Короткие истории про строку

Есть у меня подруга с института. Пока учились, были не разлей вода. Потом позвала ее кумой. Через несколько лет кумовства обратилась она к моей семье с просьбой одолжить денег. Сумма немаленькая. Муж после клятвенных обещаний отдать в кратчайшие строки принял решение одолжить. Спустя два месяца отговорок, она просто перестала брать трубку. Не знаю, как теперь к ней относиться. Обидно, за вранье, за предательство. Ведь она крестная мать моей дочери, духовный наставник...

Работаю в продавцом в магазине сантехники. Консультирую людей, иногда переключаясь на опыт сантехника. Апофеозом стал случай, когда я, основываясь только на рассказе покупательницы? собрал ей полностью разводку на даче от и до. Люди благодарят, иногда даже дают деньги. Самое обидное, что в книге жалоб три записи, и все про меня, и все — не благодарности. Если продавец помог, никто не черканет пару строк в книге отзывов и предложений, зато жалобы в нее писать не забывают.

Я филолог-литературовед с дипломом СПБГУ. Работаю в престижной компании. Недавно на корпоративе неожиданно попросили прочитать стихотворение. И всё… В голове белый лист и паника. Вдруг откуда ни возьмись всплывают строки: "… лишь пельмени Равиолло не слипаются в дороге. Их бери всегда на дачу, даже если ехать долго". Кто-то не понял, кто-то поржал, думая, что это я так шучу. Но нет, кроме проклятых пельменей в голове ничего. А ведь я слыву интеллигентнейшей барышней в коллективе.

Моя покойная бабушка писала песни на своем родном языке. У нас хранится ее тетрадь с этими песнями. Как-то она отправила одно из своих творений на местное телевидение в музыкальную передачу. В песне исправили буквально пару строк и спели. Даже клип записали. Но везде указанно, что автор сам исполнитель. Песня о маме очень известная среди нашей нации. Бабушке, возможно, было бы неважно, но мне так обидно, что никто на самом деле не знает, кто автор сотни раз перепетой песни.

Есть у меня знакомый, 21 год. С девушками отношения не клеятся от слова совсем. И решил он, значит, погадать. В Интернете нашёл гадание по книге (задаёшь вопрос, называешь номер страницы и строку, на которой будет ответ).. Дальше со слов моего знакомого: "Вопрос у меня был интимный, вот я и решил, что страницу выберу 69, а строку - 9. Ну, я и задал свой вопрос: искать мне девушку или нет? Книга "ответила": зачем тебе это, у тебя же есть рука, она и поможет тебе.." Я каталась по полу от смеха!

Мой мужчина, уезжая в командировки, любит писать мне огромные сообщения о своих чувствах, или как он меня хочет. Но я не могу ответить ему тем же. Я пытаюсь, но выдавливаю из себя только пару строк о том, что мне приятно, и я тоже его люблю. Хочу всегда быть с ним, но, читая такие огромные поэмы, плачу, что я не подхожу ему в этом смысле. Иногда думаю, что ему лучше найти другую. А потом вспоминаю, что я просто баба, вытираю слёзы и иду ему звонить с простым: "Люблю и очень скучаю".

Люблю смотреть канал Спас (религиозный канал). Потому что по вечерам у них бывают диалоги с батюшкой, а внизу — бегущая строка с дебильными вопросами. Я включаю звук, читаю только строку и угораю: кто-то хочет украсть и крестить внучку, кто-то спрашивает, перестать ли общаться с подругой, потому что та без брака живёт с мужчиной. Моего мужа это бесит, он заблокировал канал, а я втихаря разблокировала. Зная, что в технике я полный ноль, он спросил: «Как?» — на что я ответила: «С божьей помощью»))

Познакомилась с мужчиной. В интернете. Так себе, умом не блещет. Внешне обычный. Встретится уговаривал с самых первых строк переписки. Я не хочу, всячески отмазываюсь.Сегодня переписываемся, и тут он присылает мне фото свое с высунутым языком, а он у него оказался жесть какой длинный. Уж не знаю я, чего он этим хотел добиться, но я ни о чем больше думать не могу... Только и представляю, как этот язык "в деле". И так завожусь, что ноги подкашивает. В общем завтра свидание у нас))Надо же оценить)

Поголовно все мое начальство - не могут открыть ворд, потому что ярлыка нет на раб. столе (зайти в пуск и найти ворд - это непосильная задача), распечатать что-то на А3 (вечный вопрос-а почему распечаталось на а4, мне же надо на "большом листе"), перепечатывают (!!!) ссылку в строке браузера с млн.символов, вместо того, что бы просто ее скопировать, пишут с ошибками второклассника, но зато получают огромные бабосы! А я все это умею и сижу 2й год на сраной должности специалиста без надежды на повышение:(

Мне 18, а моей младшей сестре 7. В марте наша мама умерла. А несколько недель назад у мелкой выпал первый молочный зуб, который она положила под подушку для зубной феи. Я, как ответственная зубная фея, забрала зуб с какой-то бумажкой из-под подушки, положила денежку. А потом смотрю на листок - а там "Зубная фея, пожалуйста, передавай маме привет.." И строки о том, как она по ней скучает и любит её. Я еще никогда не чувствовала себя настолько сломленной морально, как тогда, стоя с этой бумажкой в руке.

Была на 7 месяце беременности. Муж телефон разбил и частенько пользовался интернетом с моего телефона. Ночью, когда не спалось, решила зайти и погуглить свои вопросы о беременности. И что же выдала строка поиска: мой муж искал проститутку за 300 рублей (судя по ответам гугла, такие были в нашем районе), это последние деньги, которые были на тот момент. Мужу сказала, он не сразу признался, сказал, что было стыдно. Он просил прощение и больше эту тему не затрагивать. Пообещала, но простить не могу до сих пор. Прошло уже два года, а противно по сей день.

Вышиваю крестиком, есть несколько вышитых картин, оформленных в багет. После ремонта в новой квартире поняла, что не все картины впишутся в интерьер. Спросила совета в вышивальном сообществе, что делать с неподходящими картинами. Ответы были разные: переоформить, подарить, отвезти на дачу. А одна вышивальщица написала: "Вы же просто устали от ремонта, переезда. Между строк читается, что Вам нужен отдых, отдохните и сами поймёте, что делать со своими работами". Я прочла это и расплакалась. Совершенно незнакомый человек даже в таком невинном вопросе увидел моё состояние, а родные и муж — нет...

Сижу на остановке за городом, жду автобус. Слушаю музыку и от нефиг делать переписываюсь с голосовым помощником. Предложила она мне погадать по книге "Мастер и Маргарита", я согласилась и задала первый пришедший на ум вопрос: "Когда я умру?" Назвала номер страницы и номер строки, и она мне выдала: "Сию секунду, мессир, — сказал Коровьев, заметив вопросительный взгляд Волонда". Поднимаю взгляд, в шутку озираясь в поисках смертельной опасности. И замечаю, что какой-то грузовик потерял управление и несётся в мою сторону. Успела отскочить, а через пару секунд лавочка, на которой я сидела, превратилась в горстку щепок. Прошёл год с того случая, и теперь мне кажется, что лучше бы он меня сбил. Так как я превратилась в психа, которому повсюду мерещатся знаки и смертельная опасность.

На 31-м году жизни взбрело мне в голову почитать Пушкина, благо, собрание сочинений в доме есть. И вот читаю я его и понимаю две вещи. Первая - что в школах не умеют преподавать литературу. Я училась в трех школах и ни в одной мне не был интересен Пушкин (впрочем, и не только он). Читаю его стихи сейчас - и меня просто прет от того, как он держит ритм, рифму, как умело вкладывает глубокий смысл в простые строки. Злосчастный Евгений Онегин, повести Белкина, из которых я помнила только какие-то бредовые отрывки, Капитанская дочка, Царь Салтан - оказывается вся скучная школьная программа на самом деле весьма захватывающая. Вторая вещь - какая же скотина Дантес и те, кто за ним стоял. Ведь теперь уже не узнать, чем же должно было закончиться дело в тех произведениях Пушкина, которые, увы, навсегда остались неоконченными. Остается только страдать от любопытства.