Старые истории про папу

Мой папа старой закалки. Он прото железобетонно уверен, что компьютер перед работой нужно "прогревать" как автомобиль

Родители прожили в браке 26 лет. Взрослые люди, адекватные. Каждый праздник - тост от гостей за благо семьи. Папа четыре года назад уехал по работе в другой город, но семья осталась прежней. Любовь, взаимоподдержка. До недавнего времени. Уже год я замечаю в маме перемены. Она скрывает телефон, ухаживает за собой, следит за фигурой. Пока нет папы, иногда его осуждает. Все не складывалось в картинку, пока однажды я случайно не открыла ее одноклассники и не увидела переписку с мужчиной. Последние сообщения были сексуального характера, а моя чудесная горячо мной любимая мама поливала чужую жену и мать детей грязью. Мне стало плохо. Так, как бывает после американских горок. Ноги стали ватные, я ничего не слышала. Прочитала столько, сколько могла и закрыла. Потом поделилась этим с мужем. Мы уже вместе начали замечать все перемены, шероховатости в её отговорках. Это стало мерзко. Вчера под предлогом починить технику она привела его. Я сразу поняла, что это он. Господи, мне никогда не было так мерзко. Мне хотелось харкнуть ей в лицо и позвонить отцу. Это ужасно. Моя детская сказка о счастливой семье просто рассыпается в прах. Знаю все, но не могу сказать отцу. Он этого просто не переживёт. Любит её всем сердцем, работает там, чтобы содержать нашу большую семью.

Мой папа фотограф. Так я ему и модель, и "иди вон в те кусты и держи там вспышку", и "помахай, пожалуйста, картонкой на волосы", и "ну, в последний раз, давай залезь на то дерево, чтобы вот эта вот ткань как бы тут и висела", и "понеси всю эту кучу разных чехлов и сумок с объективами, тряпочками, стеклышками" и прочей ОЧЕНЬ НУЖНОЙ ерундой. Люблю его, поэтому помогаю)

Обычно муж приходит с работы после шести. В это время мы пьем чай на кухне. И я всякий раз безошибочно определяю, что именно он зашел в подъезд и поднимается по лестнице. Каждый раз говорю детям, что папа пришел и они бегут встречать его у порога. Все удивляются, говорят вот что значит любовь... А на самом деле я определяю его по звуку ключей, которые он теребит в руках, поднимаясь домой. Рассказала мужу. Он не замечал этой привычки. Теперь теребит громче, чтобы я уж точно не ошиблась)))

Я была у папы любимицей. Он добрый человек, всегда играл и занимался со мной. Когда был трезвый. Но пить он любил больше меня. Как только выпьет, в него будто демон вселялся: злость, агрессия. Он пил, бил и гонял. Маму бил, а меня выгонял, чтобы не видела. Помню, на один Новый Год, когда мне было восемь лет, он начал бить маму, а меня выгнал. Я стояла на бетонном полу в подъезде, босая, слушала, как из чужих квартир раздаются смех и веселые голоса и плакала. С тех пор не люблю Новый Год.

У меня есть памятная вещь дома — турка моего папы. Я помню, как в детстве я сидела на стуле в кухне и болтала ногами, а он рассказывал истории из своей жизни и варил мне какао. Помню, как каждое утро перед университетом я выпивала малюсенькую чашечку его кофе и весь день чувствовала себя просто прекрасно. Сейчас папа умер, у меня свои дети, которым я варю в этой турке какао, но иногда так хочется, встать утром на работу, зайти в кухню, а там папа — улыбается и варит мне вкусный кофе.

Друг рассказывал. У них в семье есть такая традиция - праздновать Новый Год все вместе на даче. Едут они туда, конечно же, на машине. И вот новогодние каникулы выдались очень морозными, и машина не завелась. Пришлось ехать на электричке со всеми вещами, собакой и котом. Кота папа засунул себе под куртку и застегнул до конца. Едут они, мама начинает возмущаться, мол, животному дышать нечем. Папа расстёгивает куртку, кот высовывает голову, недовольно смотрит и залезает ещё глубже под одежду. :D

В детстве, когда сильно из-за чего-то расстроилась и расплакалась, папа решил успокоить меня. Он стёр пальцем одну мою слезинку и, оценив на солёность, сказал, что, если слёзы не солёные - они пусты и бессмысленны, а я лишь напрасно беспокоюсь. Сейчас, когда появляются слёзы из-за каких-то волнений или расстройств, по привычке пробую на вкус слезинку и, понимая, что она как вода, успокаиваюсь.

Давно в детстве нагрел вилку над газовой плитой и дал в руки папе, он меня отшлепал ремнем, и позавчера он тоже нагрел ложку и дал мне ее, обжог всю ладошку, папа помнит, прошло 15 лет.

Отец, когда болел, настоятельно просил кремировать его после смерти. Когда стал совсем плох, как-то просил свозить его в крематорий, мол, вдруг передумает. Скончался. В день кремации приехали на оформление документов. Программа на компьютере вылетала трижды. Сестра обмолвилась: "Может, он передумал?" Кремировали. Под утро перед похоронами приснился папа, который просил не брать с собой на кладбище моего маленького сына и, уходя, сказал: "И нет, я не жалею о кремации".

Мне 22, но я до сих пор езжу с родителями отдыхать, потому что с ними весело. И вот им за 50, но когда они просят меня их сфотографировать, мама садится к папе на коленки или они целуются. На прогулках они всегда держатся за руки.

У меня в комнате стоял цветок. Страшненький такой...) И вот папа его увидел, и стал за ним ухаживать. Цветок сразу расцвел!) Папа за ним ухаживает до сих пор, называет своим сынком:3 один раз я у него спросила, почему бы ему не выкинуть этот цветок и купить себе новый, хороший. На что папа мне ответил: „это не просто цветок, это стремление к жизни. Благодаря мне он зажил снова и продолжает жить!" Я задумалась... А ведь иногда так происходит и с людьми...

Всегда ненавидела Новый год, потому что папа выпивал (как без этого) и начинал цепляться к мелочам, из чего вырастал скандал. В результате засыпала со слезами, проклиная новогоднюю ночь. Из года в год. Но этот год был особенным: всего лишь бабушка, я, "Голубой огонёк" на фоне и разноцветная елка в углу. И не нужны никакие вечеринки, гулянья до рассвета. Достаточно просто по-настоящему родного человека рядом.

Обида, это когда горбатишься весь год, откладываешь каждую копеечку на билет в Сочи, чтобы потом подарить его родителям, и вот, ты его даришь, родители рады, но через пару дней узнаешь, что мама с папой сказали своим друзьям и родственникам, что такой подарок сделал их старший сын, а я, такая сякая, кинула 5000 рублей и все...

Никогда не забуду, как в первый день в институте одногруппник представился: "Привет, меня зовут Вова, но все называют меня Глеб". Оказалось, что папа назвал мальчика Вовой, а мама Глебом. Так и рос Вова-Глеб. По паспорту Вова, мы проверяли)

Я жуткая болтушка, но когда работала в колл - центре по 12 часов, приходила домой и могла только пару предложений до отхода ко сну сказать. Папа был в восторге, сказал, что это идеальная работа для женщин, за день всю норму дневную выговорила на работе, домой пришла и уже мозги мужу не будешь насиловать.

Ничего не имею против религиозных людей, вот правда. Но когда первоклассник рассказывает, что мама с папой ему подарили коньки, Дед Мороз — сладкий подарок, а вот новенький мощный смартфон-флагман ему подарил Бог, становится не по себе. Не знаю, о чем думают родители, но какое-то это слишком категоричное объяснение смысла фразы "подарок от Бога".

Когда училась в школе, папа подвозил меня каждое утро. Однажды зимой, в семь утра, когда ещё было очень темно, мы ехали по заснеженной дороге, но не просто чуть-чуть снега, а сплошной сугроб. Папа ехал очень медленно, и тут я вижу, что сугроб шевелится, прошу папу притормозить. Он притормозил и посветил фарами, как вдруг, словно весенний подснежник, оттуда вылезает в жопу бухой полуголый мужик, и двигается, чтобы дать папе проехать. Всю дорогу папа был в шоке от того, что случайно чуть не наехал на мужика…

Каждый день рождения за кадром в моей голове ставятся галочки: так, оператор, банки прислали смс. Таак, позвонили коллеги с прежней работы. Таак, одноклассники подтянулись. И не всегда ответный жест от тех, кого ты поздравлял буквально месяц назад — понятно, свои дела, заботы, дети... Папа — не позвонил. Неудивительно, вспоминает раз в два года. Директор — забыл, первый раз за пять лет. Ладно, бывает. Подруга — забыла, хотя общались позавчера, ладно, двое детей, замоталась. Коллеги на работе — кто вспомнил, кто проигнорил. Бывшие — ни один.

Всегда нравилось, как пахнет от рук папы — сигаретами и кожаным чехлом от руля. Когда он приходил домой, я сразу бежала встречать его и прикладывала щёку к его ладоням, такой уют был в этом запахе. Он ушёл от нас с мамой в мои 12, всё забылось. И вот недавно купила машину, решила покататься, выкурила пару сигарет. Вернувшись домой, умывалась, и почувствовала ТОТ самый запах. Запах из детства. Вот сижу на полу в ванной, плачу...

В 2008 году моему папе отрезали значительную часть желудка, в связи с этим его здоровье было не самым лучшим. Чуть позже меня сбила машина, на нервной почве у папы случился инсульт, и отказали ноги. Через месяц он умер. Маме нужно было отпроситься с работы, чтобы организовывать похороны. На что ей ответили: "Почему мы должны тебя отпускать? Мы таких праздников не знаем". Именно тогда я в первый раз узнала, какими моральными уродами могут быть люди.

Решила пораньше лечь спать, потому что завтра мой День Рождения. Сплю. Звонок. Смотрю на часы — первый час ночи, папа звонит. Разозлилась, что разбудил меня, но взяла трубку. "С Днём рождения, доченька!" — сказал он. Это единственное, что я запомнила, когда проснулась с утра, и поняла, что это был сон... Ведь папы с нами нет уже 5 лет.

У моих родителей есть своеобразный ритуал. Когда мама идёт спать раньше папы, она подходит к нему, и он сразу же бросает все свои дела, провожает её до постели, и они, обнимаясь, желают друг другу спокойной ночи. Мама всегда немного капризно берёт с папы обещание: "Когда придёшь спать — поцелуй, обязательно поцелуй!" Спустя столько лет такие милые.

Я себя неудобно чувствую, когда домой приходит отец, ведь личное пространство испаряется. Так вот, вчера увидела сон: сплю, никого не трогаю, и тут начинает выть сирена, слышны крики людей. Я начинаю лихорадочно собирать самое необходимое, дается только минута на все про все. И вместо того, чтобы спасать себя, деньги и документы, папа помогает собраться мне, параллельно успокаивая. Проснулась, задумалась.

Сыну было три года. Активный, озорной мальчишка, шило в попе. Идём как-то мимо церкви. Происходит диалог: — Папа, давай в цирк зайдём! — Какой цирк? — Ну вот же, красивый домик с башенками! — Не цирк, а церковь, балда. Ладно, давай зайдём. Но вести себя тихо, не бегать, не шуметь. Понял? Заходим, идёт праздничная служба, батюшка в парадном облачении, блестит весь и переливается. Сын оторопел, притих, взял меня за руку и тихо мне так на ухо: — Папа! Это Дед Мороз? Сказал, что да.