Истории про рассказ

Мой знакомый — достаточно принципиальный судья. Его невозможно подкупить и разжалобить даже самыми горькими слезами и грустными рассказами. Однажды ему пришлось судить маму девушки, с которой он прожил два года и планировал свадьбу. Она не платила взятый кредит. Требования банка удовлетворил полностью, женщину отчитал ещё злее, чем незнакомых. Девушка ушла. Добрее не стал.

Дело было в Новосибирске. Ехала я как-то в автобусе и невольно стала свидетелем телефонного разговора женщины, сидящей напротив. Сначала ей позвонили родители какого-то парня. – Вернулся?.. Ну как он?.. Да, да, конечно, вы не волнуйтесь, всё сделаю! Потом она сама перезвонила кому-то, и я услышала рассказ: "Представляешь, Саша вернулся домой пару дней назад! Родители сейчас звонили, сказали, был в какой-то секте. Около года его не было. Худющий, весь помятый и в непонятной одежде, явно с чужого плеча. Пришёл домой и пока только ест и спит, почти ничего не рассказывает, замученный очень. Родители просили не отчислять его, сказали, что он и сам хочет продолжить учебу, я их успокоила и сказала, пусть не беспокоятся по этому поводу, я всё улажу! Надо помочь вытянуть парня!" Она положила трубку и дальше ехала с улыбкой на лице...

Пишу рассказы. Могу сказать, что вполне неплохо. И вот во мне уже давно сидит мечта издать парочку. Поделилась этой идеей с лучшей подругой, на что она сказала: "У тебя ничего не получится, а мне от этого ни тепло, ни холодно, и никакой выгоды нет". В тот день мои понятия относительно дружбы сильно подорвались.

В подростковом возрасте смотрела много сериалов и писала рассказы. Своя жизнь была скучной, поэтому с головой уходила в выдуманные истории. Писала продолжения даже в школе, таская с собой ноутбук (смартфоны только входили в обиход). Появились первые отношения — охоту смотреть сериалы и писать истории — как рукой сняло! Своей драмы хватало. Потом были вторые, третьи отношения... Заметила одну вещь: если только меня тянет посмотреть сериальчик, еще и написать по нему романтическую лабуду — все, мои отношения близятся к завершению. Понимаю, что со временем все отношения "тускнеют", но расшевелить их не могу, не хочу, не умею. Мне проще уйти в выдуманный яркий мир.

Пьём чай с бабушкой, она, углубляясь в свой рассказ, ведает о моем прапрадедушке, вспоминая его черты лица, пухлые губы... И потом говорит: «Так вот ты в него и пошла — губы тоже пухлые», — пару секунд помолчав, добавляет: «А, так ты ж свои накачала, но все равно в него».

Заговорили как-то с парнем про "мистические" случаи, которые происходили с нами когда-то. Именно тогда услушала от него душераздирающую историю о том, как однажды в деревне на озере он услышал в камышах леденящий душу звук, который заставил его броситься оттуда наутек. Он искренне верит до сих пор, что это была как минимум какая-нибудь нечисть, даже его зрачки в момент рассказа были расширены. И тут я ему включаю на телефоне звуки, которые издают бобры...

Когда была маленькой, мама часто рассказывала о своей молодости. Один её рассказ запомнила на всю жизнь. Жили они в деревне. Как полагалось, тогда молодёжь отправляли на сенокос. Был там один парень, весь день маму доставал. Говорил гадости, дразнил. И вот под конец дня он её достал окончательно, что-то ей сказал (она не помнит что, но очень обидное) и побежал. В руках у моей мамы были вилы, которыми она работала. Недолго думая, она размахивается и "пуляет" эти самые вилы в убегающего. Попала ему прямиком в пятую точку. Больше маму никто не обижал.

Живу в штатах довольно давно, но все еще путаю глаголы "бить" и "кусать". Поэтому часто в своих рассказах бываю избита насекомыми.

Бывают тут истории про домовых. Не сказать, что не верю в такое, но всегда посмеивались над рассказами о "контакте" и над мужем, который заставлял меня ставить веник вниз ручкой из-за домового, живущего на нем. Смеяться перестала после родов собаки. Было всем тяжело, щенки, работа, учёба - ругались из-за этого часто. Так вот стою как-то утром в ванной и в зеркале вижу, что щенок теребит веник, а этот веник начинает прыгать, против всех законов физики. Стало страшно, щенка отогнала. Теперь уважаю

Как же обидно приехать из путешествия, поездки, похода и в ответ на воодушевлённый рассказ получить часовую лекцию на тему: "Как не надо фотографироваться". И ладно, если было бы что-то реально криминальное, но нет, я просто дурачилась и на одной фотке получилась с высунутым языком. Теперь я, оказывается, всем показываю своё тайное желание оказывать услуги определённого сорта. Эх, мама, мама! Умеет же испортить мне праздник.

Пришла к нам на работу девочка: маленькая, но упорная, как танк, курит, как паровоз, виски выбриты, лицо бледное, глаза горят. Мы ее даже пугались: слышали, как она по телефону рассказывала кому-то всякие жути так буднично. Интерес взял верх, разговорили ее на перекуре. Оказалось, она писатель, пишет странные, но сильные рассказы, примеряя каждую роль на себя, чтобы прочувствовать. А мы-то думали, что она и правда с топором ходит и людей убивает.

Недавно собрались с однокурсниками. Нам по тридцатнику, самые популярные на курсе парни успели превратится черте во что. Я не про внешность. Один весь вечер пытался хоть кого-то склеить рассказами о своих богатствах, а когда пришла пора платить за еду, убежал в сортир. Другой сходу присел всем на уши, как жена его не ценит. Третий за 15 минут убрался в говнище и валялся под столом. А ведь по всем в юности успела пострадать, хорошо, что безуспешно!

Когда пришёл работать киномехаником, меня учили два уже пожилых инженера. Помимо работы, они любили поговорить, один о молодости, второй о науке. Они и дали мне, молодому парню, что мало чем интересовался ту самую тягу к знаниям. Иногда я записывал на диктофон их монологи, так чтоб они этого не видели. Временами слушаю те рассказы о вселенной и теории относительности и так грустно становится. А грустно от того что один из них умер в прошлом году, второй сидит на пенсии дома и так скучает по нам.

Когда мне было 8 лет, я все свои рассказы начинала с фразы "Когда я была маленькая..." Ровесники меня понимали, а взрослые умилялись=)

В школе у нас была одна девочка с грудью приличных размеров, так вот, она училась хорошо, и я постоянно просил что либо мне объяснить. Когда она объясняла, она облокачивалась на парту и ее груди были прямо передо мной. . . Я внимал её рассказам и мне это никогда не надоедало. .

Мы с моим молодым человеком познакомились в интернете, но скрываем это от окружающих. Как-то не очень знакомиться в интернете, думаем мы. Когда в компании нас спрашивают, где мы познакомились, он кивает на меня, мол, пусть она расскажет, а я каждый раз придумываю разные истории, как он следил за мной, пел серенады под балконом, присылал тонны цветов. После этого он каждый раз с недовольным лицом, потому что в моих рассказах он иногда выглядит как лох, а я всегда как королева. Но все верят в мои рассказы. Сам попросил рассказать)

Я невролог. Всегда защищала своё врачебное общество. До одного случая. Однажды моя мама сильно ударила ногу и пошла к травматологу. Пришла оттуда вся в слезах. На вопрос «Что случилось?» последовал очень занятный рассказ: чудо-врач, посмотрев в карточке, перечислил все её диагнозы и сказал: «Идите лечите реальные ваши болячки, а не с пальчиком тут бегайте». Делает он, а стыдно мне. Именно из-за таких, как он, нас, врачей, перестали за людей считать.

Долгое время жила одна и выстроила свой распорядок дня с ранним подъемом и засыпанием, так как вставать на работу рано. И вот отношения уже с третьим мужчиной рушатся из-за режима сна, а точнее - его несовпадения. Первый был артист и по ночам к нему приходило вдохновение, второй работал по неделе в ночные смены и долго привыкал к нормальному сну по ночам. Третий вообще спит по четыре часа в сутки, с 23 до 6 утра пишет рассказы. И вот я каждый раз меняю мужчину на здоровый восьмичасовой сон.

В детстве все девочки гуляли во дворе с колясочками, в которых лежали милые пупсики, а я ходила с оторванной головой моей куклы, она ростом с меня была. Родители детей косились на меня как-то подозрительно, по рассказам мамы))

Лет 6-8 назад среди моих знакомых началась "золотая лихорадка". Все собирались стать миллионерами, открыть собственный бизнес и мечтали не позориться и не работать на дядю. Иногда складывалось ощущение, что я одна против всех, потому что даже рассказы о том, что есть люди, которые работают на дядю и получают NNN против наших N не действовали. Эти люди тоже считались лохами. С товарищами я уже не общаюсь, но земля круглая. Никто так и не стал миллионером и даже ценным кадром в хорошей компании, а у кого-то дела совсем плохи. И вот что это было? За это время можно было переучиться, найти другую работу, получать NNN и покупать себе свои айфоны, ездить в отпуск 2 раза в год и купить уже квартиру в ЖК "Элитная Высотка".

Расставания происходят совсем не так, как в каких-то фильмах, сериалах или душераздирающих рассказах. Нет этих ссор, криков, ударов. Просто: "Я тебя не люблю. У меня другая". И всё. И потом ты не идешь домой резать вены или бросаться с крыши, а просто идешь, потому что нужно. И не плачешь в подушку, не бьешь кулаками о стену, а просто лежишь, а внутри боль, она такая сильная, что не знаешь, как с ней справиться. А самое обидное, что ты ничего не можешь сделать. Всё уже решено за тебя. Даже мстить нет желания. А тебя просто как будто нет. Внутри пустота.

Как-то давно, лет 10 назад работал в иностранной компании. Скромным был на работе, не общительным. На корпоративе очень сильно перебрал. По рассказам коллег, с наглым, напористым видом подошёл к гендиру и что-то долго и громко ему рассказывал, махал руками, а в конце похлопал его по плечу и удалился. Через неделю он меня повысил со словами, что я ему на многое раскрыл глаза и сказал то, что никто раньше сказать не решался. До сих пор для меня загадка, о чем я тогда повествовал...

Я из деревни родом. Папа удочерил меня, когда мне и года не было. Из рассказа мамы: привела она меня из садика, с работы на обед зашёл отец, хочет взять меня на руки поцеловать, я его отталкиваю, говорю: "Ты мне не папа, не трогай меня!" - и убегаю. У отца слёзы на глазах, мама начала спрашивать у меня, кто это мне сказал, а я говорю, что бабушка. Она к бабушке - та за сердце хватается: "Это не я!" В итоге выяснилось, что это воспиталка из детсада сказала. Вот вроде взрослые люди...

Общалась с парнем, как-то после прогулки он отвёз меня домой и пропал, не звонил, не писал. Через пять лет мне написал какой-то парень и начал расспрашивать об этом молодом человеке, предложил встретиться, я согласилась. Приехала в парк на встречу, а там меня ждал он! Рассказывал, что уехал от меня и попал в аварию, был в коме полгода, потеря памяти, помнил только, что был с девушкой и её лицо, долго искал эту девушку. А после рассказа попытался меня избить, крича, что я виновата во всем.