Истории про рассказ

Недавно у мужа обнаружили в крови повышенный холестерин и сахар. Он сказал, что жизнь без "нормальной" еды — не жизнь, и собрался умирать. На полном серьёзе. Никакие рассказы про людей, которые нормально живут с такими же проблемами, не помогают. Постоянно ищу новые рецепты, чтобы и полезно, и вкусно, но бесполезно. Вместо того, чтоб начать нормально питаться, он начал бухать чуть ли не каждый день. До этого был нормальный адекватный человек. Уже даже и не знаю, что мне делать.

Каждый раз, когда я приезжаю к бабушке, смотрю альбомы с черно-былыми фотографиями из ее детства. И каждый раз Бабушка мне все подробно рассказывала: кто это, а кто тот, и где они находятся. Я особо ее не слушала, ибо надоело уже, но сегодня в середине её рассказа она тихо сказала: "Пожалуйста, покажи этот альбом моим правнукам, чтобы они хоть что то знали обо мне"...

Была я в пятом классе, шарахнул дефолт 98-го, а моя одноклассница (из ну очень обеспеченной семьи) съездила в Египет. А я Египтом (Древним) была одержима чуть не с младенчества — историей, культурой, мифологией... И спросила я эту девочку: «Что же ты видела в Египте?» Я предвкушала рассказы о пирамидах и гробницах, но ответила она: «Ничего не видела. Верблюдов... Вшивых. Вонючих». Это был первый раз, когда я разочаровалась в людях.

Устроилась на новую работу. Коллега делится разными рассказами, последний из них: "Работал кочегаром в молодости, сжигал разных животных. Между прочим, собаки сгорают в печи быстрее, чем кошки", наглядно демонстрировал как происходил процесс кошкотопа, потом мы задали ему вопрос, сколько он сжигал по количеству, на что он ответил: "В пределах разумного"... разумного бл9ть...

Училась в иностранном вузе. На уроке перевода с русского на итальянский мы читали рассказ Толстой, где была фраза о том, как герой ходил в туалет в тамбуре. Преподаватель-итальянка уверяла, что тамбур находится на платформе, а мне так никто и не поверил, что это можно делать между вагонами... Наивные, что они знают о нашем детстве...

Обожаю поучительные рассказы бабушки, в которых её одноклассники вступают в неравный бой с обстоятельствами. Всё детство то один мальчик пил холодное молоко — ангина — потом умер; то девочка потеряла иголочку — наступила — умерла; то ещё одна девочка вышла на улицу без шапки — заморозила голову — снова смерть. Историй было много. Недавно собрались мы, бабулины внуки, и после этих воспоминаний поняли, что, судя по всему, к 11 классу она одна осталась. Прям естественный отбор))

Бабушка рассказывала, что немцы выгоняли всю деревню, детей, стариков, женщин, на поле-заминированное красной армией и заставляли протаптывать. Не важно, кто подорвался, под дулом автомата всё равно заставляли идти вперед. Так у бабушки лучшая подруга подорвалась, она к ней кинулась и на нее дуло наставили. Хорошо осечку дал, а то не было бы меня, пишущей рассказ сейчас.

Прилетела к подруге в Рим. Денег в обрез, студентка, а столько хочется посмотреть. Пошла в музей в Ватикане, на аудиогид не потратилась — дорого. Иду и жалею, что не взяла, ведь второго раза может и не быть, а понять, что к чему, хочется. Вдруг в конце пути окликает меня работник музея: «Девушка, вы, наверное, русская. Давайте расскажу вам всё». Оказалось, армянин, переехавший сюда. С подробным обалденным рассказом по всему музею провёл и пожелал удачи. Столько лет, мест и стран позади, а до сих пор благодарна.

Моя прабабушка была очень красивая, и каждый в селе хотел на ней жениться. Мужчина, за которого она в итоге вышла замуж, был ужасен, жесток и по рассказам мамы не любил никого, кроме себя. На мой вопрос о том, как она могла выйти за такого человека, мама сказала, что он много раз сватался, а когда в очередной раз она отказала, сказал, что он… угрожал бабушке, подумала я. Но нет — расскажет всем про прабабушку гадости. Вдруг люди не то подумают?

В детстве придумала себе идеального друга. Она была мудра и прекрасна, ничего не боялась, была свободна, но одинока. С ней я придумывала различные приключения через время и пространства. Она мне снилась и сопровождала меня в уголках моего подсознания. И теперь я пишу небольшие рассказы о ней и её приключениях. Ощущение, будто она рядом.

Как-то сидели с другом в кафе, пили чай. Дело было в июле. Я ему рассказывала про работу, а он возьми и скажи мне прям во время моего рассказа: "Я тут в Питер собрался жить, поехали со мной?" Ну а я, собственно, и ляпнула что-то из серии: "А давай". Теперь я пишу это, живя в Питере. Через неделю у меня отпуск, я полечу домой отдохнуть и повидаться с родными и друзьями. Я ни о чем не жалею. Мы проехали 8 городов на машине. Не спали. Устроились в Питере, но больше мы не общаемся.

Никакие попы и сиськи, ничто не заводит меня так, как интенсивная жестикуляция руками при разговоре у девушек! Даже в рассказ не вслушиваюсь в таких случаях, всё моё внимание на её "танце рук". Особенно, если у неё красивые руки и изящные пальцы! - тогда меня просто можно брать тёпленьким и уносить )))

Я художник, рисую антропоморфных животных (фурри). Не причисляю себя к этой субкультуре, но... обожаю читать рассказы о фурри-порнухе, это заводит меня больше, чем что-либо другое. Есть муж, вместе уже долгое время, но порой, чтобы кончить, приходится представлять на его месте огромного антропоморфного чёрного волка. Не думаю, что это нормально, но поделать ничего не могу.

Обожаю, когда едешь в маршрутке кто-то рассказывает что-то смешное и все начинают смеяться. Сразу как-то тепло на душе становится и вспоминаются рассказы родителей о том, какими раньше все были добрыми и общительными.

Когда я была маленькая, к моему папе часто приходил друг. Я сажала его на кресло и делала хвостики ему. После парикмахерских услуг он доставал шоколадную монетку и давал мне. Потом он переехал в другой город, и мы редко виделись. В этом году папы не стало. На похороны приехал его друг, мы сидели на поминках и стали вспоминать старые истории. Я вспомнила и о своём салоне красоты. После моего рассказа папин друг протянул ко мне руку, а когда открыл, там была шоколадная монетка.

Никогда не провоцируйте своих мужчин на рассказы об их мужских шалостях, совершенных в бурной молодости. Никогда! Недавно на мою просьбу рассказать о своих мужских приключениях, он выдал такие порно-факты, что волосы на голове до сих пор шевелятся от ужаса, подступает тошнота и третий день в голове мысли о разводе.

В 23 года развелась с мужем, и, так как не было постоянного парня, приходилось свою сексуальную энергию направлять в другое русло. В итоге начала писать эротические рассказы; причём такие, что их начали публиковать на эросайтах, да и сама создала несколько групп, где люди могут их почитать. Самое интересное, что никто из моих друзей и знакомых не догадывается, что я писатель подобных рассказов, ведь внешне я милая и скромная девочка, и только мой второй муж знает, какая я настоящая и страстная.

Как-то сидели у жениха на кухне с его отцом, и говорит он: "Хорошая, ты девка, береги ее, сын, не бросай". Дальше он поведал нам историю о том, как в институте встречался с девушкой, но подумал, что не нагулялся, и променял ее на алкоголь и модные в ту пору вечеринки. Когда одумался, было уже поздно. Женился по залету, а жена после рождения сына — моего парня, собрала чемодан и ушла, сказав лишь, что не нагулялась. Потом показал единственное сохранившееся фото их группы, где была и она. Как оказалась — моя мама. Я, конечно, промолчала, но вспомнила ее рассказ. Говорила, перед тем как встречаться с моим отцом, был у нее парень, души в нем не чаяла, старалась всячески обрадовать. Но в один момент все резко изменилось, он просто стал ходить по девушкам, что, естественно, не понравилось маме, и они расстались. Моим отцом стал ее друг, поддерживающий ее в тот тяжелый момент, поначалу они просто общались, а потом влюбились, через пару лет после свадьбы родилась я, а потом и мои братья. Родители живут счастливо. Отец жениха после развода так и не встретил "ту самую", живет один и, как признался, часто вспоминает Её.

Ехала в маршрутке и какой-то чувак по телефону рассказывал кому-то ОЧЕНЬ интимные подробности своей встречи с подругой. Типа: "... а потом я посадил её на стол, раздвинул ноги..." Он говорил не очень громко, но я и ещё десяток пассажиров просто фигели с его рассказа! Совсем офигели, когда он сказал в телефон: "Ладно, мамуля, уже моя остановка, я позже тебе перезвоню". И вышел.

Классе в шестом мы с одноклассницами дома у одной из нас писали откровенные рассказы, кто как мог. Мои родители, найдя мою тетрадку, долго смеялись над моим "Она была в аэротическом белье". Сама невинность))))

Женился на девушке с ребенком (5 лет). Очень сильно ее любил, думал, что смогу построить счастливую семью и полюблю ее сына как своего. Он общается с отцом, у них хорошие отношения. Но я не смог. Не смог слушать его радостные рассказы маме, как папа учил его кататься на велосипеде, не смог видеть его радостные глаза, когда папа ему звонит, не смог слышать его «папа, я скучаю по тебе», не смог смотреть, как жена любуется им, ведь он просто копия отца. К общим детям она не готова. А когда женщина не хочет от тебя детей, уж не самый ли это верный признак, что ты не тот самый? Рассуждаю как гандон, знаю. Но я это признал и не хочу плодить эти мысли в голове, поэтому развод.

На время, пока я была беременна выпал не самый лучший период в отношениях с мужем, в общем, не было ни совместных походов на УЗИ, ни разговоров с "животом", ни поглаживаний. Зато сейчас: души не чает во мне и в ребёнке, носит на руках. Но каждый раз, когда я вижу, как мужчина заботится о своей беременной жене или слышу восторженные рассказы о том, как он почувствовал "пинки", накатывают слёзы. Мне так хотелось, чтобы это время было волшебным для нас обоих!

Однажды мой брат напился, как говорится, в зюзю. Мы сидели на кухне с его другом и женой. Он долго что-то втирал всем про мир и космос, потом взял бокал и начал в него дышать, попутно продолжая свой рассказ. Закончив свои размышления, он взял бокал и, перевернув, поставил на подоконник. Все на него смотрим, а он говорит: "Никому не трогать, хочу завтра понюхать свой перегар" и тихонечко удаляется в свою спальню. К слову, стакан никто не тронул, а на утро брат, зайдя на кухню, спросил, что за стакан, тут же взял, понюхал и начал откашливаться.

Не люблю когда мне рассказывают анекдоты, почти всегда смеюсь из уважения к собеседнику... Не настолько они смешны чтоб хохотать в голос! А человек ведь после рассказа сидит и пристально смотрит за реакцией, не симулирую ли я. Бесит!(

Вы, ничего не знаете о йоге, если ваш рассказ про сбор урожая, не начинается со слов "сижу я на яблоне, собираю вишню".