Старые истории про рассказ

В детстве придумала себе идеального друга. Она была мудра и прекрасна, ничего не боялась, была свободна, но одинока. С ней я придумывала различные приключения через время и пространства. Она мне снилась и сопровождала меня в уголках моего подсознания. И теперь я пишу небольшие рассказы о ней и её приключениях. Ощущение, будто она рядом.

Я волонтёр, недавно начала работать в СПИД-центре, и из-за этого у меня наступила неожиданная профдеформация. Каждый раз, когда я смотрю порно, где актёры не предохраняются, или вижу в эротическом рассказе "кончил в неё", у меня внутри всё холодеет. Ни о каком возбуждении речи уже не идёт, в голове только: "Идиоты!" — и тихий ужас.

Год назад прочитала рассказ Бредбэри, в котором пострадавший в аварии жалуется, что люди из толпы не знают, что таких как он ни в коем случае нельзя трогать и перемещать,т.к. любое неумелое прикосновение может стать смертельным. Тело в таком состоянии очень легко повредить. С тех пор у меня идея-фикс и я рассказываю об этом всем знакомым.. Люди, не трогайте пострадавших в аварии!! Вызывайте скорую!

Выводят из себя рассказы и мнения о том, что дело не во внешности, а в характере человека. Да пусть он хоть тысячу раз самый добрый, лучший и ласковый, но противно видеть рядом с собой того, чья внешность для тебя неприятная и отталкивающая.

Ехала до Благовещенска восемь дней, сосед по купе - пенсионер ржд, дико доставал рассказами про несчастные случаи на ЖД, кишки-мозги, мол, отскребал цинично. Все его просили уже заткнуться - трындел круглосуточно. Потом вдруг сменил тему на "я в семье король, жена трепещет, целует ноги". А встречать его на станцию пришла такая гром-баба, сразу наорала, что мало чего-то там привёз, и дома разберётся с ним, и пошла, а он следом семенит с сумками и скулит: "Жинка-красавица, птичка моя, не сердись..."

В детстве увлекалась сверхъестественным. Однажды ночью, мне было лет семь, меня начали душить. Я лежала головой в подушку и пыталась позвать мать, но кроме хрипения ничего не выходило. К счастью, меня отпустили те, кого я позже представила духами в рассказе своим родителям. Родители не поверили, но подыграли мне, сказали, что мы выставим защиту, и духи не придут. И правда, духи больше не пришли. Всё забылось. На днях, вспоминая с мамой моё детство, я поняла, что могла умереть тогда. Я астматик.

Не люблю когда мне рассказывают анекдоты, почти всегда смеюсь из уважения к собеседнику... Не настолько они смешны чтоб хохотать в голос! А человек ведь после рассказа сидит и пристально смотрит за реакцией, не симулирую ли я. Бесит!(

Всегда когда хожу в магазин, подслушиваю, о чем говорят продавцы или покупатели, потом прихожу домой, складываю все истроии и пишу эротический рассказ. Хожу именно в однин магазин, именно в продуктовый..

Как-то пришлось мне лежать в психбольнице (обследование). Просыпаюсь утром, а на соседней койке богатырски храпит мощная казахская девушка. Её рассказ: пошли с девками в кафе, выпили. Пока шли домой, заснула в сквере на скамейке. Девчонки разбудить не смогли и оставили. Разбудил патруль. Спросили имя. Я им: — Меня зовут Комбат! — А, ну поехали с нами, нам комбат нужен. А я самбистка и раскидала этих сопляков. А утром сюда привезли, потому что не верят, что моё имя — Комбат! Я — казашка!

В пятом классе на русском языке нам задали написать сочинение о лучшем друге. Я долго перебирала всех своих друзей и знакомых, но так и не нашла о ком писать. И тогда я написала сочинение о своем любимом коте, о том, как я полюбила его с того момента, как родители принесли его в дом, о том, как он любит слушать мои рассказы и смотреть со мной фильмы. Тогда учительница сказала, что это не совсем правильно - писать о животном. Но знаете, прошло столько лет, и в моей жизни было множество людей, которых я могла назвать друзьями, но они уходили и приходили, а кот всегда был со мной. И вот уже 12 лет у нас с котом самая лучшая и крепкая дружба.

Мне было лет 10, я сидела у бабушки на кухне, болтала с ней о всяком. Внезапно она не перестала помешивать в лук и сказала, что на самом деле я не папина дочь. Она все высчитала, его не было в городе в это время, и я не могла у него родиться. Пока я сидела и хватала воздух ртом, она успокоила меня, сказав, что они меня все равно любят и относятся, как к родной. Никогда не забуду взгляд папы, когда он за обедом застыл с ложкой у рта при этом рассказе, он тоже, видимо, был не в курсе.

Недавно довелось побывать в храме. Часто слышу рассказы о попах, которые на крутых тачках ездят, пузатые, меркантильные. Мысленно приготовилась именно к такому. Но я увидела худощавого мужчину, впалые щёки, очень приветливый и улыбка не просто на губах - а как будто в глазах. За ним оравой бегали маленькие детки и каждый старался ухватить его за руку, чтобы пройтись рядом, а тот ничуть не отталкивал, и, когда было можно, ходил вместе с ними... Живёт бедно, чем может, помогает соседнему монастырю, с женой детей нет.

В детстве, по рассказам родителей, очень боялась ёлок. Как-то в преддверии Нового года родители затеяли ремонт в детской: поклейка обоев и прочее. Я носилась по комнате, переворачивала банки с краской и всячески мешала, в итоге терпение их лопнуло — выпроводили меня из комнаты и на проходе положили еловую ветку. Стояла перед дверью и стремалась зайти.

Люблю писать художественные рассказы, но показывать свое творчество друзьям духу не хватает. По пьяни сидела и отправляла свои творения случайным людям вк. От одного человека пришел ответ "ну, и где продолжение? Я хочу узнать, что будет дальше " Спасибо тебе, незнакомец, теперь я знаю, что мои рассказы не так уж плохи)

У меня два старших брата. И мама нас в детстве учила этикету: чтобы локти за столом не расставляли и на стол не ставили, она давала каждому по книжке подмышку, и так надо было кушать. Соответственно, если локти расставишь - книга упадет, а так сидишь всю трапезу и прижимаешь эту книжку к себе локтями. Моя подруга, услышав такой рассказ, сказала, что в моей маме пропадает великий педагог. А я вот сейчас думаю, что просто у нас кухня была маленькая (в панельной хрущевке), и иначе мы бы просто там не уместились все за столом. Так что мама наверно просто находчивая была и смекалистая. А нам, мелким, весело.

Я выросла в семье очень молодых родителей, которым ещё хотелось вольной жизни. Детство проходило с пьянками, драками и всеми вытекающим. Сейчас мне 20 лет. Отец живёт со своей давней любовью и её маленькой дочкой от другого мужа. Как же неприятно слушать рассказы о том, какая та девочка хорошая, симпатичная, общительная. Да и во всём лучше меня в её годы! Вот только ей не приходилось в 5 лет кушать один хлеб потому, что родители просто забыли про тебя, ушли в загул, оставив одну на несколько дней.

Это сейчас порно везде и всюду! Гигабайты видео, фоток, гифок. А мы в советское время в классе восьмом-девятом собирались компанией на веранде детского сада вечерком и зачитывали вслух переписанные от руки рассказы из замызганной тетрадки. Так я сюжеты некоторых рассказов до сих пор помню.

Как-то сидели с другом в кафе, пили чай. Дело было в июле. Я ему рассказывала про работу, а он возьми и скажи мне прям во время моего рассказа: "Я тут в Питер собрался жить, поехали со мной?" Ну а я, собственно, и ляпнула что-то из серии: "А давай". Теперь я пишу это, живя в Питере. Через неделю у меня отпуск, я полечу домой отдохнуть и повидаться с родными и друзьями. Я ни о чем не жалею. Мы проехали 8 городов на машине. Не спали. Устроились в Питере, но больше мы не общаемся.

Являюсь тем самым ребенком маминой подруги, которого всем приводят в пример. Дружим семьями, многие мне тет-а-тет рассказывали, что их пилят: почему они, как я, не рисуют, не играют в театре, не пишут рассказы, не мастерят что-то руками, не ходят в походы, не стреляют из лука, не, не, не, и так до бесконечности. А что я слышу дома от своей родни? "Почему ты не можешь быть как все? Почему обязательно надо лезть, выпендриваться, ты же этим не зарабатываешь, зато тратишь кучу времени и денег, лучше бы делала что-то полезное" Прежде, чем сокрушаться, вспомните меня. Всем не угодишь, всегда будет тот, для кого ты не идеален.

В подростковом возрасте смотрела много сериалов и писала рассказы. Своя жизнь была скучной, поэтому с головой уходила в выдуманные истории. Писала продолжения даже в школе, таская с собой ноутбук (смартфоны только входили в обиход). Появились первые отношения — охоту смотреть сериалы и писать истории — как рукой сняло! Своей драмы хватало. Потом были вторые, третьи отношения... Заметила одну вещь: если только меня тянет посмотреть сериальчик, еще и написать по нему романтическую лабуду — все, мои отношения близятся к завершению. Понимаю, что со временем все отношения "тускнеют", но расшевелить их не могу, не хочу, не умею. Мне проще уйти в выдуманный яркий мир.

Установил когда-то популярный мессенджер и благополучно забыл о нем. Заходил раз в два-три месяца от нечего делать, но некоторые люди все же умудрялись написать там, хотя и давал контакты со ссылками на другие ресурсы. Ну, хозяин барин: хотят ждать — подождут. Так одному знакомому ответил спустя три месяца, а в качестве обратной связи получил гневное сообщение от его жены с рассказом о том, что парень умер еще месяц назад, а я тут ему здоровья желаю. Неловко вышло.

С рассказа мамы. На 40 дней после смерти отца, ночью мама проснулась от шума в гостиной (3 удара стулом об пол). В комнате, которой мы спали, была протянута веревка, на которой сушились полотенца. После стука стульев полотенца всколыхнулись как будто под ними кто-то пролетел (зима, окна закрыты, сквозняка нет). Маму кто-то сжал объятьях, что невозможно пошевелиться. А дальше только звон колоколов, уходящий вдаль. В глухой деревне, где ближайшая церковь за много-много километров.

Папа часто рассказывал о том, как у него в детстве дома завелся домовой. Говорил, что душил его и ходил около кровати всегда. Я не верила папиным рассказам, пока не осталась ночевать у бабушки (мамы отца) дома. В ту ночь на мою грудь садился кто-то тяжелый, гремел хрусталем в шкафу, падали иконы... А я, не зная ни одной молитвы, лежала и не могла издать ни единого звука. Так пролежала до рассвета. Рассказала все папе. Теперь вдвоем боимся оставаться на ночь у бабушки. Мне 20, папе 48.

Когда ещё в далёком детстве читала рассказы О'Генри, мне почему-то запомнилось предложение про "необычный початок кукурузы, зерна в котором составляли нечётное количество рядов". С тех пор всегда, когда ела кукурузу, пересчитывала ряды зерен, сначала из любопытства, а потом уже стало привычкой. Нечётного количества пока не встретила.

Я невролог. Всегда защищала своё врачебное общество. До одного случая. Однажды моя мама сильно ударила ногу и пошла к травматологу. Пришла оттуда вся в слезах. На вопрос «Что случилось?» последовал очень занятный рассказ: чудо-врач, посмотрев в карточке, перечислил все её диагнозы и сказал: «Идите лечите реальные ваши болячки, а не с пальчиком тут бегайте». Делает он, а стыдно мне. Именно из-за таких, как он, нас, врачей, перестали за людей считать.