Истории про стих

Иногда мне кажется, что я родилась взрослой. Вот читаю Подслушано, или слушаю истории друзей-все в детстве делали странные и смешные поступки, каждый чудил как мог. А я ничем таким не занималась. В шесть лет писала стихи, рисовала немного, вот и все. Никаких надеваний маминой одежды, обстригания челки или поедания земли. Единственное занимательное, что я сделала за все свое детство-в 4 года нарисовала картину "Собака и тараканы"

Иду по дороге, никого не трогаю, навстречу пьяный парень. Я, по-видимому, на автомате сделала брезгливую мину, ибо он, увидев меня, продекламировал: "Свинство ты видишь не в моем лице, а в окружающем нас говнеце". Я сделала лицо типа "оО", иду далее. А он продолжает, повысив голос: "А красота не исчезает, лишь иногда с лица сползает". Блин, эконом.теорию не могу выучить, а эти "стихи" уже второй день из головы не вытряхиваются!

Типичная ситуация - девушка не дождалась парня из армии, и вот они такие все печальные, пишут кучи песен и стихов про то, "как больно пацанам". Но нет ни одной песни о том, как солдат приходит не к той девушке, которая любила и ждала, а к другой... Встречались два года, все хорошо, письма, слезы, надежды, представляла нашу встречу на вокзале... и тут, за месяц до приказа, он уходит к другой, ни слова мне не сказав и не объяснив ничего. Думала, умру. С тех пор ненавижу солдатские песни и день ВДВ.

Никогда бы не подумала, что поэзия станет важной частью моей жизни. В школе начала писать стихи, чтобы получать хорошие оценки по одному из предметов. Потом бабушка просила писать для родных стихи, потому что у меня получалось очень трогательно и искренне. Сейчас стихи помогают мне выражать мои чувства. Втянулась, начала читать стихи на английском. Купила пару томиков и наших писателей. Скоро пойду на литературный конкурс. Но больше всего люблю читать стихи другу перед сном. Это очень сближает.

Мне было 16 лет, когда впервые отчаянно влюбилась в красивого мальчишку с синими глазами. Спустя три месяца он уехал в другой город. Три года я писала стихи о неземных чувствах, страдая от безответной любви. Вдруг он приезжает, мы случайно встретились на Рождество, и он приглашает меня на танец. Я робко держусь за его плечи, и он мне шепчет: «Я всегда был в тебя влюблён». После уехал снова. А через пять лет мы столкнулись с ним в магазине. Еле придерживая баклажки с пивом, он произнёс: «Здорова, ёпта! Как ты?»

В детстве бабушка часто на ночь читала мне стихи великих классиков. После прочтения мне Пушкинского Пророка, я, вдохновленная этим великим произведением, в садике рассказала его другим детям, естественно своими словами. Звучало это примерно так: "Пришел Ангел, вырвал язык, вставил жало змеи, там ещё куча крови было, грудь ему разрезали мечом, сердце вытащили..." Дети заплакали, потом нажаловались своим родителям, и моей бабушке за это влетело.

Лет в семь начала писать стихи. Небольшие и примитивные, но всё же сделавшие меня центром внимания для родственников и друзей семьи. Часто меня просили что-то прочесть, а то и сочинить. Особый успех имели персональные стишки, посвящённые конкретному человеку. Имели... До тех пор, пока не сочинила про папиного друга "дядя Серёжа - ментовская рожа". Это стало хитом, но после меня больше не просили ничего сочинять

В будущем, надеюсь, очередной гений создаст программу, которая сможет проанализировать всё сделанное нами в течение жизни: тексты, документы, комментарии, СМС-сообщения, книги, стихи. Добавит туда любимые книги, фильмы и музыку. Хорошо сдобрит телефонными разговорами, видеозвонками, просто мыслями вслух и диалогами с людьми. Приправит рисунками и анализом почерка, поисковыми запросами и манерой печати на клавиатуре. И сделает из всего этого искусную имитацию, которая останется у наших родных после нашей смерти.

Мой дедушка был сложным человеком и не очень любил маленьких детей. У него вообще было много недостатков. А еще у него была я. Поэтому он читал мне наизусть стихи, в основном, Пушкина, любил задавать вопросы из "Что? Где? Когда?" и сочинять интересные истории. Например, про то, как он брел по пустыне и наткнулся на мудрого старца, который поведал ему секретный рецепт жареной картошки. И она действительно казалось необыкновенно вкусной после таких рассказов.

Мама вышла на работу, когда мне было полтора года, и я всё время проводила с бабушкой. Она мне стала как мама. Несколько лет она лежит, перенесла четыре инсульта, последний год только немного двигаются руки. За ней ухаживает моя мама. Когда родители уезжали на отдых, мы с мужем и ребёнком переехали к ним. И я всегда думала, что не смогу мыть бабушку, как бы её ни любила. Но нет, ни малейшего чувства отвращения. Я пела ей песни и рассказывала стихи, она не может говорить, но я уверена, что всё понимает! Я очень её люблю.

Мне 18, моей сестре 7. Они в школе проходили что-то про письма. Теперь сестрёнка с одноклассником пишут их друг другу каждый день, пишут про все, делятся секретами и даже стихи сочиняют! Теперь семья смеётся, что в её жизни романтики больше чем в моей. Правда :(

Около пяти лет назад завела себе «дневник памяти». Ежедневник, в который вклеиваю билеты из кино, концертов, музеев, фотографии, просто картинки, записываю стихи, тексты песен, цитаты с указанием того, кому они принадлежат. Все это всячески оформляю, подписываю и комментирую. Хочется, чтобы когда-нибудь мои дети смогли увидеть то, чем я жила, о чем грустила, чему улыбалась, узнали о музыке, книгах, художниках, фильмах. Либо же в старости взять все мои дневники и вспомнить жизнь.

Долго не могла понять, как можно влюбиться в историческую личность, пока сама не влюбилась в Маяковского. Боже, он же совершенен, начиная от своих стихов и заканчивая внешностью. А его отношение к женщинам — это просто нечто. Перечитала всю его биографию и всё пытаюсь найти новые факты, потому что мне мало. Очень жаль, что сейчас таких Маяковских не существует.

я пишу стихи, порой показываю друзьям и подругам. уже замечаю зависть. а вы блин побыли бы в моей шкуре. когда вдохновение навалит и не отпускает. когда заснуть нельзя из-за потока мыслей. когда не кушаешь сутки, а ходишь сама не своя и пишешь строка за строкой. когда все пропускаешь через себя!

Обожаю ступни своего парня. Они такие большие..и гладкие, и красивые. Хочется их трогать, фотографировать , рисовать, посвящать им стихи)

Когда была маленькая, очень любила шоколадные конфеты. С тех же пор обладаю исключительной памятью. Мой дедушка, решив развить мои способности ещё в детстве, придумал конкурс: я должна была учить стихи. Расскажу все правильно, без запинки - шоколадная конфета, с запинкой - вафельная и тд. Чем хуже рассказываешь, тем меньше ценность вознаграждения. Верх дедушкиных мечтаний было то, что в 5 лет я могла рассказать полностью Бородино без единой запинки. За что получила целую шоколадку. Способ сих пор помогает, люблю деда)

Каждый вечер езжу в автобусе с девочками - близняшками лет пяти и их мамой. И они меня нереально бесят!!! Сразу при входе мать расталкивает всех и усаживает детей, потом всю дорогу они орут! на весь автобус стихи, а мама восхищается, хлопает и готова сожрать любого, кто строго посмотрит на эти сцены. Каждый раз я жутко уставшая еду и слушаю эти концерты. В последнее время хочется пинком выбить эту сумасшедшую тройку из автобуса!!!

Я человек творческий, пишу стихи и рассказы. Недавно захотелось наваять книгу о приключениях китайских подростков. Для того, чтобы вникнуть в тонкости культуры народа, пришлось съездить в Китай, подружиться с китаянкой, подраться в баре с пьяным китайцем и, наконец, выйти замуж за азербайджанца, но с китайскими корнями и с профессией доктора китайской народной медицины. Книгу забросила.

Жена работала секретарем в доме культуры. В неё влюбился паренёк лет 13-14. Писал ей в соцсетях, шоколадки носил, стихи сочинял. Вроде все невинно, сначала даже забавляло. Потом (три года спустя) уже начало напрягать. Жена отнекивалась, мол «ты что, он ещё ребёнок, нельзя ему разбивать детское сердечко, он остынет». В общем, теперь она его жена.

Была на свадьбе свидетельницей. Вот помните как раньше поздравляли? Открытки размером со слона! Стихи! Песни! Да просто душевные слова! А сейчас? Вышли, с айфона прочитали, конверт сунули и ушли...

Мою любимую обманула одна аферистка, выманила у нее денег, да еще и наговорила ей гадостей. Наплевала в душу по полной программе. Я время от времени захожу на страницу этой злыдни и просматриваю ее записи. Она пишет стихи и прозу. И Боже мой, она безумно, нереально талантлива. Ее произведения - это просто оргазмический литературный нектар. Я думаю: как так? Как человек, который рвет душу на кусочки и сплетает из них божественные симфонии, может быть способен на подлость и предательство? Не должно быть такого на свете.

Мне было 12, я ходила в театральный кружок. Учителя считали меня талантливой, я играла детские роли в местном театре. Однажды в наш город на гастроли приехал актёр Лев Дуров, посещал наш театр, и директор театра хвалился труппой и юными воспитанниками. Я была немного полной девочкой, но директор выделил мой талант и попросил прочитать пару стихов. Когда я закончила читать, Дуров сказал: «Второй Крачковской на сцене быть не может». Вот так актёр Лев Дуров сломал мою мечту, из кружка я ушла.

Работала пару лет назад на юбилее, 80 лет исполнялось женщине. Добрее человека, чем она, я никогда не встречала. Она читала своим внукам стихи, говорила хорошие вещи своим родным и близким, а так же ей говорили такие же тёплые слова. Никогда не запоминались дни на работе, но этот день я запомнила. И вот эти же люди здесь, но без этой замечательной бабули, на ее поминках. Пытаюсь не плакать.

Я пишу стихи. И вот бесит такой момент, когда ты переписываешься с кем-то, и тут вдохновение. Записать некуда, ну и пишешь его тому человеку, просто, чтобы стих не забыть. Всё, отправился. Приходит ответ "А напиши про меня что-нибудь лучше". Бл*!

Я обожаю Ницше. Знаю многие его стихотворения наизусть. Когда мне лень рассказывать сыну сказки, я читаю ему самые любимые стихи. И вот в саду на Новогоднем утреннике мой сын, вместо выученного стишка про елочку, интонацией побитого жизнью человека начинает: "Я надел добровольно вериги, стал укором проклятой семье...". Молчание в зале длилось вечность...