Истории про рассказ

Сейчас "не модно" быть довольным своей обычной жизнью: простой работой, семьей, детьми, постоянством. "Модно" делиться рассказами о путешествиях, необычной творческой работой и отсутствием семьи, когда тебе под 30. А я счастлива, что моя работа простая, но полезная, что я замужем за таким же работягой, что в 24 года у меня есть дочка, отпуск раз в год, ипотека на наше уютное гнездышко и семейные ценности. Мне нравится моя обычная жизнь.

В детстве и юности моим "Подслушано" был отец — бесконечные рассказы из жанра "Пи*дец" и "Страшное" о недоживших до сегодняшнего дня друзьях были методом моего воспитания.

Обожаю поучительные рассказы бабушки, в которых её одноклассники вступают в неравный бой с обстоятельствами. Всё детство то один мальчик пил холодное молоко — ангина — потом умер; то девочка потеряла иголочку — наступила — умерла; то ещё одна девочка вышла на улицу без шапки — заморозила голову — снова смерть. Историй было много. Недавно собрались мы, бабулины внуки, и после этих воспоминаний поняли, что, судя по всему, к 11 классу она одна осталась. Прям естественный отбор))

Год назад прочитала рассказ Бредбэри, в котором пострадавший в аварии жалуется, что люди из толпы не знают, что таких как он ни в коем случае нельзя трогать и перемещать,т.к. любое неумелое прикосновение может стать смертельным. Тело в таком состоянии очень легко повредить. С тех пор у меня идея-фикс и я рассказываю об этом всем знакомым.. Люди, не трогайте пострадавших в аварии!! Вызывайте скорую!

Когда мне было лет десять, дед рассказал мне, как они подшутили в своём детстве над другом. Мы с подругой решили повторить дедов "подвиг": насрали на бумажку, разложили в обвёртки для конфет и отнесли говноконфеты соседскому мальчику. Его бабка нажаловалась нашим родителям. Влетело мне, подружке и деду за то, что побудил нас на это своим рассказом.

В дубай летел вместе с австралийкой русского происхождения.. долго и упорно, с неподдельной гордостью грузила меня рассказами о том, как хорошо и вольготно им там всем живется.. а по прилету в дубай ненавязчиво сп@здила подушку..

Бабушка моя была очень адекватной женщиной, её здравому уму можно было только позавидовать. Но до сих пор я вспоминаю рассказы, что после смерти её мужа, хоть он умер и не в квартире, она долгое время слышала ночами его шаги из комнаты в кухню и обратно, а ещё часто бывало, что она заходила в комнату и при этом видела его ноги на диване (обзор открывается постепенно, когда заходишь). Всю мебель она вскоре переставила после этого, но с включённым по ночам светом спала ещё много месяцев подряд.

Бывшая коллега поведала, что на новом месте работы чувствует себя так, словно у нас снова во всю процветает крепостное право или рабовладельческий строй. Начальник управления купила себе новые туфли, но ошиблась с размером. Думала, что далее последует рассказ о том, как она предложила их кому-то из подчинённых, а те, услышав цену, покрутили пальцем у виска. Ну или что-то в этом роде. Но нет! Она спросила: "Девочки, у кого 39-й?" И заставила весь день разнашивать обновку.

Расставания происходят совсем не так, как в каких-то фильмах, сериалах или душераздирающих рассказах. Нет этих ссор, криков, ударов. Просто: "Я тебя не люблю. У меня другая". И всё. И потом ты не идешь домой резать вены или бросаться с крыши, а просто идешь, потому что нужно. И не плачешь в подушку, не бьешь кулаками о стену, а просто лежишь, а внутри боль, она такая сильная, что не знаешь, как с ней справиться. А самое обидное, что ты ничего не можешь сделать. Всё уже решено за тебя. Даже мстить нет желания. А тебя просто как будто нет. Внутри пустота.

Когда я была маленькой, летом жила у бабушки в частном секторе. Частенько мечтала о том, что вот бабушка умрёт, и я буду жить в этом доме, заведу курочек, сделаю огород под себя и прочее. И всё это рассказывала своей же бабушке. Нет, я не хотела, чтобы она умерла, но думаю, для неё мои рассказы были незабываемы

Ехала в маршрутке и какой-то чувак по телефону рассказывал кому-то ОЧЕНЬ интимные подробности своей встречи с подругой. Типа: "... а потом я посадил её на стол, раздвинул ноги..." Он говорил не очень громко, но я и ещё десяток пассажиров просто фигели с его рассказа! Совсем офигели, когда он сказал в телефон: "Ладно, мамуля, уже моя остановка, я позже тебе перезвоню". И вышел.

Дочери скоро 16. Дитё дитём. Не отсталая, но и не продвинутая, как все подростки. Учится средненько, многим увлекается, преимущественно творческими направлениями. Очень её люблю, но у нас совершенно нет никаких точек соприкосновения. Говорить не о чем, мои увлечения неинтересны ей, её — мне. Отношения не складываются. Слушать её рассказы нет сил. Порой такую чушь несёт… Говорить, как со взрослой, не получается, как с ребёнком — тоже, так как уже большая и многое в жизни повидала. У меня отчаяние....

Моя бабуля жила с нами до моих 15 лет, из них около 10 она болела и почти не выходила из дома. Мы с ней часто придумывали настольные игры: карты (видов семь), пасьянсы, звёздный час, поле чудес. Читала нам с братом сказки, а когда стали постарше, детективы Дойля, Кристи, Шелдона или же книги про индейцев. Иногда она придумывала истории, например, про шпионов. Родители всегда открывали дверь в спальне, чтобы тоже послушать ее рассказы. Ее нет уже 16 лет, и я до сих пор скучаю.

Я начинающий писатель. Написала довольно много рассказов, сейчас начала роман. Пишу легко и с удовольствием, постоянно что-то придумываю в голове. Я считаю, что получается неплохо. Огорчает одно – это никто не читает. Когда я на работе упоминаю, что пишу рассказы, коллеги быстро переводят разговор на другую тему, как будто я говорю что-то неприличное. Еще и смотрят с осуждением. Подругам вечно некогда, я им уже не скидываю ничего – не читают. Изредка что-то прочтет мама или кто-нибудь еще. Если читают, то хвалят. Веры в то, что меня когда-нибудь напечатают, у меня нет. И я пишу не ради заработка. Сама не знаю, зачем...

Дедуля рассказывал. Дело было году эдак в 43-44. Совершали они переход, шли колонной. Проходили мимо полуразрушенных от обстрелов и бомбежек зданий. И, проходя мимо складов, его друг сорвался и побежал к ним - хоть они и были полуразрушенные, но все же там оставалось что-то из продовольствия. ... Так и подорвался на мине возле этого склада, на глазах у деда. С тех пор он никогда не брал то, что ему не принадлежит. Да и я после этого рассказа тоже. Многое пришлось пережить нашим дедам и прадедам. И спасибо им за победу.

Сегодня мой девятилетний брат в школьной столовой выпил 6 стаканов ряженки. Уж очень он ее любит, а вот его одноклассники нет. В итоге его стошнило прямо за столом. А затем от такого зрелища стошнило сидящего рядом мальчика. Самое смешное, что 15 лет назад я, сидя в этой же столовой, вызвала такую же цепную реакцию рассказами о том, что котлеты сделаны из крыс. А учительница, кстати, та же самая))

С рассказа мамы. На 40 дней после смерти отца, ночью мама проснулась от шума в гостиной (3 удара стулом об пол). В комнате, которой мы спали, была протянута веревка, на которой сушились полотенца. После стука стульев полотенца всколыхнулись как будто под ними кто-то пролетел (зима, окна закрыты, сквозняка нет). Маму кто-то сжал объятьях, что невозможно пошевелиться. А дальше только звон колоколов, уходящий вдаль. В глухой деревне, где ближайшая церковь за много-много километров.

Являюсь тем самым ребенком маминой подруги, которого всем приводят в пример. Дружим семьями, многие мне тет-а-тет рассказывали, что их пилят: почему они, как я, не рисуют, не играют в театре, не пишут рассказы, не мастерят что-то руками, не ходят в походы, не стреляют из лука, не, не, не, и так до бесконечности. А что я слышу дома от своей родни? "Почему ты не можешь быть как все? Почему обязательно надо лезть, выпендриваться, ты же этим не зарабатываешь, зато тратишь кучу времени и денег, лучше бы делала что-то полезное" Прежде, чем сокрушаться, вспомните меня. Всем не угодишь, всегда будет тот, для кого ты не идеален.

Люблю писать художественные рассказы, но показывать свое творчество друзьям духу не хватает. По пьяни сидела и отправляла свои творения случайным людям вк. От одного человека пришел ответ "ну, и где продолжение? Я хочу узнать, что будет дальше " Спасибо тебе, незнакомец, теперь я знаю, что мои рассказы не так уж плохи)

В детстве решила написать рассказ . Так как нормально писать я тогда не умела , я просто чертила разнообразные каракули на каждой странице купленной дедушкой тетрадки. Когда исписала каракулями последнюю страницу принялась читать бабушке мой рассказ , выдумывая на ходу:)

Играл в одну онлайн-игру, ну и форум там. Было достаточно тех, кто писал рассказики, эссе и все такое. Кто-то нормально, кто-то так себе. И появился один: ну никакие вирши, стебали его, даже нарицательное от его ника синоним графоманства. А потом узнали, что мужик в хосписе доживал, умер, причем написали те, кто его реально знал. Несколько лет прошло, и я думаю: ведь все, что осталось, это рассказы на том полузабытом форуме… Знал бы, стал бы его поклонником, может, приятно было бы человеку.

Шла вечером домой с тремя тяжелыми сумками. Сзади шла уже не молодая пара. Лет так 60-70. Мужчина, к моему великому удивлению, подошёл, спросил как дела, где живу, подозвал к себе жену, взял мои сумки и, с весёлыми рассказами о своей жизни, донёс мои пакеты прямо до моей квартиры. Оказались новые соседи снизу. Через неделю ситуация повторилась, только это уже был их сын. Успешный, красивый и добрый парень, старше на 4 года. Завтра годовщина - 5 лет счастливой семейной жизни.

В школе нужно было составить рассказ про бабушку. Я решила рассказать о той, которая с маминой линии. Учительница, услышав мой рассказ про худенькую бабушку, работавшую медсестрой, разоралась как припадочная, мол, видела я твою бабушку, она совсем не такая. У меня слезы, истерика, я пытаюсь объяснить, что эта бабушка не отсюда, она умерла. Учительница прикрикнула на меня и сказала пойти умыться. Я потом успокоиться не могла. До сих пор больно от потери и унизительно от того дня в школе.

Медовый месяц, тихий ужин с любимым на Бали, идеально... пока ко мне не подошла ревущая девушка со просьбами отпустить моего мужа, так как она его любит. Как оказалось, бедная наивная девушка поверила его рассказам, что поженились мы по расчету, из-за того, что семьи настояли, что любит он только ее, что я знаю якобы об их романе и не против, так как брак фиктивен. Узнав о своем интересном положении, она проследовала за нами на Бали, дабы умолять меня разрешить ему развод, чтобы они были вместе.

У меня две замечательные бабушки. Одна кровная, другая - бабушка мужа. Обеим уже сильно за 80. Обожаю слушать их рассказы про жизнь. Ещё обе любят давать мне ценные советы. Моя: "Ты мужу своему всю жопу не показывай, голой перед ним не ходи, спи в ночнушке, а то быстро интерес потеряет". Вторая на второй день знакомства с ней призывала к сексуальному шантажу: "Пока не женится, не давай ему, а дашь - так и не женится никогда!" Голубушки мои, знали бы они, как низко я пала.