Истории про сортир

Работаю официантом. Не пускаю в сортир людей с улицы. Судьба меня наказала. Захотелось срать - не пустили в кафе - обосрался. Шел обосранный с одного конца города в другой, опасаясь встретить знакомых.

Так получилось, что судьба заставила работать меня в "праздничном" бизнесе, а конкретно на свадьбах. Без лишнего скажу вам, что за 7 месяцев я возненавидел свадьбы всей своей душонкой. Что я видел? Девушек, которые изменяли своему женишку с ушлым тамадой в грязном сортире. Мамаш, пытавшихся зарезать невест, ведь "Ни для неё золотце растила". Женихов, для которых свадебный костюм - это адидас ориджинал. И, конечно, драки, где люди теряли зубы, глаза и человеческий вид. А свадьбе пела и плясала...

В 12 лет меня отправили в лагерь. Дома у нас был туалет на улице, а там унитаз. Показали мне комнату, ванну, унитаз и, как им пользоваться. Вроде все поняла. Приспичило мне по-большому. Сделала дела, а кнопка не нажимается, я ее и так, и сяк — нифига. Пришлось туалетной бумагой выловить эту злосчастную какашку и кинуть в ведро. Спустя час спросила еще раз, как пользоваться сортиром. И чудо — научилась. В общем, пришлось мне искать в этом ведре свое говнецо и отправлять обратно в плавание.

Обожаю шум воды из-под крана. Могу часами залипать. Дома поставили счётчик, жаба жмёт литры переводить - теперь постигаю дзен на работе: запрусь в сортире и торчу, пока не постучат

Году в 2007 мы с братом нассали в бутылку, ну так, с поллитра где-то. Закопали этот клад под ветлой и периодически откапывали, чтобы глянуть как оно там поживает. Последний раз года 3 назад раскопали. Чуть не вывернуло-смрад такой, что общественный сортир на Выхино покажется Альпами, и уже какие-то зародыши рептилоидов плавают на дне! Сегодня вспомнили, поржали и серьезно порешали, что пора брать лопаты. Боюсь увидеть в бутылке "Чужого", страшно.

ненавижу телок, которые разговаривают в сортире. если иду в туалет, а там кто-то трындит по телефону, то стараюсь писать как можно громче.

На даче был классический туалет, типа "будка". Он стоял в самом дальнем углу участка, упираясь в забор из сетки. Сосед прямо спина к спине с нашей будкой в этом же углу построил курятник. Когда в сортир кто-нибудь заходил, куры начинали оглушительно кудахтать в десять глоток. Пока сосед ещё не знал об этой фишке, он, услышав ночью этот ор, каждый раз вылетал из дома в трусах и с охотничьим ружьём, думая, что в курятник пробралась лиса. Потом забил на это и перестал обращать внимание. Однажды к курам действительно забралась лиса и троих задушила, а он думал, что это просто кто-то из нашей семьи пописать пошёл. После этого он нас попросил перенести сортир в другой угол и даже сам это оплатил, чтобы больше не пропускать атаку на кур.

Недавно всей семьёй переехали в новую квартиру. Все дела, но вот дверей межкомнатных нет, даже в сортире и в ванной. Поэтому в проёмах повесили что-то типа занавесок. Я когда ночью поссать хожу, стараюсь делать это очень-очень тихо. Дошло до того, что на стенках унитаза выссываю имена всех своих бывших. До этого были мои одногруппнички. Фигурное, блин, обоссывание.

Квартиру, где прошло мое детство, в 90-е сдавали одному братку. Золотая цепь, бритая башка. Пять лет назад делали ремонт, в сортире кафель ломали, а там крохотная ниша, закрытая плиткой. Молоточком бац-бац, а там сверток, в свертке денежки, 10 000 $.

Приехала я в деревню к бабуле, чтобы ей одиноко не было. Дедушка умер год назад. Вышла часов в пять утра по важным делам, а возле сортира стоит огромный кабан... Он меня заметил. Понимаю, что вернуться не успею, попрощалась со своими целыми костями и органами. Вдруг тишину разрывает выстрел из ружья. Кабан, напуганный громким звуком, разворачивается и убегает огородами. Я оглядываюсь – никого нет. Дед был охотником, в доме осталось его ружьё. Не знаю, может, он меня ещё охраняет.

Случилось это, когда я был в классе 3-4. Жили мы в частном секторе за городом, были у нас биотуалеты (в доме) и сортир на улице. Как-то раз приехали мы из города, туалеты в доме полные, живот крутило так сильно, что моя жопа не выдерживала напряжения. И как назло старший брат занял сортир на улице. Я терпел как мог, но почувствовал, как из меня пошло добро. Выбежал из дома, обосрал крыльцо перед домом, пока бежал к сортиру на улице. Когда увидел брата, выходящего из него, пытался сдержать жопой всё в себе, но оставил линию говна до унитаза. Обосрал всё, чтобы в итоге просто подтереться. И самое стыдное, что за мелким мной убирал всё старший брат.

Приехала к сестре на выходные. Пообщались, чаи погоняли, детство повспоминали. И мне приспичило поссать. Я пошла в сортир, сделала все дела, выхожу, а она мне заявляет: "Ты так громко ссышь. Ночью лучше не ходи в туалет, а то весь дом разбудишь". Теперь приходится терпеть до утра.

Всегда общаюсь с людьми в соц. Сетях только тогда, когда они онлайн через компьютер, потому что я думаю , что человек который сидит через телефон возможно в сортире и я его смущаю)))

Моя бабушка рассказала историю из её детства как у них дома случайно упал гипсовый бюст сталина и раскололся. Выкидывать нельзя, это ж Сталин! Она призналась своей бабушке и они вдвоём ночью (!) молоточками через тряпочку измельчили этот бюст в порошок и втихаря выкинули в сортир. Вот какое время было.

Ненавижу свой организм. Всегда была жирной. В общагах унитазы были влиты в бетонные награждения, в итоге как в деревенском сортире — дырка в полу, но ободок торчал. Восходишь на трон и восседаешь как царь, только пятки на ободок ставишь. Спустя годы решила похудеть, пошла в зал, там всегда разминка — беговая дорожка. Идёшь такой, а икры-то ноют, забиваются так же, как на том троне. Куча лет прошла, а я при любом усилии на икры как собака Павлова бегу срать. Даже если не хочется!

Был в автосалоне, пошёл там в туалет. Закрывая дверь, не заметил, что с обратной стороны нет ручки. Открыть дверь не было возможности, а звонить менеджеру и просить вызволить меня из сортира было стрёмно. В итоге со всей силы ударил плечом в дверь и, выломав замок, вышел на свободу. А на двери красовалась надпись: "Не закрывайте дверь, внутри нет ручки".

Несколько лет назад работала на одном проекте. И все классно, но туалет был либо чистый, но закрытый на ключ, до ключа идти метров 150 и потом назад его относить, либо туалет типа сортир. И однажды мужчина, который за мной ухаживал, подарил мне свой ключ от этого чистого сральника. Тогда я и поняла всю серьезность его намерений и глубину чувств. Какие там на фиг брильянты. Вот ключ от туалета - это да.

Заходишь на сайт знакомств и видишь - "Я Дима. 25 лет. Пишу стихи" или "Слава. 28 лет. Занимаюсь танцами.". Хоть бы кто написал - "Я Вова! Я Мужик! Прочищу засор в сортире." У меня сортир забился, а вокруг тебя одни гуманитарии-белоручки.

Была у нас в институте преподавательница, которая любила говорить, что от настоящей женщины должно всегда пахнуть одними и теми же духами, чтобы этот запах ассоциировался с ней и вызывал воспоминание о ней. Сама она прочно ассоциировалась у нас с запахом немытой тётки, а посещение, пардон, общественного сортира вызывало её стойкий образ.

Унаследовала от бабушки дом. Звучит красиво, но по факту это полуразваленная халупа, построенная 70 лет назад ещё бабушкиным отцом. С тех пор ни разу не ремонтированная, без горячей воды и с сортиром во дворе. Посчитали с мужем: на то, чтобы привести это всё в приемлемое по современным меркам состояние, потребуется больше денег, чем стоит наша нынешняя квартира. Для дачи это слишком дорого, да и есть у нас уже дача, а переезжать туда насовсем мы не планируем. В общем, решили продавать, и все родственники на нас ополчились, мол, как же так, вы предаёте бабушкину память. На предложение выкупить дом у нас и хранить память хоть вечно почему-то никто не согласился. Все очень сентиментальные, но за чужой счёт.

Дело было летом, в деревне. Мне было 16 лет. Выпивали с друзьями, я перебрала маленько. В пьяном угаре поспорили со знакомым на 10 тысяч, что я нырну в уличный сортир и хотя бы облизну палец... Не знаю, что мной тогда двигало, но я была настроена решительно. Пошла, нырнула в эту яму, вылезла вся в говне, и облизнула палец... Все были в шоке (особенно я утром от своей тупизны), знакомый подавился аж, матерился трёхэтажным матом, но деньги отдал. И я поплелась домой: пьянющая, вся в говне, но зато с деньгами. Прозвали меня тогда "мисс дерьмо". А я пить перестала на ближайший год.

Есть автобусы с электронным табло, на него умещается ограниченное количество символов. Так улица Сортировочная в СПб превратилась на автобусном табло в ул. Сортиров. Точка. Так и езжу каждый день на улицу сортиров, туалетное направление.

Разрешила пауку поселиться в туалете, назвала в честь Стивена Джеррарда — Стиви Джи. Жил у меня уже месяц, привыкли друг к другу. Пришла подруга с маленьким сыном, естественно, ходили они в туалет. На следующий день заметила, что Стиви нет. Спрашиваю у подруги, что натворили, говорит, замочили в сортире, как велел наш бессменный лидер.

Спросила родителей, как они познакомились. Мама сказала, что в библиотеке в студенческие годы. Спросила отдельно отца, сказал, что в очереди в туалет на дискотеке. Задала аналогичный вопрос старикам. Бабушка ответила, что на практике в колхозе. Дед сказал, что они вместе копали выгребные ямы для колхозных сортиров. Я бы посмеялась и забыла, но когда прорвало нашу канализацию, в приехавшей бригаде познакомилась с симпатичным слесарем...

Я болею язвенным колитом. Это болезнь, при которой всё время хочешь срать. Сёру бывает до 20 раз в день. Но приходится работать и как-то выживать. Мой каждодневный путь на работу — это целый план боевых действий. Я знаю каждый куст, каждое дерево, каждый забор, где можно, если что, посрать. Я уже обосрал весь свой район. Хорошо хоть, что появились электрички с сортирами. Особое место занимают пробки. Однажды в пробке захотел срать и еле-еле вытерпел до обочины. Теперь всегда вожу с собой горшок.