижали, не о страшном голоде и холоде, а о том, что их лишали всего. Когда только она и её дочь прибыли в лагерь, было решено прабабушку отправить в лагерь, а маленькую дочь сразу же отправить в газовую камеру. Она долго молила, чтобы судьбу дочери изменили, чтобы её оставили жить, и тогда дочь расстреляли прямо у неё на глазах. А саму прабабушку избили и угрожали, что ещё один оступок и она сразу же окажется в печи... После этого всего я сама начала плакать, и прабабушка окончила свой рассказ. На том фото была она со своей маленькой дочкой. Плакали мы уже вместе и очень горькими слезами. Никому и никогда не пожелаю пережить то, что пережили люди в то ужасное время...

В детстве любила себя пороть. Особенно больно получалось скакалкой. Испробовала все позы, придумывала различные сюжеты для наказаний, сочиняла рассказы, когда появился интернет, смотрела видео с поркой. Мечтала, что, когда вырасту, меня будет мой парень пороть "по-отцовски". В итоге все считают меня странной и сваливают сразу, как только об этом узнают.

Люблю делать минет. Читала, смотрела обучающие видео, лет в 17 (очень хотелось быть той роковой львицей в постели). Все не зря - мастерство пришло, плюс от рождения большие губы. Сейчас замужем - ублажаю, как могу. Он счастлив, и я тоже. Пришли к моей маме в гости. И тут она начала смешные рассказы про меня маленькую. А потом как скажет: "Ах! А как соску ты любила! Есть не хотела, только соску дай! До 4-х лет сосала! Видимо, сосательный рефлекс был сильно развит..." Муж в краску. Да-а-а, был...

Стою утром на светофоре в пробке. Мужчина со своей спутницей переходит дорогу и увлеченно ей что-то рассказывает. Она мило улыбается ему в ответ. Неожиданно на голову этому мужчине садится голубь и начинает клевать его шляпу. Мужчина ничего не замечает и продолжает свой рассказ, а голубь не улетает и смотрит свысока на всех прохожих. Так они прошли еще метров 200. Очень забавная картина ))))

Когда ребёнок был маленьким, в его жизни не было никаких дурацких колобков, урезанных красных шапок, ряб, баб и аналогичной фигни. Это появилось уже в садике, к четырём годам. Дома мы читали рассказы Бианки, Житкова, стихи Токмаковой, детские сказки Пушкина и прочее. По одному рассказу или главе на вечер. А сказки придумывали вместе, втроём. Очень-очень подробные истории, иногда тоже несколько вечеров подряд. Книги выбирал сам на полке. А после чтения обсуждали, что ему понравилось, и что он думает о сюжете. Теперь у него нет никаких проблем с большими потоками информации, прекрасное воображение и любовь к хорошей литературе. Карманные деньги тратит на книги, ездит на барахолку за старыми изданиями. А нам просто скучно было читать ребёнку шаблонные глупости, которые навязывали родственники))

Когда читаю Подслушано, вроде как и понимаю, что все истории присылают разные люди. Но мой мозг почему-то считает, что все это происходит с какой-то одной компашкой странных людей. Один постоянно попадает в нереально тупые ситуации, другой живет с пятью котиками и постоянно о них рассказывает, третья частенько тупит и вытворяет черт знает что, заканчивая все истории тем что ей пора бы в отпуск. Есть истеричка, которую бесят все и все, есть человек постоянно изучающий бомжей. Парочка влюбленных, а также человек, который любит вспоминать свое детство, за которое ему стыдно. Есть эдакий добролюбитель, следящий за добром к пожилым людям и детям. А есть вообще какой-то странный обкуренный чувак, все рассказы которого с тэгом 'мистика'. Кто-то из них кстати частенько напивается в хлам. Ничего не могу с этим поделать. Надо бы им всем придумать имена.

Очень люблю мечтать. Придумываю разные истории, пишу небольшие рассказы (для себя). Но все детство родители ругали меня - потому что идеи рождались не просто так, а когда я мотала. Я привязывала к ручке любую нитку, ленточку или еще что-то. Находила что-нибудь контрастное - например, черная нитка и белый ковер. И мотала. Это выглядело странно - я могла часами сидеть и мотать. Не прекратила это делать и во взрослом возрасте. Не знаю, нормальная ли я, и есть ли еще такие дети...

Разгребали гараж, там не автомобиль у нас, а весь хлам. И нашла я свой первый магнитофон кассетный "романтик", коробку кассет и карандаш в этой коробке. Кто в теме, тот поймет, как важен был карандаш! Дети вытягивали лица в процессе рассказа о предназначении карандаша)) Эх, ностальгия!

Меня ужасно бесит моя коллега. Нас взяли на работу после стажировки, на которую она непонятным мне способом прошла отбор. Каждый рабочий день она спрашивает у меня самые базовые вещи, касающиеся нашей работы, хотя, по сути, без этих знаний ее взять не могли. Меня уже трясет, когда она поворачивается ко мне, чтобы что-то спросить. Каждый день она повторяет одни и те же рассказы об учебе и что у нее диплом с отличием. А я благодарна, пожалуй, только за то, что мы не врачи.

Недавно довелось побывать в храме. Часто слышу рассказы о попах, которые на крутых тачках ездят, пузатые, меркантильные. Мысленно приготовилась именно к такому. Но я увидела худощавого мужчину, впалые щёки, очень приветливый и улыбка не просто на губах - а как будто в глазах. За ним оравой бегали маленькие детки и каждый старался ухватить его за руку, чтобы пройтись рядом, а тот ничуть не отталкивал, и, когда было можно, ходил вместе с ними... Живёт бедно, чем может, помогает соседнему монастырю, с женой детей нет.

Как-то пришлось мне лежать в психбольнице (обследование). Просыпаюсь утром, а на соседней койке богатырски храпит мощная казахская девушка. Её рассказ: пошли с девками в кафе, выпили. Пока шли домой, заснула в сквере на скамейке. Девчонки разбудить не смогли и оставили. Разбудил патруль. Спросили имя. Я им: — Меня зовут Комбат! — А, ну поехали с нами, нам комбат нужен. А я самбистка и раскидала этих сопляков. А утром сюда привезли, потому что не верят, что моё имя — Комбат! Я — казашка!

Работаю в отеле. Все мои рассказы про ночные смены начинаются со слов: "Сплю я как-то на работе..." ;)

В прошлом я спортсменка, умница-медалистка и вообще "дочь маминой подруги". Скоро мой 22 день рождения, и уже пару лет я просто овощ. Институт из-под палки, лежу вечно в телефоне и ничего не хочу. Лечь бы и сдохнуть, чтобы никто не трогал. По совету старосты сходила к вузовскому психологу. На мой рассказ о проблемах, смотря на меня очень усталым глазами, она спросила: "И чего ты от меня хочешь?" Да ничего, собственно. Жить хочу, на самом деле, но не так, как сейчас.

У родителей была овчарка, умная, дрессированная. Не помню, почему так получилось (меня тогда ещё не было, историю знаю по рассказам), но пришлось им отдать её на службу в военную часть. Через несколько лет приехали за ней, забирать. Думали, не узнает уже. Она как их увидела - ринулась со всех ног навстречу, и всю дорогу домой в машине она держала голову у них на коленях и из глаз текли самые настоящие слезы...

С детства увлекалась чтением различных книг и историй, по типу фанфиков. Зачастую мне встречались рассказы, где главный герой работает в сфере обслуживания, типа официанта, и это наложило своего рода отпечаток. Спустя годы, оказавшись в затруднительном положении, я смело, а если честно, не очень, потопала в ближайшее кафе и устроившись туда. Проработала там недолго. Появилось стойкое отвращение к людям. Словно кто-то вытягивает из тебя всё тепло и радость.

В детстве часто натыкалась дома на книги типа "Ленин и дети", из-за этого долгое время думала, что Ленин - это очень добрый писатель, который встречается с детишками, а потом пишет про них милые рассказы.

у нас с сестрой есть "Тетрадь Рвотных Историй", мы туда записывали все проступки котов в четверостишьях и рассказах. К примеру, однажды кота вырвало, он над этим застыл и не шевелился. Бабуля наклонилась убрать, ей стало нехорошо и она сделала ещё одну лужицу, рядом с первой.

Мой 92-летний дед очень сильно ржет, когда его 18-летняя правнучка (моя племянница) начинает рассказ с фразы "это было очень давно".

Дедуля рассказывал. Дело было году эдак в 43-44. Совершали они переход, шли колонной. Проходили мимо полуразрушенных от обстрелов и бомбежек зданий. И, проходя мимо складов, его друг сорвался и побежал к ним - хоть они и были полуразрушенные, но все же там оставалось что-то из продовольствия. ... Так и подорвался на мине возле этого склада, на глазах у деда. С тех пор он никогда не брал то, что ему не принадлежит. Да и я после этого рассказа тоже. Многое пришлось пережить нашим дедам и прадедам. И спасибо им за победу.

Бесит, когда знакомая после каждого ответа на вопрос или после рассказа говорит: "Вот так. Так что..." На этом всё. Где продолжение?! Что там "Так что..."?!

Писатель-любитель. Больше трех лет пишу разные рассказы и недавно стала подлавливать себя на том, что когда смотрю телевизор или с кем-то общаюсь в голове комментирую это очень по-художественному. Типа "он краем глаз посмотрел на окно, за которым занимался новый день, и заговорил, опустив голову и царапая ногтем мягкую обивку своего старого кресла". Или "Она накрутила на пальчик прядку шелковистых темных волос и звонко рассмеялась, рассказывая услышанную недавно шутку". БЕСИТ. Я просто хочу посмотреть фильм или пообщаться с кем-нибудь. Муза, ОТВЯЖИСЬ ОТ МЕНЯ.

Бывают тут истории про домовых. Не сказать, что не верю в такое, но всегда посмеивались над рассказами о "контакте" и над мужем, который заставлял меня ставить веник вниз ручкой из-за домового, живущего на нем. Смеяться перестала после родов собаки. Было всем тяжело, щенки, работа, учёба - ругались из-за этого часто. Так вот стою как-то утром в ванной и в зеркале вижу, что щенок теребит веник, а этот веник начинает прыгать, против всех законов физики. Стало страшно, щенка отогнала. Теперь уважаю

Безумно уважаю людей,которые ловят кайф от своей профессии! На днях наткнулась на запись в интернете о том, что учительница географии из СПб просит жителей нашей огромной Родины прислать ей небольшой рассказ о своем городе и открытку из него! Вот не лень же человеку! Восхищаюсь ей и пошла на почту)

Попал в реанимацию, сердечный приступ. Огромная светлая комната, койки вдоль стены стоят, между ними занавески из плотного материала. Слышу голос соседа по несчастью: " ты с чем тут?" Вообщем разговорились. Мужчина лет 50, рассказывал про внуков, и про своего пса, про то, как он хочет на дачу, сколько там у него дел и забот, подбадривал меня, говорит: " скоро нас переведут в обычную палату" Под его рассказы я задремал, открываю глаза и слышу за этой занавеской врачи говорят: " Время смерти 9'20"

Заговорили как-то с парнем про "мистические" случаи, которые происходили с нами когда-то. Именно тогда услушала от него душераздирающую историю о том, как однажды в деревне на озере он услышал в камышах леденящий душу звук, который заставил его броситься оттуда наутек. Он искренне верит до сих пор, что это была как минимум какая-нибудь нечисть, даже его зрачки в момент рассказа были расширены. И тут я ему включаю на телефоне звуки, которые издают бобры...