Новые истории про похороны

Когда заезжала в съемную квартиру, заранее знала, что там была убита бабуля. Даже 40 дней с похорон ещё не прошло. Выбирать мне было не из чего, пришлось въезжать. Спустя неделю проживания начался треш: бьется посуда, в зеркале можно краем глаза увидеть силуэт, постоянные кошмары. Идти некуда, вот и терпела ровно до того момента, пока не выдержала и не закричала на летящую в меня тарелку: "Бабуля, хватит меня пугать! Я же вам ничего не сделала!" Самое странное, что всё прекратилось.

За несколько дней до своей смерти моя мама купила смесь для выпечки торта: ванилин, сахарную пудру... Но испечь так и не успела. После похорон я сразу же переехала в другую квартиру, оставив кучу вещей, но эти продукты, как что-то очень ценное, взяла с собой. Прошло почти полгода, и сейчас я случайно увидела этот пакетик с мукой. Сидела и рыдала, глядя на смесь. Так хочу маминой выпечки, чтобы, как раньше, сесть пить чай с вкусняшкой, смеяться и болтать о том, как хорошо мы живём. Жили... Не могу без неё, плохо, очень плохо без мамы. На выходных буду печь торт. Сама. И представлять, что пью чай с мамой.

Брат учится за границей и живет в общежитии. На восьмом этаже жил парень-сирота, а его девушка-истеричка любила внезапно приходить к нему и обыскивать комнату, подозревая в измене. В момент очередной ссоры за окном у брата пролетело что-то тяжелое. Он выглянул из окна и видит, как тот парень лежит в крови с неестественно повернутыми ногами. Оказывается, не выдержал очередные пустые обвинения девушки и спрыгнул. Соседи по комнате подтвердили. Все скинулись для его похорон.

Похоронили дядю. Это был самый добрый и искренний человек, которого я знала, охотник, рыбак, трудяга. Через две недели после похорон мне снится сон: дядя лежит на соседнем от меня диване и рассказывает, что в могиле ему холодно, да и плита давит, пахнет сырой землёй и ужасно скучно. Потом выдерживает паузу и говорит, что через годик он заберёт меня к себе, и тогда скучно ему не будет. Скоро годовщина со дня смерти дяди. Мне страшно.

Работаю в ритуалке. И всегда мне грустно в канун праздников, когда смотрю, как люди покупают новогодние ёлки, или как выпускницы выбирают платья. Ведь я знаю, что будет 4 января, 27 февраля, 12 марта — это дни похорон после праздников, их очень много. Как много алкогольных отравлений, несчастных случаев на фоне опьянения. Агентства на эти даты поднимают тарифы. За годы работы иммунитет выработался, но все истории пропускаю через себя. И праздники для меня перестали таковыми быть.

На похоронах моего папы, в тот момент, когда к нему подошла попрощаться его мать, с которой он не общался при жизни, так как она не хотела этого...у него открылись глаза... В гробу... Все были в шоке... Говорят, что это означает, что он её так и не простил.. Глаза ему закрыли в итоге.

У меня в роду какое-то проклятье на мужчинах. Папа бабушки взорвался на заводе; дедушка (бабушкин муж) от ошибки врачей; мой папа умер, когда мне было три года; мой дядя перенёс два инфаркта; в прошлом году умер двоюродный брат — сын тёти. Недавно умер её второй сын. Скоро едем на похороны, и мне страшно представить, кто же следующий.

Абсолютно не понимаю православную традицию держать дома умершего человека три дня. Стоит гроб с венками, пахнет похоронами, родные должны постоянно дежурить возле гроба и смотреть на любимого человека, который когда-то был живым, а теперь лежит холодный и мёртвый. А ещё приходят родственники и соседи и начинают вздыхать: "Ох, какой молодой, жить бы ему да жить" или "Ну, это солидный возраст, хорошую жизнь прожил". Или ещё хуже: "Лежит, как живой прям! Как будто уснул..." Это же разрывает сердце! Бесчеловечная традиция.

Когда была маленькая, отец часто водил к своим родителям, которые меня очень любили. А потом внезапно перестал. Недавно спросила у мамы почему, и она рассказала, что однажды шли домой, и я спросила у отца, почему он любит меня как родную. Отец удивился, а я продолжила: "Бабушка сказала, что Света (старшая сестра, копия отца) не твой ребенок. Но если это так, то мы тоже не родные с тобой". В тот же вечер он пошел разбираться и подрался со своим отцом. Нашей семьи не было даже на их похоронах.

Мне было 15 – первые свидания, ухаживания... Ему 12 лет, сын цыганского барона, который жил на нашей улице. Однажды Ян сказал, что если я с ним не буду, то он вскроет себе вены. Мне стало смешно и неловко от приставаний маленького мальчика и я, разозлившись, ответила «режь вдоль, чтоб наверняка». Через день он взял ружье отца и застрелился. Три дня до похорон мальчик лежал во дворе их частного дома под навесом, хотя на улице был июль. А я сидела дома месяц и боялась, что его братья меня убъют

Я искренне не понимаю зачем моей семье нужно фотографировать похороны. В смысле не вообще, а если кто-то из родственников умирает. фотографии похорон прабабушки и прадедушки довольно-таки странно смотрятся в семейных альбомах.

Было мне 17, отец умер. На отпевании/похоронах/поминках скорбный вид, печальное лицо. Не единой слезинки. Если бы кто-нибудь мог видеть то спокойствие и умиротворение, что царило внутри меня. Никаких больше пьяных драк и скандалов, никто нас на улицу не выгонит. Последний раз мама из-за него заплакала. Последний! Я больше не буду бояться этой жизни! Страшная, но такая реальная правда.

Я узнала что такое жестокость, когда мне было пять. Тогда умер мой дядя, у него остались жена и сын трех лет. После похорон были поминки: все сидели за длинным столом и ели-пили. Прямо напротив меня сидела какая-то женщина. Когда сын дяди пробегал мимо, она усадила его себе на колени и произошел такой диалог: - Ну что, где твой папа? - Уехал в командировку. - И когда вернется? - женщина засмеялась. - Скоро. Не знаю что происходило в ее мозгу, но я не представляю кем нужно быть, чтобы спрашивать об этом ребенка, только что потерявшего отца, хоть и не знающего об этом.

12 лет назад моя сестра умерла от анорексии. Это оффициальная версия, а на самом деле она просто расхотела жить и перестала есть, когда ее бросил ублюдок, который заставил ее сделать аборт. Родители и я слишком поздно обо всем узнали, отвезли в больницу, но спасти ее не смогли. После похорон я долго искал этого урода, чтобы поквитаться, думал, порву на части и эта мысль согревала и подстегивала. Нашел. Этот ублюдок получил по башке, то ли от алкашей, то ли от гопников и теперь он - овощь, семья собирает деньги на лечение.

Были у нас соседи — мать и сын. Мать-пенсионерка, а сынок поздний и любимый ребёнок по имени Коленька. Именно Коленька и никак иначе. Сын едва закончил школу и пил как не в себя. Все жалели мать, и она постоянно жаловалась на сына, но добавляла, что он её крест, и она его любит даже таким. А потом она умерла дурацкой смертью — поскользнулась и ударилась головой. На похоронах Коля пьяный при соседях сказал: «Сдохла ведьма наконец, тридцать лет мне отравила. Так хоть пожить ещё успею». Все офигели, вроде какая женщина хорошая и какого сына вырастила. Похороны — это последний раз, когда Колю видели пьяным. Через неделю он устроился на работу, через три месяца сделал ремонт квартиры, а потом и вовсе переехал. Отец видел его на днях: чистый, хорошо одетый, рядом женщина и сын-дошкольник. Папа обычно не очень любопытен, а тут остановил да расспросил, что за чудо случилось. Оказывается, той ещё волчицей в овечьей шкуре была мать Коли.

Спустя несколько дней после похорон папы, зазвонил мобильник, высветился контакт "Папа", долго втыкала, понимала, что это не он, что кто-то ищет меня с его телефона. Сидела смотрела и не могла принять вызов, хотелось сохранить ощущение, что он мне звонит.

Был у меня парень - мудак. Но тогда это была сильнейшая любовь. Он постоянно мне изменял с бывшей - прощала, захотел уйти - я, как и множество малолетних влюблённых дур инсценировала беременность. Поверил, остался. А самовнушение сильная штука оказалась - месячные пропали, сиськи отросли. И так пару месяцев. И тут умирает любимый дедушка - похороны, слезы и месячные прорвало фонтаном у него на глазах. "Выкидыш". А он такой слезы мне вытер и говорит: "ну наконец я тебя бросить могу". И ушёл.

В детстве, принимая ванну, ложилась, закрывала глаза и представляла, что меня моют, собирают, красят на день моих похорон. Ну, знаете, когда трупа приводят в порядок, чтобы в последний день близкие с ним простились.

Бесит любовь старшего поколения к "дорохо-бохата"! Поехали на похороны дальнего (ну ооочень дальнего) родственника, дело зимой было. Моя бабка требовала, чтобы я надела шубу пренепременно, а то все подумают, что мы плохо живём. И плевать, что шуба белая, а пуховик теплее! Ведь надо "показать себя!". Нацепила она все своё золотишко, шубу, шапку меховую... я думала, мне будет стыдно за неё, но нет, все бабули были такие же нарядные, и очевидно сравнивали друг друга. Стыдно за них!

На работе у сотрудницы год назад умерла мама. Мы всем коллективом поддержали её, собрали денег на похороны. А потом ей стала звонить на сотовый МАМА. У нас вопросы: как, откуда, почему? Ответ был один — телефон тетя забрала. Но потом начальник узнал номер мамы и позвонил ей. Оказалась, мама жива-здорова, а ее дочке просто нужны были деньги. Похоронила маму ради 20 тысяч...

Меня бесит, что люди, когда узнают, что я занимаюсь спортом и веду здоровый образ жизни, начинают задавать дибильные вопросы типа "А че, ты вообще не пьешь?? Даже стаканчик не выпьешь?! Ну даваааай! Это же мой день рождения/свадьба/похороны! Если не выпьешь, я обижусь!" ДА ИДИ ТЫ НА 4УЙ, МНЕ ПОХЕР!

Летел как то в самолете. Ко мне подсел мужик пьяный, одет очень плохо. впечатление не очень. Оказалось у него умер отец. и он на последние деньги летел на похороны. люди будте добрее

Хочу рассказать о своем директоре школы. Каждый год родители сдавали в школу символическое сумму, мешок картошки и по ведру моркови, свеклы и лука. Весь год у нас был завтрак, обед и ужин в продленке. Каждый месяц он покупал со своей зп на всю школу конфеты и раздавал детям в обед. Мы не чувствовали разницы кто богатый, кто нет. Нас так воспитывали. Десять лет его нет в живых, а я помню, как на похороны пришло полгорода его учеников. Потом его дочь была у меня завкафедры в институте.

Моя бабушка живет в небольшом городе. В 90-е его просто захлестнуло волной преступлений. Я часто была на похоронах, на похоронах знакомых знакомых, или родственников. так было. Больше всего запомнилось одно. Нам по 17, мы гуляем компанией парней и девчонок, ночь, романтика, нам весело. Утром мы узнали, что ночью у Лехи жестоко убили всю семью, и подожги дом. Маму, папу, братика, сестренку. За ночь пока он был с нами он остался один. в 17 лет. один. на похоронах он даже не мог стоять.

Сегодня мама вернулась с похорон подруги и рассказала о случае на кладбище. Во время прощания люди подходили, чтоб поцеловать покойной лоб, как это принято. Неожиданно к гробу подошли две женщины, молча положили цветы возле ее ног, поцеловали покойною и удалились. Людей было не много, обратно все ехали в одном автобусе и выяснилось, что никто этих женщин не знал и не понятно откуда они пришли и как уехали, потому что кроме автобуса на кладбище машин не было...