Короткие истории про портрет

Люблю в метро разглядывать красивых девушек и тайно их фоткать. Попадаются такие персонажи, что взгляд не оторвать: нимфа с длинными светлыми волосами, стройная красавица с красивой попой, девушка с большими голубыми глазами. Уже набралось много фото для поста в инете. Боюсь, что меня засудят за такое, ведь кому может понравиться, что их тайно снимают. Остаётся только самой пересматривать снятые портреты да радоваться.

Я хорошо рисую и меня раздражают люди, которые просят нарисовать их портреты, но когда я говорю, что за рисунок хочу какое-нибудь вознаграждение, они возмущаются. Я потрачу своё свободное время (портрет не за 1 минуту рисуется), материалы (бумагу, грифели и т. д.) и энергию на то, чтобы получить "спасибки"? Мне конечно приятно, но время дороже всяких благодарностей и я бы не отказалась хотя бы от бутера за работу. Художник же

У нас дома всегда царил культ папиной первой жены (умерла за пару лет до их знакомства с мамой). На стене висел её портрет, ложки-вилки надо было складывать только так, как она делала, на её любимое кресло не садиться... Приходя в гости к подружкам, я никогда не могла понять - а вот как они так живут, что садиться можно на любое кресло в доме, на стене портрет твоей мамы, а не тёти Кати, а ложки складываешь, как тебе удобно.

Пару лет назад познакомилась в интернете с тату-мастером. Встретились, закрутилось. Он часто фоткал меня, фотки хранились в компе, ничего неприличного, портреты. Говорил, что одинокий. А потом мне позвонила в истерике мама с вопросом: "Ты спишь с Лениным мужем?!" Оказалось, Лена — жена мастера, нашла фотки у него в компе, узнала меня и в истерике позвонила маме: "Твоя дочь спит с моим мужем!" А они подруги по фитнес-клубу. Нежданчик.

Бесят фотографы. Большинство стремится снимать красивых, фотогеничных людей, а на обычных внимания не обращают. А ведь именно красивый портрет дурнушки — настоящее испытание профессионализма, доказательство умения находить изюминку в любом человеке, не говоря уже о том, сколько радости удачный снимок приносит модели. Да, я дурнушка, и мне обидно, что со мной не хотят работать, потому что выставить свет и найти удачный ракурс сложно.

Я художник, рисую портреты на заказ. У меня заказывают серьёзные люди и платят серьёзные деньги. Рисую я, честно сказать, достойно. Заказчики всегда довольны. Но такой идиотиной я себя чувствую, когда рисую в подарок для друзей, а они так поразглядывают критически и выдают: "Нууу, ничего. Вроде похож". ЕСТЕСТВЕННО, похож, это же ПРОФЕССИОНАЛЬНЫЙ портрет, блин! Отличный комплимент, ещё и звучит обычно как-то утешительно или с сомнением. Бесит!

Я профессиональная художница. С парнем встречаюсь 1,2 месяца. И вот когда наступила наша первая торжественная годовщина, решила сделать ему подарок — выбрила на лобке его портрет. Приходит он домой, я стою в прозрачном пеньюаре, он на меня набросился как зверь и потащил в спальню. Я очень долго смеялась, увидев его лицо, когда он снял с меня трусики. Секса не было и не будет, пока я не сбрею свое художество — ультиматум. А мне и смешно, и обидно.

Муж моей подруги пытался подкатывать ко мне, был далеко послан. Жене он все рассказал, как было, поссорились, потом помирились. Недавно накатило вдохновение, нарисовала шикарный портрет подруги, отправила ей, думала, порадую, но она обиделась и разговаривать со мной не хочет. Дня два не могла понять, почему. Дошло. Все люди на моих рисунках носят или звериные ушки или... рога. На портрете я нарисовала ей красивые витые рожки. Нет, ну не дебилка ли я...

В 2005 году у сестры родился сын. С генетической аномалией фактически непроходимый кишечник. 4 месяца мучений, операций и работы лучших детских врачей ни к чему не привели. Ребёнок умер. И сестра вместе с ним. Физически она жива, ест, спит, работает, но это всё, что можно о ней сказать. От талантливой художницы портреты которой заказывали по записи на год вперёд осталась только оболочка... Ошмётки... Огонь угас. И не зомби и не робот, но и не человек.

Как-то в Петербурге поехала на вечерний 3D показ "Лебединого озера", действо закончилось поздно, я опоздала на все виды транспорта, такси в мою сторону уже не ехало - разводили мосты. В общем, осталась на Невском одна. Благо были белые ночи. Набрела на художника – мужчину в возрасте с улыбающимися карими глазами. Полночи мы разговаривали обо всём, он рисовал меня, делал комплименты и посадил под утро на первый троллейбус, подарив сотворённый портрет.

Я была художником, рисовала портреты, пейзажи, а потом на меня накинулась собака подруги и разорвала руку. Функциональность руки -50%. Пальцы враскоряку. И все бы ничего, если бы это не была правая рука — рабочая. Собачку пожалели... И, да, меня это безусловно огорчает, я похоронила свою мечту. Но с того вечера я помню одну существенную деталь: собака хотела вцепиться мне в горло, а я, защищаясь, сунула ей в пасть свою руку. Да, грустно... Но жизнь весомее мечты.

Моя бабуля овдовела в 45 лет. Она была красивая и бойкая, к ней не раз сватались, но она всем отказывала, говоря: "Вот еще, буду я кому-то трусы стирать на старости лет". Напротив кровати она повесила портрет деда, и он висел там всю ее долгую жизнь. Личной жизни у нее больше так и не было. Да и та, что была, вряд ли была счастливой. Она рассказывала, что дед, пока был жив, часто говаривал ей: "Ты подохнешь, я женюсь!" Портрет сняла я, когда мы делали ремонт.

Очень люблю рисовать. Рисую преимущественно портреты карандашом. Никогда не рисовала кого-то конкретно, просто рисовала. Будучи незамужней девушкой, нарисовала парня, который мне приснился. Нарисовала и забыла. Прошло много лет, я уже замужем, есть дети. Недавно приехала в родительский дом, а мама моя вынесла тот самый рисунок. Оказывается, во время ремонта мама нашла мой рисунок, и парень из моего сна — вылитый мой муж. Не знаю, что и думать, но муж и я в шоке.

Я придумала себя. Однажды жизнь пошла наперекосяк, впереди был только тупик. Не было сил ни на что: ни решать проблемы, ни лечиться, ни говорить, ни жить. Собрала свои фото, нашла в сети фото женщин постарше, похожих на меня. Нарисовала свои портреты. Какой я могла бы быть. Сильной, уверенной, смешливой. Сейчас и в старости. Смотрюсь в портреты вместо зеркал. Когда хочется сесть и заплакать, думаю, что сейчас сделала бы я - с картинки. Жизнь понемногу налаживается.

У моего мужа какой-то культ матери. Она действительно была очень хорошая женщина: добрая, понимающа, готовая на всё ради сына, способная дать хороший совет, никогда не лезла без спросу, мудрая и "тёплая". Но она некрасивая — у неё было косоглазие, просто огромный нос и почти не было губ. После её смерти муж повесил огромные портреты в гостиной и у себя в кабинете, на них она точно живая и страшная. А муж смотрит на неё и постоянно говорит: "Какая она замечательная".

Друг жизни потерял свою маму в 3 года, отец с мамой ехали на машине, попали в аварию. Выжил только один из них. После этого был заказан невероятной красоты портрет, в котором собрали все образы мамы по фотографиям за несколько лет. Портрет повесили в кухне, добавились к нему и свадебные кольца на цепочке. Так и висит этот портрет, хотя у отца уже новая жена, дочка, а любовь к первой жене осталась. И новая жена живёт с этим, хоть и плачет ночами, когда муж не видит.

Заказала фотосессию в студии. Фотографу за 60, сноб, но делает нереально крутые портреты. А когда все отсняли, достал резиновую мухобойку и сухо, по-деловому предложил отшлепать меня по попе (не на камеру), и за это все фото отдаст бесплатно. У меня аж смазка тут же протекла, так как строгая порка была моей самой острой фантазией. Теперь я раз в месяц хожу с фиолетовой задницей (а иногда и с поротыми сиськами) и с кучей новых "приличных" портфолио, бесплатно. Я счастлива!

Полгода назад наткнулась на общий аккаунт совсем молодой пары, лет 19 от силы. Рассматривала фотографии их свадьбы, вот они недавно отпраздновали годовщину (год в браке), а вот счастливые празднуют Новый Год с друзьями. Давненько подписалась, следила за их аккаунтом из интереса, как складывается у них жизнь. И сегодня увидела новую фотографию: портрет девушки, черно-белый фильтр. Она умерла неделю назад. Внутри будто что-то надломилось. Незнакомые люди, но так скверно на душе.

В детстве, лет в девять, я сочинила длинный опус про огромный мир, в который можно попасть из моего шкафа. Я подробно описывала его народы, особенности каждого королевства, рисовала карты. В этом мире были свои достопримечательности и знаменитости. В отдельной тетрадке я "издавала" журнал, где "брала" интервью у этих знаменитостей и тут же рисовала их портреты. Ежедневник с этим трудом, к сожалению, пропал. О Нарнии на тот момент ничего не знала, прочла Льюиса только в институте.

Кузен мужа позвал на свадьбу. Гостей много (родня и коллеги), все подарили конверты. Мы смогли только 20тыс.т.к. у нас были затраты на билеты и гостиницу). А вся свадьба состояла из аукциона и конкурсов, на которых "вытряхивали" деньги из гостей. Продавали кружки и спиртное с их фото, фото с регистрации, их портрет( это всё аукцион), куски торта( все), ложки на второй день, сбор БАНКНОТ в ползунки. Во время танца-сыпьте деньги (аж две песни)..Нахер такие свадьбы, родственникам стыдно было.

Моя бабушка обожает рассказывать весёлые истории и казусы из жизни её друзей. Моя любимая история: её знакомый пришёл в гости к важным людям на какой-то приём. Люди — богачи, но, как это часто бывает, деньги есть, а вкуса нет. Приятель бабушкин что-то ляпнул про висевший на стене портрет, мол, что за фу. Подошедшая хозяйка сказала, что на портрете изображён её отец. Гость смущённо поправился, что имел в виду стиль написания картины, цвета там, композицию. Ответом было: "А рисовал мой муж..."

Работал шесть лет в наружке, уволился лет пять назад. Постоянное ощущение, как будто за мной следят. Понимаю, что это бред, но на автомате оставляю метки: что-то вроде волоска на двери или коврик перед дверью выставлю по меткам. Считаю количество оборотов, закрывая дверь, знаю, кто когда приходил: жена или дочки. Поправляю жену, если не закрыла сумку или телефон в заднем кармане. В общественных местах вглядываюсь в лица, формирую портрет, повадки, изучаю одежду и прочее. Как же надоело.

Есть у меня знакомый: ему слегка за сорок, он опрятен и хорош собой, умён, начитан и интеллигентен. Я знаю его около пяти лет, общаемся довольно тесно. В одну из встреч в самом начале знакомства ударились в воспоминания о своём прошлом. Он показывал фотографии ещё времён первого курса. Странность в том, что он ничуть не изменился. Я пошутил про портрет на чердаке, но он лишь отмахнулся. Но вот прошло время, а он все такой же. Всерьёз задумался, а так ли далёк я был в шутке от правды?..

Месяц назад умерла моя подруга-фотограф. Потрясающий профессионал, снимала так, как не мог никто. Мне и другим подругам подарила не один десяток прекрасных портретов. После её смерти родители пригласили меня помочь выбрать портрет на могилу. Я нашла на её ноуте около 10 тысяч невероятных фотографий разных людей. И только несколько её и все детские. Нет, она не стеснялась фотографироваться, просто нам и не приходило в голову поснимать её. Будто и не было человека. Больно и стыдно.

В моём доме живёт женщина. Очень успешная и достаточно богатая. Она не хочет замуж, делает карьеру. Есть у неё одна фишка. На стене висит портрет её матери. Под портретом стоит урна с её прахом. Когда у бизнес-вумен наступают трудные времена, она берёт бутылку любимого вина почившей, зажигает свечи, и сидит ночью общается с прахом в урне, чокается с ней. Советы ей урна даёт толковые, тётка наплаву. Скоро выйдет замуж за предсказанного прахом мужчину. Надеюсь всё будет и дальше хорошо.